Betania es un pueblo chiquito en Palestina, no muy lejos de Jerusalén. Hasta una casa humilde de esa pueblo humilde, donde vivía la familia formada por Lázaro, Marta y María, llegó un tal Jesús.
Un caminante, un peregrino, un transeúnte llegó hasta allí. Lo acogieron, obviamente, la hospitalidad es insobornable en cualquier pueblo que tenga una memoria nómada.
Cenaron hummus, tal vez algo de caldo, todo sencillo.
Jesús, un treintañero, quería llegar a la capital en un modo ecológico, y decidió que sería en un burro prestado por aquella familia de Betania.
A Jesús le cuesta celebrar el Día del Padre o “de la persona especial” porque no lo tiene claro. Jesús es un hijo subrrogado, engendrado por una polinización o algo así.
Pienso en María mirándose la tripa: “Lo amo, no lo quiero, necesito desojar la margarita”.
Pienso también en el burro de Betania que porta al treintañero de las barbas que entra en la Ciudad Dorada.
Pienso también en una silla guapa de diseño a las puertas de un hospital de Miami.
Pienso en el dinero, que es justo en lo que no quiero pensar.
Al cabo del tiempo Jesús volvió a Betania. Besó a Marta y a María y resucitó a Lázaro.
Y cerró un círculo.
De aquellos sucedidos tan bien contados venimos hasta aquí: del borrico de Betania a la silla de Miami sin ánimo de lucro.
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