Desde hace dos décadas, un investigador berlinés recorre Córdoba en busca de las huellas de las ciudades que se esconden bajo la actual urbe. Cornelius Meyer es geofísico especializado en prospección arqueológica y uno de esos profesionales que trabajan con herramientas capaces de revelar lo que el ojo no puede ver a simple vista. Y eso que, como decía hace poco un famoso arqueólogo, en Córdoba no hay sorpresas, puesto que casi todo el mundo sabe qué si uno hinca una pala, puede desenterrar un tesoro histórico.

A pesar de ello, o más bien debido a eso mismo, los equipos de Meyer han rastreado terrenos en los que después se han construido barrios enteros, espacios del centro histórico y yacimientos arqueológicos. En las imágenes que obtiene, las anomalías del subsuelo se convierten en posibles muros, calles, viviendas, pozos o necrópolis. La arqueología empieza, en su caso, mucho antes de que entre en acción la pala. Sirve como un mapa en el que rastrear o precisamente para indicar donde es mejor no desenterrar un solo metro de terreno.

Meyer llegó a España a comienzos de este siglo, tiempo después de terminar sus estudios en Alemania y de pasar por México a mediados de los años 90 para seguir formándose y trabajar en prospecciones. Sus primeros proyectos españoles estuvieron vinculados al Instituto Arqueológico Alemán y a sus trabajos en yacimientos de Huelva y Sevilla. Fue a través de los contactos con la Gerencia Municipal de Urbanismo de Córdoba y la Universidad de Córdoba, como comenzó a trabajar en los grandes planes parciales del oeste de la ciudad, que entonces eran un dibujo en un plan general de ordenación, y hoy son ya barrios enteros con centenares de viviendas. Era alrededor de 2003 o 2004. Desde entonces, su relación con Córdoba no se ha interrumpido.

Todo esto lo cuenta Meyer tomándose un café y liando un cigarro en la facultad de Filosofía y Letras, donde ha intervenido en un congreso de arqueología. Era la primera vez que mostraba abiertamente la magnitud de sus prospecciones. Una ventana a dos décadas de rastreo tanto en la periferia como en el cogollo de una ciudad milenaria. Poco después, charlaba con Cordópolis en la que es su primera entrevista a un medio local.

Al alba

A las seis de la mañana, cuando todavía no aprieta el calor, Cornelius Meyer suele empezar a rastrear el subsuelo de Córdoba. Es el momento de sacar los equipos y recorrer el terreno en busca de señales que a simple vista no existen: los muros de una casa desaparecida, una calle sepultada o los restos de un barrio entero. Horas después, con el sol ya en lo alto y el termómetro acercándose a los 40 grados, las mediciones empiezan a dibujar una ciudad invisible bajo la que habitamos. “Es el encanto de este trabajo: en poco tiempo tienes la impresión de que puedes investigar muchas cosas a la vez”, explica este geofísico alemán sobre dos décadas de trabajo “muy interesantes”.

Explica que, en estos años, ha logrado acumular muchas experiencias y aprender muchas lecciones sobre cómo acercarnos a las preguntas de la historia. Y no solo en Córdoba, que es una ciudad que conoce bien, pero que no monopoliza su labor: su trabajo como geofísico autónomo, con más de 300 proyectos en más de 30 países, lo ha llevado por buena parte del Mediterráneo y Oriente Próximo.

No se puede conservar toda la historia tal y como está, y tampoco siempre tiene sentido hacerlo. Necesitamos espacio para vivir

Eso sí, reconoce que la ciudad andaluza es especial para él. No solo por los amigos que tiene, tras décadas de trabajo, sino porque le ofrece, además, un campo de investigación especialmente complejo. Su historia milenaria ha dejado sucesivas capas de ocupación, construcciones y transformaciones que se superponen unas a otras. A ello se suma la presencia de infraestructuras modernas, tuberías, cables y zanjas que interfieren en las mediciones. “Hay condiciones muy variables y, como Córdoba tiene una historia tan importante, hay muchos estratos para investigar. Eso complica un poco el trabajo, pero lo hace apasionante”, resume sobre una ciudad que, confiesa, le encanta tal y como está en el presente.

Los barrios que siguen bajo tierra

Una ciudad que ha crecido allí donde Meyer comenzó a rastrear. Porque uno de los grandes campos de trabajo de Meyer ha sido Poniente. Cuando comenzó a prospectar esta zona, hace dos décadas, buena parte de los terrenos que hoy están ocupados por edificios todavía esperaba su desarrollo urbanístico. Todo ello en una zona que, históricamente, había acogido los arrabales occidentales de la Córdoba andalusí. Un periodo que, aunque no estaba visible, habita bajo el subsuelo: las huellas de las casas, sus cimientos y la organización de barrios que habían desaparecido de la superficie.

“Las casas no se conservan, pero las plantas y los cimientos todavía están”, explica sobre los trabajos en una zona en la que sus prospecciones -que no eran entonces algo tan conocido como ahora- permitieron identificar trazados urbanos completos y reconocer estructuras que después podían ser investigadas mediante excavaciones arqueológicas. En algunos casos, las imágenes ofrecían un nivel de detalle extraordinario: calles, barrios e incluso edificios individuales.

Ese fue uno de los aspectos que más le sorprendió durante los primeros años. En el ámbito del plan parcial O-7, la prospección permitió dibujar con claridad las estructuras de los arrabales y las necrópolis islámicas que permanecían enterradas. “Nos sorprendió bastante que todo apareciera con tanta claridad en las imágenes. Los arqueólogos que excavaban después podían seguir los datos para encontrar las estructuras interesantes”, recuerda.

La experiencia también le permitió comprobar hasta qué punto las mediciones geofísicas podían anticipar lo que aparecería en una excavación. En el plan parcial PAU-1, en el norte de la ciudad, identificó a comienzos de siglo una construcción que se interpretó inicialmente como parte de una almunia califal vinculada a la zona de la Arruzafa. Más de veinte años después, este mismo año, una excavación arqueológica volvió sobre aquellas estructuras y confirmó una coincidencia muy notable entre las mediciones magnéticas y los restos encontrados. Se buscaba mítico el palacio de Abderramán, al Rusafa.

La interpretación histórica, sin embargo, continúa abierta. El arqueólogo es cauto y dice que la hipótesis inicial sobre la función y la cronología del edificio necesita revisarse, ya que todavía no está claro cuándo se construyó ni cuál fue exactamente su uso. Para Meyer, el caso ilustra tanto la capacidad de estas técnicas para localizar estructuras como sus límites: detectar un edificio enterrado no equivale a saber quién lo levantó, cuándo lo hizo o para qué servía.

A su juicio, el oeste de Córdoba sigue guardando otros puntos de interés. Alrededor de la antigua fábrica de Hitachi, por ejemplo, hay terrenos con restos arqueológicos pendientes de investigación. Sin embargo, aclara que la contaminación electromagnética y las interferencias de las instalaciones industriales complican el trabajo, pero no agotan las posibilidades de estudio. “Todavía queda mucho por investigar en esa zona”, advierte.

De Poniente a la Mezquita y el Alcázar

Con el paso de los años, los avances tecnológicos han permitido a Meyer ampliar su actividad a espacios más reducidos y complejos del centro histórico. Sus equipos actuales son más eficaces y precisos, lo que abre nuevas posibilidades en lugares donde las condiciones de trabajo son especialmente difíciles. El año pasado, su equipo prospectó las superficies accesibles de la zona del Alcázar Viejo, incluidos el patio de la antigua biblioteca y el entorno del Campo Santo de los Mártires. La variedad de estructuras y sedimentos, junto a las intervenciones modernas y las huellas de épocas anteriores, convirtió el trabajo en un ejercicio de interpretación especialmente delicado.

