Se acaban de cumplir cinco años desde que el Boletín Oficial del Estado decretase el estado de alarma y el posterior confinamiento por la crisis pandémica global de la Covid-19.
Todos en casa y bajar un poquito al súper o al estanco o a tirar la basura o que cague el perro y poco más. Con mascarillas, si las tenías, y guantes y un chubasquero y el susto.
Aprendimos vocabulario, o lo recordamos: “EPI”, “desescalada”, “protector nasobucal”, “gel hipoalergénico”, “nueva normalidad”, “pangolín”… un montón de cosas. También “apocalipsis”, “chip”, “conspiración”, “aplausos al atardecer”, también “caceroladas” de protesta y “policías de balcón”.
Yo recuerdo fumarme un cigarro asomado a la ventana, escuchar el tintinieo y ver la luz intermitente naranja de un semáforo de la esquina que insistía en regular un tráfico inexistente.
Mientras fumaba, pensaba en otros hogares que no eran el mío. Donde, a lo peor, se soportaban parejas y familias donde habría miembros que no podían escaparse al bar, jugar en el parque, ir al gimnasio, quedar al atardecer con un amigo o una amiga… Familias jugando a mantenerse.
Celdas en la colmena de la ciudad donde podría pasar cualquier cosa dentro.
Un total de 1.320 personas fallecieron en Córdoba durante la crisis pandémica de la Covid. Su memoria, el recuerdo de sus familiares, es ceniza en tiempo de Cuaresma.
Pero creo que los sobrevivientes, en su optimismo o en su dejadez o, incluso, en su codicia, no hemos aprendido nada de aquellas cenizas.
Cordopolis, a través de Comicalla, publicó en aquellos días un Diario del Confinamiento. Recordamos aquí una de aquellas entradas diarias, donde todos y todas teníamos miedo, indecisión, pasmo e inseguridad. Cuando nos acordábamos del pasado e intuíamos un posible futuro porque el presente era extraño.
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