Vaya semanita

La semana ha sido dura y llena de estímulos, como siempre en estas fechas; pero hemos vuelto a sobrevivir a ella. Es esa semana en la que se cambian los relojes, los trasteros, los altillos, las costumbres, los afanes y hasta, quién sabe, los amores. Es una semana en la que puedes cambiar de vocación y decidir suspender “letras” para dedicarte a las “ciencias” porque has visto un documental muy chulo en la tele. Cosas de primavera que siempre pasan.

El pasado jueves, santo día, un cohete grandísimo lleno de combustible en contenedores grandísimos se alzaba grandísimo desde la Florida al cielo para hacer un viaje grandísimo. Iba a la Luna, creo.

Los astronautas (que son norteamericanos, de Estados Unidos y Canadá, esos países tan jóvenes y lozanos que no tienen detrás ni La Odisea, ni Ricardo III, ni el Quijote) llevaban consigo la protección de la Virgen de Luna Coronada, patrona de Pozoblanco y Villanueva de Córdoba, el pueblo de mis padres. Saber eso me hizo bien, no me pregunten por qué.

Sin embargo, al suelo, a ras de tierra, ídolos lujosamente ornamentados representaban el dolor y la muerte de un tipo que lleva haciendo lo mismo desde hace más de dos mil años.

Yo no sabía a dónde mirar, lo reconozco. Sentí que todo era importante, que todo era susceptible de ser tenido en cuenta: mirar arriba al cielo azulísimo por si la Artemis II (o su cápsula Orion) dibujaban una estela o buscar el perdón (por no sé cuantas cosas por las que debo pedir perdón) intentando ver detrás de la valla los capirotes de los penitentes que se supone que desfilan (¿?) para pedir perdón. Porque el paso no se ve (si no pagas, creo).

Todo raro, tal vez porque raro es vivir: esa elección que nadie puede tomar por sí mismo.

Fíjense: hoy resucita Jesús y esta noche un Dacia Sandero, aún sin pagar del todo, se estrella volviendo de una playa hortera en una rotonda de La Barrosa por apurar el domingo y no “encender las largas” a tiempo.

Las cosas pasan.

Llámenle santa a la semana, si quieren.