“Abril es el mes más cruel”, decía T.S. Eliot. No estoy de acuerdo. Eliot, eres un triste. Abril es el mes de las cosas guapas que pasan.
En abril brotan las flores y las mariposas llegan a la terraza. Mariposas que antes fueron gusanos y, luego, capullos. Sí, hay gente que no ha cerrado ese círculo. Se han quedado en gusanos o en capullos.
T.S. Eliot eres un capullo. Sin Góngora no eres nada.
Mi amigo tuvo una novia que se apellidaba “Abril”. Morena y guapa. Estudiaba matemáticas, la disciplina que estudian los que saben de las cosas.
Abril es primavera, adolescentes en la madrugada, días de vacaciones en el instituto, excusas para llegar tarde a casa.
Y la luna llena.
Y yo, también.
La Primavera es la alegría y la alergia, que sólo mueven un poco las letras de sitio pero te pican la nariz y te hace llorar un poco.
Franco Battiato murió el año pasado en primavera.
Fue triste, pero tal vez justo.
Llega una mariposa a mi ventana, tarareo una canción.
Abril es la metamorfosis.
O debería serlo.
Como desde siempre he sido reacio a levantar pesos o manipular herramientas, pero sé leer, escribir y hablar, he acabado trabajando (es un decir) en medios de comunicación escritos y radiofónicos. Creo que la comunicación y la cocina tienen muchas cosas en común: por ejemplo ambas necesitan emisores y receptores, y tienen una metodología parecida, una suerte de sintaxis y de morfología que deben ser aplicadas. Cocino habitualmente en casa y mi último descubrimiento ha sido comprobar que recoger y limpiar utensilios mientras preparo la comida es muy bueno: ha cambiado mi vida, de hecho. Buen provecho a todos.
0