En general, toda la zona del Alcázar y los alrededores de la Mezquita son una zona compleja. En sus primeros niveles aparecen cables, tuberías y zanjas de instalaciones contemporáneas que dificultan la lectura del subsuelo. Sin embargo, en las zonas menos alteradas, como el patio de la biblioteca, las mediciones permiten identificar estructuras que deberán ponerse en relación con los restos ya conocidos por excavaciones anteriores.

Meyer insiste en que todavía es pronto para extraer conclusiones definitivas. Los datos están procesados, pero la interpretación exige contrastarlos con la información arqueológica y discutirlos con los especialistas que conocen el terreno. De hecho, avanza que, junto a Félix Arnold, del Instituto Arqueológico Alemán, prepara una publicación sobre los trabajos realizados en el Alcázar Viejo, prevista para la próxima primavera.

“Estamos todavía al principio de la explicación y de la interpretación de lo que hay allí”, señala. Esa cautela forma parte de su método: la prospección geofísica no sustituye a la excavación, sino que proporciona información para orientar las preguntas y ayudar a comprender mejor lo que se encuentra bajo tierra.

La misma precaución aplica a otros espacios de la ciudad, como los terrenos próximos al Colegio Mayor Séneca donde se ha planteado un proyecto de un camping, que ya ha encontrado los primeros detractores. Meyer se mantiene al margen y se limita a contar su trabajo en una zona donde, hipotéticamente, podría haber estado el primer asentamiento de la ciudad. En una superficie relativamente pequeña, las mediciones han detectado posibles restos de distintas épocas, aunque la presencia de vallados, tuberías y otras infraestructuras modernas dificulta su lectura. Determinar si corresponden a la Córdoba prerromana, romana o a fases posteriores requiere la intervención de los arqueólogos.

“No podemos datar directamente las estructuras con la prospección geofísica”, aclara. La cronología debe establecerse a partir del contexto arqueológico, la identificación de diferentes estratos y, cuando resulta útil, la profundidad a la que aparecen los restos. Para ello emplea distintas técnicas, entre ellas el georradar y la prospección magnética, cuya eficacia depende de las características del terreno. En los suelos fluviales, como es el caso de esta zona, el georradar presenta más limitaciones que en el suelo antropogénico del centro histórico, formado por metros de sedimentos acumulados como consecuencia de la actividad humana.

Documentar lo que no siempre se conserva

Una de las cuestiones que acompañan al trabajo de Meyer es el destino de los restos que se localizan en terrenos destinados a la construcción. En los grandes desarrollos urbanísticos, las prospecciones pueden revelar barrios históricos enteros sin que eso implique necesariamente que vayan a conservarse físicamente. Para el investigador, esta situación no es exclusiva de Córdoba. El suelo es un recurso limitado y las ciudades necesitan espacio para crecer. No resulta posible preservar todos los vestigios de todas las épocas, aunque sí es importante documentarlos con el mayor detalle posible.

“No se puede conservar toda la historia tal y como está, y tampoco siempre tiene sentido hacerlo. Necesitamos espacio para vivir. Lo importante es documentar todo lo que se pueda para que las generaciones que vienen tengan una idea de su historia”, sostiene el investigador.

Su trabajo se desarrolla precisamente en ese punto de encuentro entre la investigación arqueológica y la transformación urbana. Meyer colabora con la Gerencia Municipal de Urbanismo, empresas especializadas en excavaciones y las administraciones responsables de la protección del patrimonio. Los resultados se comparten con los equipos que continúan la investigación y pueden servir de base para futuras publicaciones científicas.

La decisión sobre qué se conserva, qué se excava y qué acaba desapareciendo bajo una nueva construcción queda fuera de sus competencias. “Nosotros somos investigadores, no urbanistas ni economistas. Estoy contento si podemos identificar y documentar las cosas, pero decidir cómo se preservan o cómo se presentan al público no está en nuestras manos”, aclara.

Esa distancia respecto a las decisiones urbanísticas no significa que el investigador haya perdido la capacidad de sorprenderse ante lo que aparece en sus mediciones. Uno de sus recuerdos más significativos es, precisamente, la confirmación arqueológica de aquellas estructuras detectadas en el norte de Córdoba hace más de dos décadas y que este mismo año se han excavado en busca de al Rusafa. Ver que las formas registradas por los instrumentos coincidían con los restos excavados después fue una experiencia especialmente reveladora.

También le ha llamado la atención la extensión que llegó a alcanzar la Córdoba medieval, que en determinados momentos superó la superficie de la ciudad actual. Los arrabales y los espacios de ocupación histórica desbordan el perímetro que hoy asociamos al casco urbano y obligan a pensar Córdoba como una ciudad mucho más extensa y compleja de lo que sugieren sus monumentos visibles.

Una especialidad minoritaria y una ciudad a la que volver

La trayectoria de Meyer tiene otra particularidad: la continuidad. La prospección geofísica aplicada a la arqueología es una especialidad minoritaria, incluso dentro de la geofísica. En Europa, calcula, apenas unos cientos de profesionales trabajan en este ámbito, repartidos entre distintos territorios y periodos históricos. Otros equipos han investigado Córdoba, incluidos grupos universitarios y especialistas llegados de Inglaterra, Polonia o Alemania. Meyer no es el único que ha explorado su subsuelo, pero sí uno de los profesionales que han mantenido una presencia más constante durante las últimas dos décadas.

Su base continúa en Berlín, donde trabaja como geofísico autónomo y profesor invitado de prospección arqueológica en la Universidad de Ciencias Aplicadas de Berlín (HTW). Su actividad internacional lo lleva de un proyecto a otro, pero Córdoba sigue siendo un lugar al que regresar cuando recibe un encargo.

Cuando llegó por primera vez, sabía que se encontraba ante una ciudad de gran importancia histórica, aunque todavía desconocía las condiciones concretas que iba a encontrar bajo sus calles. Su comparación más cercana era Colonia, otra ciudad, en esta caso alemana, con un pasado romano y varios metros de estratos históricos acumulados. Córdoba no era una excepción arqueológica en términos absolutos, pero la riqueza y la diversidad de sus ocupaciones le ofrecían un campo de trabajo especialmente atractivo.

Y también estaba la ciudad que se encuentra por encima del subsuelo: sus calles, sus amigos y el tiempo que ha ido pasando aquí. Meyer habla de Córdoba con la familiaridad de quien ha regresado durante veinte años y ha terminado incorporándola a su propia geografía personal. Después de tantas campañas, su conclusión es tan sencilla como contundente. En Córdoba, la historia no está únicamente en la Mezquita-Catedral, el Alcázar o los grandes monumentos. También permanece bajo los barrios modernos, en los terrenos que todavía no se han urbanizado y en los solares donde apenas hay señales visibles del pasado.

“Podríamos empezar aquí mismo y encontrar algo”, dice, mirando a su alrededor, en el patio de una facultad que casi desconocía y en el que, cuando el periodista se marcha, agota su cigarro de liar antes de marcharse.

