Tengo en casa un jarrón de cerámica vitrificada, o algo así, y decorado a mano con pinturas de colorines, y tengo también una alfombra de lana trenzada a mano combinando colores rojos, negros y verde oscuro. No es una alfombra grande; es, diríamos, una alfombra transportable, para llevar y para extender dos o tres veces al día en el suelo estés donde estés y así rezar sobre ella o reconfortarte al pisarla.
Yo la tengo a los pies de la cama. Cuando me despierto, la piso y así me doy la bienvenida y vivo un día más. De momento, no falla.
Esos trastos los trajo mi padre desde Irán. El jarrón, creo, es de un bazar de Teheran, la capital. La alfombra la compró en Isfahan, una ciudad nuclear del país, nunca mejor dicho, nunca mejor usado el importante adjetivo “nuclear” que, entre otras cosas, significa “importante”.
Mi padre fue a Irán, antigua Persia, en los años setenta, en aviones de Iberia donde podías embarcar jarrones y alfombras y pistachos y cosas porque vivíamos en un mundo maravilloso. Porque en Córdoba se fabricaban transformadores de electricidad enormes de la marca Westinghouse y mi padre era el mejor de los ingenieros técnicos posibles con gafas de pasta y corbata negra y estrecha sin nada que envidiar a los de Houston (Texas) monitorizando fracasos.
Pienso en la locura de la revolución islámica en Irán, en Jomeini, en el sátrapa de Rezza Pallevi, en el Tigris y el Eúfrates, en Mesopotamia, en el Museo Británico, en la fusión del átomo y en un montón de niñas y niños mancos que no pueden manejar bien el ratón del ordenador.
Y claro, pienso en dos pelis de Spielberg: “La lista de Schindler” y “Munich”.
Ahora, con cierta distancia, creo que mi padre y Spielberg se parecen, me cuentan historias donde todo el mundo es bueno. O mejor, que nadie es malo.
Tiene cojones la cosa. Sigo sin entender nada.
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