El XIX Congreso de la Fundación Blas Infante ha dado comienzo este jueves en la Universidad de Córdoba (UCO) con un reconocimiento a la figura del desaparecido veterinario, médico, historiador, arabista y político andalucista cordobés, Rafael Castejón y Martínez de Arizala, en un acto que ha servido como preámbulo del encuentro que se desarrollará en la capital cordobesa durante los próximos tres días y en el que se ha realizado una ofrenda floral frente al busto que le recuerda en los jardines del Rectorado de la institución académica, obra de Pedro Berjillos Ruiz.

Según ha informado la UCO en una nota, el acto, en el que se han presentado los distintos contenidos del congreso, ha contado con la presencia, entre otras personalidades, del presidente de la Fundación Blas Infante, Javier Delmás Infante; el secretario del Congreso, Miguel Santiago, y el vicerrector de Salud, Cultura y Bienestar de la Universidad de Córdoba, Manuel Rich, quien ha mostrado su satisfacción por el hecho de que la institución universitaria ejerza como anfitriona del evento y ha definido a Rafael Castejón, no sólo como “un hombre de ciencia que contribuyó a situar a los estudios de Veterinaria en Córdoba como uno de los más prestigiosos de España”, sino también como alguien “comprometido socialmente con el andalucismo”.

El homenaje ha concluido con la lectura, por parte del investigador de la UCO y patrono de la Fundación Blas Infante, Antonio Manuel Rodríguez, de un capítulo del libro 'Activistas, militantes y propagandistas'. Concretamente, el profesor de la Universidad de Córdoba ha leído uno de los capítulos redactado por él mismo, titulado 'Rafael Castejón (1893-1986): republicano y andalucista', en el que afirma que el veterinario cordobés “es a Córdoba lo que Blas Infante a Andalucía”.

Ambos, ha destacado “clavaron en la médula de su discurso social y político la necesidad prioritaria de restaurar la memoria colectiva de Córdoba y Andalucía, y los dos tenían muy claro que solo completando el mosaico del pasado andaluz podrían hallar la raíz de sus males presentes y las medidas adecuadas para afrontarlo”, ha concluido.

Rafael Castejón, fallecido en 1986, fue un veterinario, médico, historiador, arabista y político andalucista cordobés. Además de su actividad docente, fue un precursor de la investigación en química veterinaria. Más allá de su carrera profesional, durante el homenaje también se ha destacado su vertiente política, en la que fue elegido presidente del Centro Andaluz de Córdoba, una institución clave para el andalucismo histórico. Militante del Partido Republicano Radical, perteneció a la Junta Liberalista y participó en los debates del Anteproyecto de Bases del Estatuto de Autonomía de Andalucía durante el Congreso Regionalista de Córdoba en 1933.

El congreso, que se inaugura oficialmente esta tarde en el Salón de Columnas edificio Pedro López de Alba de la Universidad de Córdoba, en un acto presidido por el rector de la institución académica, Manuel Torralbo, se articulará a lo largo de los próximos tres días en torno a cuatro sesiones, en las que se abordará el soberanismo como pilar andalucista, la solidaridad internacionalista, el humanismo del andalucismo y las músicas populares. Además de estos espacios, el encuentro contará con dos sesiones de comunicaciones relacionadas con la temática del congreso, según ha explicado el secretario del congreso, Miguel Santiago.

El evento, que se celebra tanto en la Universidad de Córdoba, como en la Sala Polifemo del Teatro Góngora, concluirá con la actuación musical de la comparsa El Patriota, agrupación finalista del Concurso Oficial de Agrupaciones Carnavalescas de Cádiz en 2026 y que conquistó las tablas del teatro Falla con un repertorio netamente andalucista y un integrante que encarnó a la figura de Blas Infante.

Cuando apenas había comenzado el actual siglo, un grupo de cordobeses vinculados al senderismo mostraban su preocupación por cómo la Sierra de Córdoba veía levantar alambradas, vallas y se compartimentaba en fincas, unas de caza y otras al calor del boom del ladrillo que arrancaba entonces. La consecuencia fue que muchos caminos públicos que transitan por la Sierra se fueron cerrando y, ante eso, personas ligadas a clubes senderistas y al ecologismo cordobés decidieron dar una respuesta ciudadana y reivindicar su apertura. Se hicieron con documentación exhaustiva de los caminos públicos, hicieron un llamamiento a la sociedad y, tras una primera asamblea, nació la Plataforma A Desalambrar. Ahora, este próximo mes de noviembre cumplirá 25 años de trayectoria y la denuncia sobre el cerrojazo de los caminos públicos y las vías pecuarias, sigue estando en la lucha de sus integrantes.

En estos días acaban de perfilar las actividades con las que van a celebrar este cuarto de siglo de acción y lucha, mientras recuerdan cómo fueron aquellos inicios, sus principales reivindicaciones, imágenes de entonces y su actividad a lo largo de este tiempo. Con  miles de kilómetros a pie en las piernas de muchos de los que forman parte de A Desalambrar desde noviembre de 2001, recuerdan que entonces el movimiento tomó cuerpo con los clubes de senderismo y la ciudadanía que se acercaba a estos, para recuperar los caminos públicos cerrados a los propios cordobeses.

La actividad de aquel grupo inicial, que llega a sumar más de un centenar de socios más varias decenas de personas que habitualmente participan en sus marchas, ha llegado a lo largo de este tiempo a buena parte de la población de Córdoba. Sus rutas con marchas mensuales por los caminos públicos han protagonizado buena parte de la actividad de A Desalambrar para denunciar el cierre de vías en la Sierra y también en la Campiña. La última, hace solo unos días, denunciando cómo la vereda del Pretorio y la de la Pasada del Pino están cerradas en la finca La Priorita y a la espera de proceso judicial por la demanda que el propietario de la finca ha interpuesto contra el deslinde ya aprobado por la Junta de Andalucía.

Documentación y estudio topográfico

Un cuarto de siglo antes, los integrantes de la plataforma se formaron con un trabajo exhaustivo de documentación y de estudio topográfico, con el que han argumentado siempre sus reivindicaciones. El conocimiento palmo a palmo de los caminos públicos, su historia y certificar su uso abierto durante el paso del tiempo, han estado detrás de las denuncias que la plataforma ha realizado siempre ante las administraciones competentes -el Ayuntamiento de Córdoba en lo referido a los caminos y la Junta de Andalucía sobre las vías pecuarias-.

A lo largo de estos años han constatado el cierre de muchos caminos y vías pecuarias —“usurpados”—, constatan. Tienen claro, que aunque la valla que cierra un camino público la instala un propietario de una finca, han dirigido su denuncia siempre en estos 25 años a quien lo permite, estos es, el dueño del camino público que es bien el Ayuntamiento o bien la Junta. Y ahí se han encontrado a unas administraciones a las que han acusado de inacción en buena parte de este tiempo, pese a que la preservación de los caminos públicos es algo obligado por norma para las administraciones.

“Prohibido el paso” es el cartel que tantas veces han leído en sus rutas y contra el que han sacado ese espíritu reivindicativo que les caracteriza y que les ha llevado desde la constatación de que la vía efectivamente es pública, al requerimiento de actuación de la administración competente, hasta actos reivindicativos que “han desalambrado” y abierto caminos que estaban cerrados en la Sierra. Incluso, llegando a sufrir las consecuencias en los tribunales.

En estos 25 años, la reivindicación ha seguido siendo la misma, con avances en la apertura de caminos siempre a base de su denuncia pública y su acción ante las administraciones. Siguen encontrando caminos cortados, con cancelas o vallas, sin dejar que cualquier persona pueda pasar, como está reglamentado cuando un camino público atraviesa una finca privada.

Por eso, toda la actividad de la plataforma siguen en marcha, 25 años después: desde sus rutas mensuales por caminos y vías pecuarias, la limpieza de estos, acciones reivindicativas en las alambradas que los cierran, documentación y estudio de los caminos, divulgación de ese conocimiento y su actividad... Todo ello, para concienciar también a la sociedad cordobesa de que la riqueza de la Sierra es un bien público, al que nadie puede cerrar el paso.

El programa cultural Aeternitas 2026 encara su último trimestre con una nueva serie de actividades que invitan a la ciudadanía a descubrir el patrimonio funerario de Córdoba desde perspectivas tan diversas como la arqueología, las creencias religiosas, la historia del arte, las tradiciones populares y la gastronomía.

Tras las actividades desarrolladas durante los primeros meses del año, Aeternitas regresa este otoño con cuatro nuevas propuestas que mantienen su principal objetivo: acercar al público la cultura de la muerte a lo largo de la historia, recuperar la memoria colectiva y reivindicar el valor de los espacios funerarios como parte esencial de nuestro patrimonio cultural.

La iniciativa, promovida por Tanatorio de Córdoba (TdCO), con la colaboración de la Universidad de Córdoba, apuesta por una divulgación rigurosa, accesible y participativa, combinando conferencias, encuentros con especialistas, visitas teatralizadas y experiencias culturales.

Cuatro propuestas para redescubrir nuestro patrimonio

La programación de otoño comenzará el próximo sábado 17 de octubre, a las 12:00 horas, con el coloquio Maqbara: Espacios, rituales y ceremoniales de enterramientos islámicos, protagonizado por el Dr. Bilal Sarr, de la Universidad de Granada, y la Dra. Carmen González, de la Universidad de Córdoba. La actividad tendrá lugar en el Auditorio del Tanatorio de las Quemadas, con entrada libre hasta completar aforo.

La siguiente cita será el viernes 30 de octubre, a las 20:00 horas, con la visita teatralizada Los secretos de la Capilla de San Bartolomé, que se celebrará en la capilla mudéjar vinculada a la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Córdoba, siendo necesaria la reserva previa dando lo limitado del aforo (aeternitas@tanatoriocordoba.com).

Coincidiendo con la festividad de Todos los Santos, el domingo 1 de noviembre, a las 11:00 horas, se celebrará la charla-degustación Gastronomía de Santos y Difuntos, una actividad que explorará la estrecha relación entre la alimentación, las celebraciones religiosas y las tradiciones vinculadas al recuerdo de los fallecidos. En este caso, las plazas estarán limitadas, por lo que también será necesaria la reserva previa (aeternitas@tanatoriocordoba.com).

Finalmente, el programa se despedirá el domingo 13 de diciembre, a las 11:00 horas, con el paseo funerario En el corazón de la villa, un itinerario por el patrimonio histórico de Córdoba que permitirá reconocer las huellas de la muerte y de la memoria en el paisaje urbano. A través de este recorrido, los participantes descubrirán cómo los espacios de enterramiento, las manifestaciones artísticas y las prácticas conmemorativas han contribuido a configurar la identidad histórica de la ciudad. La actividad contará con 25 plazas y requerirá inscripción previa (aeternitas@tanatoriocordoba.com).

Una mirada diferente a la historia de Córdoba

Desde su puesta en marcha, Aeternitas ha buscado superar la visión de la muerte como un asunto exclusivamente íntimo o religioso para mostrar su importancia como fenómeno histórico, social, artístico y cultural.

Los cementerios, los monumentos funerarios, los rituales y las tradiciones constituyen testimonios fundamentales para comprender la evolución de las sociedades. Su estudio permite conocer no solo las creencias sobre el más allá, sino también las diferencias sociales, las relaciones familiares, las expresiones de identidad y las formas de preservar el recuerdo de quienes nos precedieron.

En este sentido, el programa pretende reconectar a la ciudadanía con un patrimonio que, pese a su extraordinaria riqueza histórica y artística, continúa siendo en muchos casos poco conocido o escasamente valorado.

La colaboración entre Tanatorio de Córdoba y la Universidad de Córdoba permite, además, establecer puentes entre la investigación académica y la sociedad, favoreciendo la transferencia del conocimiento y promoviendo nuevas formas de participación cultural.

Con esta programación de otoño, Aeternitas reafirma su compromiso con la divulgación del patrimonio cordobés y anima a la ciudadanía a participar en unas actividades que invitan a mirar el pasado desde una perspectiva diferente: la de las huellas que la muerte ha dejado en nuestra historia, nuestras costumbres y nuestra ciudad.

Los secretos de la genealogía son imprevisibles. Sobre todo si hablamos de linajes de alta alcurnia. Un día tiras de un hilo y, sin darte cuenta, puedes topar con el mismísimo Drácula. Eso es justamente lo que le ha ocurrido a todo un catedrático de Historia Moderna de la Universidad de Córdoba y reconocido experto en genealogía, estirpes nobiliarias y estatutos de limpieza de sangre.

Dueño de una ingente trayectoria investigadora, el profesor Enrique Soria acaba de certificar que Radu III 'El Hermoso', hermano del mítico Drácula y príncipe de Valaquia, es un antepasado directo del rey Felipe VI de España. Así lo sostiene en un minucioso vídeo divulgativo que acaba de compartir en sus redes.

El catedrático genealogista afirma que la vía de transmisión entre la estirpe de Drácula y los Borbones españoles se produce a través de la realeza polaca y la Casa de Lorena. Según sus laboriosas pesquisas, la esposa del rey Estanislao I Leszczynski, de Polonia, descendía de Radu III. Su hija, María Leszczynska, se casó con el rey Luis XV, y la vástaga de ambos, Isabel de Francia, contrajo matrimonio con el duque Felipe I de Parma.

El sorprendente vínculo con Drácula ha permanecido olvidado durante siglos

Su hija, María Luisa de Borbón-Parma, se enlazó maritalmente con el rey Carlos IV de España, lo que de facto introdujo la ascendencia de Radu III en la dinastía Borbón española. El sorprendente vínculo de la corona española con tan legendario personaje, decenas de veces inmortalizado en el cine y la literatura, ha permanecido durante siglos olvidado hasta que el genealogista cordobés ha tenido la curiosidad de poner la lupa en el linaje de Vlad III.

Drácula, también conocido como 'Tepes' o 'El Empalador', vivió entre 1431 y 1476. Fue hijo de Vlad II, príncipe de Valaquia, y nieto paterno de Mircea I 'El Grande', que ostentó el mismo título real. Pertenecía a la dinastía de los Basarab, una estirpe autóctona de boyardos o notables locales, cuyos príncipes eran elegidos por la alta aristocracia.

El apelativo 'El Empalador' deriva de la práctica sanguinaria que aplicaba a sus enemigos, bien nobles rivales o prisioneros turcos cautivos en el campo de batalla. Drácula significa “hijo de Dracul”, el apodo de su padre que en rumano quiere decir “Dragón” porque pertenecía a la orden militar de ese mismo nombre.

Drácula jugó un papel relevante en la contención del avance turco otomano en los Balcanes y se convirtió en un defensor local de la cristiandad. Su familia acabó dejando una descendencia numerosa, perfectamente documentada, que se mezcló con la nobleza local de Valaquia, Moldavia, Transilvania y finalmente con la aristocracia austrohúngara, principalmente los Bánffy y los Batthyány.

Según acredita el profesor Soria, también se emparentaron con familias griegas de comerciantes y diplomáticos de alto rango afincados en el barrio Fanar de Constantinopla bajo el dominio otomano. Eran conocidos como los fanariotas y fueron utilizados por los turcos como gobernadores o voivodas en Moldavia y Valaquia. Los Mavrocordato, los Paleólogo y los Cantacuceno se fueron entroncando con los descendientes de Vlad Tepes.

La conexión del príncipe de Valaquia no únicamente alcanza a los Borbones por la vía de Felipe VI, sino también a través de Luis Alfonso de Borbón, pretendiente al trono de Francia. Su vínculo se establece por medio de Catalina, una de sus descendientes, cuya estirpe enlazó con el príncipe italiano Emanuele Ruspoli, tatarabuelo de Enmmanuelle de Dampierre, madre de Alfonso de Borbón, duque de Cádiz.

La sangre de Drácula también corre por las venas de la familia real británica. Elizabeth, hermana de Mircea el Grande y tía abuela de Vlad Tepes, es antepasada directa de Lady Diana Spencer, princesa de Gales, fallecida en 1997 en un dramático accidente de tráfico en París. El rey Carlos III también desciende directamente de Vlad III Tepes en tres líneas distintas, según el catedrático de la UCO: es su 16 nieto por una vía y 17 nieto por otras dos.

Guillermo de Inglaterra, por lo tanto, multiplica su vínculo con la familia de Drácula por tres vías directas de su padre y una indirecta a través de Lady Diana Spencer. La conexión se produce por línea de la reina María de Teck, bisabuela de Carlos III. La Casa de Teck fue una rama morganática surgida de los Wurtemberg, que enlazó con la nobleza húngara descendiente de 'El Empalador'. En el caso de Lady Diana, la transmisión pasa por la Casa de Orange-Nassau.

El genealogista cordobés asegura haber demostrado que la familia de Drácula aportó una “profusa relación sanguínea” a las casas reales de España e Inglaterra, así como a la alta aristocracia centroeuropea. El caso, en opinión de Enrique Soria, ilustra un fenómeno recurrente de “permeabilidad genealógica” entre los linajes europeos y familias nobles rusas, bizantinas, húngaras o armenias. Lo que pocos sospechaban es que la endogamia de rancio abolengo condujera hasta al mismísimo Drácula.

¿Qué es Córdoba para un arqueólogo? La pregunta flota en el ambiente cálido bajo la pérgola del Mercado Victoria. Frente a la cuestión está Antonio Monterroso, que ha colocado delante de él un ejemplar de Historias de la arqueología de Córdoba, un libro publicado por Almuzara en el que trata de relatar que es posible ser un arqueólogo singular en esta milenaria ciudad y no morir en el intento. Así que Monterroso desenvaina.

Dice que Córdoba es un lugar extraordinario y, al mismo tiempo, un “sinvivir”. Cuenta que pocas ciudades reúnen una secuencia histórica comparable: una urbe prerromana de grandes dimensiones, una capital romana, el centro político de al-Ándalus y los restos de una ciudad que se ha ido superponiendo a sí misma durante siglos. Que todo eso convive bajo las calles, las plazas, los edificios y los parques de la Córdoba actual. El problema, sostiene el arqueólogo, es que esa riqueza no siempre se traduce en una gestión a su altura.

Y de esa gestión desnivelada, por decir algo, habla mucho el arqueólogo en su última obra, que recoge, además, buena parte de las reflexiones que lleva años compartiendo en Cordópolis. Monterroso aclara, para que no haya dudas, que el libro no pretende ser un manual académico ni una historia ordenada por periodos -de hecho, su manera de abordar su corpus siempre es anarcoestimulante-. Su propósito es otro: contar episodios, controversias y hallazgos con un lenguaje accesible, acercar la investigación al ciudadano y explicar por qué el patrimonio cordobés es mucho más que un conjunto de monumentos conocidos.

Retomemos la pregunta, otra vez. ¿Qué es Córdoba para un arqueólogo? “Si te quitas la maraña de situaciones de la intrahistoria que uno conoce, hay pocos sitios como este. Hay muchos lugares espectaculares en el mundo y en el Mediterráneo, pero en el entorno cercano no hay nada igual. Las comparaciones suelen hacerse por periodos: la Córdoba romana con Cartagena, Mérida o Tarragona; la tartésica con otros enclaves; la andalusí con otras ciudades. Pero ninguno tiene la suma. Ninguna ha sido capital de al-Ándalus, asentada sobre una ciudad romana de enorme extensión, junto a una de las mayores ciudades prerromanas conocidas en el entorno del Guadalquivir, además de los grandes complejos palatinos de Madinat al-Zahra y Madinat al-Zahira y todo el paisaje histórico de la sierra. Lo cierto es que no hay equivalente en el entorno próximo”. Ahora sí.

Cualquier arqueólogo de Córdoba está mejor preparado que cualquiera de otro sitio para excavar

El entusiasmo es parte de la forma con la que este arqueólogo, que volvió a Córdoba con una beca Ramón y Cajal, encara su trabajo. Lo que pasa es que ese entusiasmo, muchas veces contagioso, convive también con un cierto desencanto hacia las estructuras que deberían facilitar la investigación y conservación del patrimonio.

PREGUNTA. Dices que la arqueología de Córdoba es excelente a nivel personal, pero no a nivel colectivo. ¿Qué falla?

RESPUESTA. A nivel colectivo tiene una serie de automatismos que, en mi opinión, están fuera de la norma en cuanto a su funcionamiento y que hacen muy difícil incorporar elementos de fuera, sean investigadores, proyectos o excavaciones. A mi juicio, se estableció en su momento una jerarquía que ha dificultado la entrada de nuevos proyectos y formas de trabajo. Romper esa dinámica, puntualiza, no significa desacreditar a quienes llevan años trabajando en la ciudad. Todos los profesionales que ha tenido Córdoba, en la universidad, en la Gerencia y entre los miles de arqueólogos que han trabajado aquí, están muy bien preparados. Cualquier arqueólogo de Córdoba está mejor preparado que cualquiera de otro sitio para excavar, porque este yacimiento es más difícil que cualquier otro por todas las superposiciones que tiene.

Pero la gestión es otra cosa. El investigador considera que el problema no es la falta de talento, sino la incapacidad de organizarlo y aprovecharlo. Compara la situación con colocar a una estrella del fútbol fuera de su posición: “Si pones a Mbappé de defensa, Mbappé sigue siendo Mbappé, pero de defensa lo estás haciendo mal”.

Un libro de historia para quienes no leen tesis doctorales

Historias de la arqueología de Córdoba arranca contando algunas anécdotas de esta batalla, aunque Monterroso prefiere que la entrevista tampoco se centre demasiado en ello. El libro, según cuenta, surgió al reunir alrededor de ochenta textos escritos durante los siete años anteriores para Cordópolis. En ese material encontró una oportunidad para construir un libro divulgativo que cubriera una distancia que conoce bien por su experiencia docente.

Su intención era explicar cuestiones complejas sin exigir al lector una formación especializada. No quería escribir una historia convencional de la Córdoba romana ni organizar los capítulos como un catálogo cronológico. Prefirió reunir historias que permitieran comprender problemas importantes a través de detalles próximos y, a veces, sorprendentes. “Mi intención fue escribir un libro entretenido, ameno, de historia. Que la gente aprenda en tres o cuatro folios un problema grande de Córdoba sin obligarla a leer una tesis doctoral”, razona sobre un planteamiento que le permite abordar asuntos que trascienden la arqueología estricta.

Uno de los más provocadores es precisamente la españolidad. A las puertas de un nuevo 12 de octubre, no se puede dejar pasar la oportunidad. ¿Qué es ser español? Monterroso responde sin rodeos: “Una etapa transitoria en la vida”. No lo plantea como una provocación aislada, sino como una consecuencia de observar la historia a largo plazo. Las identidades políticas y culturales cambian, desaparecen y se transforman, como ocurrió con Tartesos, el mundo ibérico o Roma. Lo de españoles durará históricamente lo que tenga que durar, igual que Tartesos duró lo que tuvo que durar, o lo ibérico, o lo romano.

El califato de Córdoba es un periodo glorioso de la humanidad

O lo andalusí, un pasado que hoy se lleva peor. Para Monterroso, la relación de España con su pasado andalusí revela una contradicción especialmente significativa. Considera que existe una tendencia a rechazar o minusvalorar esa herencia, mezclando periodos y realidades históricas diferentes. Carga contra esa idea de que todos eran moros. “Evidentemente, eso, además de una falta de respeto, demuestra un desconocimiento atroz de la realidad”, apostilla, antes de distinguir entre los omeyas cordobeses y las dinastías norteafricanas de almorávides y almohades, a las que atribuye un papel muy diferente en la historia peninsular. A su juicio, la costumbre de meterlo todo en el mismo saco ha contribuido a construir una imagen peyorativa de al-Ándalus.

“Eso es una construcción histórica, aparte de ser poco respetuosa, falsa. Si nos centráramos en lo que fue propiamente el califato de Córdoba, hasta que la fitna acaba con eso y se incorporan los almorávides y los almohades, lo veríamos de otra manera. El califato de Córdoba, por los casi tres siglos que van desde el emirato dependiente hasta la fitna, es un periodo glorioso de la humanidad. Y yo lo digo siempre, son más nuestros que Carlos V.

La comparación no busca sustituir una identidad por otra, sino cuestionar qué episodios se consideran representativos de la historia española y cuáles quedan relegados. De ahí su propuesta de crear en Córdoba un museo nacional dedicado a al-Ándalus. Y aclara, por si hay dudas: “No un museo de arte islámico ni de religión islámica, sino un museo de al-Ándalus. Es decir, todo lo que hubo dentro de la península ibérica entre el 711 y el 1011, o hasta la destrucción de Madinat al-Zahra. Eso, evidentemente, tiene que estar en Córdoba”.

La ciudad debería, sostiene, reconocer como propio ese periodo y ofrecerle un espacio de interpretación a la altura de su importancia. Y se mete en un jardín, o en un patio: “La Mezquita-Catedral podría ser el argumento para impulsar un museo de esas características, no un motivo para considerar que Córdoba ya tiene suficiente patrimonio andalusí. La Mezquita tenía que ser el revulsivo y el argumento para que hubiera un museo de al-Ándalus enfrente”.

Un museo desbordado y miles de piezas sin mostrar

La propuesta de un museo de al-Ándalus se relaciona con otro de los problemas que aborda el libro: el colapso de los espacios museísticos y la enorme cantidad de materiales que permanecen almacenados. Monterroso recuerda que el Museo Arqueológico conserva un volumen de piezas que no podrá exhibirse en su totalidad en la sede actual. Y se adelanta: no hace falta construir un megaedificio nuevo, sino repensar cómo se organiza y se hace accesible el patrimonio.

“El Museo Arqueológico puede perfectamente tener dos o tres subsedes, como pasa en ciudades de estas dimensiones históricas. No supone que haya tres directores: hay una dirección del museo y luego hay subsedes”, explica, antes de citar los museos de Roma, cuyas colecciones se distribuyen entre distintos espacios. A su juicio, pretender que toda la historia arqueológica de Córdoba quepa en un único edificio es una limitación estructural.

El Museo Arqueológico puede perfectamente tener dos o tres subsedes

“No puedes pensar que una ciudad como Córdoba puede meter todo en el mismo contenedor y que ese contenedor sean unas casas medievales o renacentistas en la plaza de Jerónimo Páez, que es un espacio angosto. Necesitan un contenedor acorde con eso: evidentemente, un edificio nuevo”, puntualiza Monterroso, que añade que parte del problema está en el desconocimiento de lo que ya existe.

Cercadilla: gran tragedia arqueológica, mejor escuela de arqueólogos

Pocos asuntos provocan tanta controversia en Córdoba como Cercadilla. Monterroso reconoce el valor excepcional del yacimiento y el impacto que su destrucción tuvo en una generación de arqueólogos. Él mismo se formó como estudiante en su laboratorio. Pero pide que el episodio se examine también en su contexto urbanístico, más allá del trauma profesional.

“Cercadilla ha sido la mejor escuela de arqueólogos que ha podido haber en Córdoba, como escuela. Después de la destrucción hubo mucha inversión. La Junta de Andalucía dio mucho dinero para proyectos de investigación y ahí se formó casi toda la arqueología cordobesa”, recuerda el investigador, que, lejos de minimizar el expolio, prefiere contextualizarlo en la Córdoba de los años 90 partida en dos y a punto de entrar en la modernidad a través de la Alta Velocidad.

Otra cosa, no obstante, es su opinión sobre lo que fue realmente Cercadilla. “El yacimiento es espectacular. Otra cosa es que sea un palacio imperial o no, que para mí no lo es, ni para muchos”, suelta, antes de pedir pruebas concluyentes capaces de convertir esa hipótesis en un consenso arqueológico.

Sobre lo que no hay disenso es en que la arqueología urbana obliga a resolver tensiones entre conservación, infraestructuras y desarrollo, y esas decisiones deben examinarse sin simplificaciones. Las aguas de Cercadilla han mojado el norte y su famosa Ronda, de la que el arqueólogo no se ha ahorrado palabras en los últimos años. Monterroso recuerda que ya en 2019 había advertido sobre los riesgos de una intervención que afectara a restos arqueológicos. En su opinión, la experiencia acumulada en la ciudad permitía anticipar el problema.

“No había que ser muy listo: ya había habido el bulevar, Cercadilla, la Ronda Oeste… Sabes lo que hay y sabes cómo se va a comportar la ciudad. No hay demasiado mérito. El mérito está en decirlo: ¿Oye, vamos a volver a una masacre?”, razona el arqueólogo, que recuerda que la historia del urbanismo moderno se basa en una planificación que tiende a resolver los hallazgos mediante su cubrición, en lugar de integrarlos en el diseño urbano. Es entonces cuando suelta la clave: “En la arqueología de Córdoba no hay sorpresas: hay coyunturas e intereses, pero sorpresa no hay ninguna”.

Para el arqueólogo, los restos no deberían considerarse un obstáculo que aparece inesperadamente cuando se ejecuta una obra. Su presencia es previsible en una ciudad con una historia tan extensa. Por eso reclama que el planeamiento incorpore el patrimonio desde el principio, también en espacios cotidianos como los parques y jardines. Pone como ejemplo las nuevas zonas verdes: podrían combinar columpios, fuentes y áreas para perros con la interpretación de los restos arqueológicos que se encuentran bajo ellas. No se trata de convertir cada espacio público en un yacimiento visitable, sino de abandonar la idea de que conservar y disfrutar la ciudad son objetivos incompatibles.

PREGUNTA. ¿A qué ciudad te gustaría que se pareciera Córdoba en la gestión del patrimonio?

RESPUESTA. Lo ideal, como tantas veces se ha dicho, es parecerse a Mérida. Pero no conozco ningún ejemplo, al menos español, que sea capaz de tejer un modelo global de funcionamiento para un patrimonio histórico tan amplísimo en el tiempo y tan variado. También Barcelona, evidentemente por mentalidad, por apertura, por acogimiento de distintas etapas sin prejuicios, simplemente por su valía artística, histórica, cultural, filosófica, antropológica y contemporánea.

La respuesta acaba por regresar al argumento que atraviesa todo el libro. Para Monterroso, la dificultad de Córdoba no está en la falta de patrimonio, de profesionales preparados o de historias que contar. Está en la forma de relacionarse con ese legado y en la capacidad de construir una política cultural que no seleccione el pasado según las preferencias ideológicas del presente.

“Sin una mente abierta, libre de prejuicios, en esta ciudad no se puede hacer nada. Ese es el secreto de la explicación de por qué no se va a hacer nada en una ciudad llena de prejuicios”, remata, antes de aclarar que su mirada sobre el status quo es mucho más esperanzadora de lo que pudiera parecer.

Sentirse español es una etapa transitoria

El titular que encabeza este reportaje no se ha escapado de una película de piratas. Ni retrata un episodio estrambótico de algún lugar olvidado del Caribe. La expresión literal figura en un documento antiguo guardado en el Archivo Provincial Histórico de Córdoba. Y no es una rareza. Hay cientos de legajos que describen la crudeza del comercio de esclavos en la ciudad donde usted habita.

El caso que destacamos aquí data de mayo de 1571. Bartolomé Ruiz recibe del mercader Alonso Ruiz de Torres un mulato “con tres argollas de hierro en las dos piernas y dos cadenas asidas de ellas”, según refleja textualmente uno de los expedientes consultados por el historiador Juan Aranda Doncel en un artículo sobre La esclavitud en Córdoba durante los siglos XVI y XVII publicado en 1981.

Durante siglos la trata de seres humanos fue una práctica habitual en España. También en Córdoba. Existe información abrumadora que acredita que comprar y vender personas para realizar trabajos duros o someterlos a la servidumbre doméstica estaba a la orden del día. Es imposible precisar el número de esclavos que fueron subyugados en Córdoba hasta finales del siglo XIX, pero los expertos cuentan la cifra por miles.

La esclavitud se reactivó en España con la conquista de América, explica Enrique Soria, catedrático de Historia Moderna de la Universidad de Córdoba y reputado experto en genealogía. El colapso demográfico derivado de las epidemias introducidas en el Nuevo Mundo por los españoles obligó a los conquistadores a importar mano de obra de forma masiva del África subsahariana.

Córdoba no fue una sociedad esclavista, pero sí una sociedad con esclavos

Enrique Soria — Catedrático de Historia Moderna de la UCO

Sevilla y Lisboa fueron dos de los polos de distribución más importantes de la Península Ibérica. También los puertos de Cádiz y Málaga, y, en menor medida, Granada, Córdoba y Jaén. “Córdoba no fue una sociedad esclavista, pero sí una sociedad con esclavos”, matiza el profesor de la UCO.

Enrique Soria remarca que la esclavitud ha sido una práctica milenaria de explotación laboral que hasta el siglo XIX nunca fue cuestionada. Incluso Fray Bartolomé de las Casas, el gran defensor de los indígenas americanos, defendió inicialmente que para realizar trabajos forzados ya estaban las “piezas de ébano” subsaharianas, según aduce el catedrático cordobés.

El historiador Juan Aranda Doncel, en su artículo de investigación de los años ochenta, identificó 719 ventas de esclavos en Córdoba durante los últimos treinta años del siglo XVI. A partir de 1569, se produce un repunte del comercio de seres humanos. Un año antes se había desatado la rebelión de los moriscos en las Alpujarras y Felipe II autorizó el expolio de sus bienes y la captura de los sublevados como mano de obra cautiva. El monarca proclama literalmente lo siguiente, según recoge el historiador cordobés: “Campo franco a todos los cristianos que sirviesen bajo bandera o estandarte, y que aprehendiesen en sí todos los bienes muebles, dineros, joyas y ganados que tomasen a los enemigos, y que no pagasen quinto ni otra cosa alguna de las personas que captivasen”.

La mayor actividad mercantil de esclavos se produce entre 1569 y 1573. Aranda Doncel detecta en ese lustro 331 adquisiciones de personas, principalmente moriscos, pero también negros, mulatos y blancos magrebíes. En Córdoba, los cautivos moriscos representan el 38% del total. A partir de 1590, los conversos granadinos desaparecen del mercado de personas y repuntan con fuerza nuevamente los negros (33%), mulatos (21,5%) y blancos magrebíes (2,5%).

La documentación histórica identifica a los esclavos vendidos por su color de piel: “membrillo cocido, loro y prieto”. Es decir, mulato claro, mulato y negro. Los negros solían provenir de Guinea, que comprendía entonces desde las costas de Mauritania hasta Angola, y lo que se designaba como Berbería: es decir, el norte de África.

En otro trabajo escrito por Albert Ndamba Kabongo, citado también por Doncel, se señala al barrio de la Mezquita Catedral de Córdoba como el de mayor concentración de esclavos. El autor congoleño investigó las partidas bautismales entre el año 1600 y 1621. Constató que todos los esclavos africanos profesaban la religión musulmana pero fueron cristianizados. Un acta de bautismo de 1593 reflejaba una práctica rutinaria: “Se tornó christiano que era moro, instruyóse muy bien primero y recibió el santo baptismo con mucha alegría”.

Durante el último tercio del siglo XVI estudiado por Aranda Doncel, la franja de edad más frecuente entre los esclavos era de 20 a 29 años, que concentraba el 41% de todas las transacciones. Le siguen los jóvenes entre 10 y 19 años y después el intervalo 30-39 años. Un número significativo de personas sometidas a trata tenía menos de 9 años.

El precio de los esclavos variaba en función de la edad y el género. La franja 20-29 años es la que alcanzaba las tarifas más elevadas: 75,6 ducados. Las mujeres eran más caras (84,9 ducados), previsiblemente porque su mano de obra se apreciaba especialmente para el servicio doméstico. Además, eran más “dóciles” y sus hijos heredaban el estatus jurídico de la madre. El color de piel también condicionaba su valor: más caros los blancos y más baratos los moriscos.

Muchos soldados cordobeses se tomaron como botín "piezas humanas" en la Guerra de las Alpujarras y luego vendían a los moriscos a su regreso

Más de la mitad de los vendedores de esclavos eran personas residenciadas en Córdoba. La razón está directamente vinculada a la Guerra de las Alpujarras contra los moriscos. Los soldados cordobeses que participaron en la contienda son recompensados con parte del botín y la toma de “piezas humanas” para venderlas a su regreso a Córdoba.

Los nobles son el colectivo más activo en la compra de esclavos: el 23%. Son cordobeses de alto nivel económico y vinculados al poder municipal. Le siguen los clérigos (12,4%): canónigos, racioneros, vicarios, notarios apostólicos e inquisidores. Los mercaderes también compran seres humanos. Y los artesanos, herradores, caldereros, curtidores, herreros y hasta los albañiles.

La tesis doctoral de Víctor José Rodero también aporta información detallada sobre este baldón negro en la historia de Córdoba. A lo largo de sus 1.305 páginas revisa cientos de protocolos notariales, particularmente testamentos e inventarios. Rodero también es cauto en relación con el número de esclavos subyugados en Córdoba. El investigador analiza el periodo 1556-1598 e identifica a un total de 559 personas sometidas.

El 54% de los compradores examinados solo adquieren un esclavo. El 24% obtienen dos y el 10% tres cautivos. Y refleja varios casos ilustrativos. Por ejemplo, en 1571, tras el fallecimiento de Luis Venegas de Sandoval se reparten siete esclavos y tres esclavas, según figura en el inventario de bienes elaborado por sus hermanas. Garci Méndez de Sotomayor distribuyó igualmente a sus diez esclavos entre su esposa y sus tres hijos, tal como aparece en su carta testamentaria.

En relación con el tipo de compradores, Rodero aporta datos que alteran significativamente el escrutinio realizado por Aranda Doncel. Según su investigación, el sector más dinámico en la adquisición de esclavos corresponde al terciario: mercaderes, comerciantes y profesiones liberales. Ese grupo acapara el 30,7% de las transacciones. Le siguen nobles y militares (29,2%), artesanos (16,6%) y eclesiásticos (10,8%).

El sector menos esclavista era el agroganadero. Hablamos del grueso de la población en la Córdoba del XVI, cuyo censo a finales de la centuria apenas superaba los 48.000 vecinos. Era, desde luego, la clase con el poder adquisitivo más bajo y sin recursos económicos, por tanto, para comprar seres humanos.

El clero secular tuvo una nutrida presencia en el mercado de esclavos, a mucha distancia de las órdenes regulares monásticas, donde era poco frecuente. Solo un obispo ha sido identificado como poseedor de un “significativo número de personas esclavizadas”: Leopoldo de Austria. Víctor José Rodeo ha analizado 1.011 cartas de compraventa y testamentos para elaborar su tesis doctoral, dirigida por Manuel Fernández y Enrique Soria.

El investigador Jesús Cosano ha estudiado profusamente el fenómeno de la esclavitud, particularmente de origen africano. El comercio moderno de personas arranca en 1420 tras las primeras expediciones de portugueses y españoles en la costa atlántica. “Córdoba y las provincias del interior no tuvieron la entrada masiva de esclavos como Sevilla, Huelva, Cádiz y Lisboa”, puntualiza.

Cosano analiza minuciosamente el caso de El negrero de Puente Genil, publicado por la editorial Aconcagua Libros en 2022. Se trata del quinto volumen de la serie Los invisibles, dedicada a colectivos olvidados. En el libro, el investigador pontanés examina el negocio clandestino de esclavos controlado por el esposo de María Cristina de Borbón en alianza con Antonio Juan Parejo, un militar de Puente Genil antiguo compañero de Fernando Muñoz en la Guardia Real.

Parejo se instaló en Cuba a mediados del siglo XIX, donde se casó con una acaudalada aristócrata de la familia Benítez de Lugo, empresaria azucarera. “Antonio Juan Parejo amasó una inmensa fortuna con la trata de personas”, subraya Jesús Cosano en conversación telefónica. El investigador ha consultado decenas de documentos de la época que revelan la “extrema crueldad” del negocio esclavista y la explotación sexual de muchas de las cautivas.

La trata de seres humanos fue una poderosa industria económica durante siglos. “La riqueza generada por la captura de personas en África es uno de los grandes motores del desarrollo de la sociedad mundial contemporánea”, sostiene Cosano. Muchas de las grandes fortunas históricas anclan su origen en la acumulación de capital gracias al tráfico de esclavos.

Senegal, Mauritania y otros puntos de la costa atlántica africana eran los puertos de salida del entramado esclavista. Los cautivos eran encerrados en fortalezas o cárceles costeras antes de ser embarcados y encadenados en las bodegas de los barcos negreros. “Las condiciones eran infernales”, describe Cosano. Muchos morían en la travesía y eran arrojados sin piedad al mar.

Los negros africanos dejaron en Andalucía y Córdoba una huella que ha sido históricamente “invisibilizada”. “Cuando investigué los orígenes del flamenco, me llamó la atención que los teóricos hablaban exclusivamente de gitanos, árabes o indios, y omitían que los escritores del Siglo de Oro documentaron ampliamente a mulatos y negros cantando y bailando”. Cosano asegura que la cultura andaluza y el flamenco le “deben muchísimo” a las aportaciones musicales y dancísticas de la población afrodescendiente.

Formalmente, la esclavitud fue abolida en España con la Constitución de 1837, pero se mantuvo de forma ilegal durante décadas. Veinte años antes, en 1807, había sido prohibida por Inglaterra, la gran potencia esclavista desde el siglo XVIII. El giro inglés no se debió a razones de tipo moral, argumenta Enrique Soria, sino a la Revolución Industrial. Con la mecanización y el abaratamiento de los costes de producción, la mano de obra esclava se convirtió en un obstáculo para vender su maquinaria.

España la vetó nominalmente en la Península Ibérica pero la prolongó unas cuantas décadas más en sus colonias, principalmente Cuba, cuya oligarquía azucarera necesitaba del negocio esclavista para la explotación barata de la mano de obra.

Cuenta una de las historias que han quedado asociadas a Ibn al-Baytar que el científico andalusí murió como había vivido: experimentando. El mito es irresistible, aunqe no esté certificado documentalmente: el botánico andalusí (probablemente nacido en Benalmádena, aunque tampoco haya pruebas fehacientes de ello) habría fallecido en Damasco después de ingerir uno de los medicamentos que él mismo había elaborado. No habría sido, en cualquier caso, una muerte del todo extraña para alguien que convirtió su propio cuerpo en laboratorio y que quiso comprobar personalmente buena parte de los remedios que aparecían en los tratados médicos que había estudiado.

La historia resume bien la personalidad científica de Ibn al-Baytar. No era un simple recopilador de conocimientos. Viajó por todo el Mediterráneo para buscar plantas y sustancias, contrastó las informaciones que habían dejado sus predecesores y experimentó con remedios que hasta entonces habían circulado de un tratado a otro. La experimentación de la que hacía gala al-Baytar es precisamente lo que más ha sorprendido a Guillermo Navarrete Bergman, un traductor malagueño que ha hecho la primera traslación al español de toda la obra botánica del científico andalusí.

Una tarea monumental que ha hecho por su propia cuenta, sin más interés que el de ecuperar la figura y el trabajo de este botánico, cuyo amplio tratado ha sido antes traducido al francés y al alemán. Precisamente es a partir de la traducción germana, que se hizo en el siglo XIX, de donde sale la primera traslación al español de la obra de una de esas figuras del conocimiento que pasaron al ostracismo en España pese a haber nacido en este país.

Y eso que el personaje tiene un punto fascinante. Nació en Málaga a finales del siglo XII en el seno de una familia vinculada al derecho islámico: su padre era jurista y todo apuntaba a que él podía seguir la tradición familiar. Sin embargo, decidió apartarse de ese camino para dedicarse a las ciencias naturales y, especialmente, a la botánica y la medicina. Fue discípulo de destacados científicos de su tiempo, entre ellos el sevillano al-Nabati, se lanzó a viajar por el Mediterráneo para cumplir con su cometido. Quiso repetir los viajes de sus maestros y de los grandes autores que le habían precedido, entre ellos Dioscórides y Galeno. Y no se limitó a asumir como ciertas sus afirmaciones. Allí donde encontraba conocimientos incompletos, dudosos o incluso relatos difíciles de creer, trataba de contrastarlos.

La primera traslación al español

“Él no solo emuló lo conocido, él lo quiso corregir”, explica Navarrete sobre alguien que elaboró uno de los grandes compendios botánicos y farmacológicos de la Edad Media. Un enorme inventario de plantas, sustancias y remedios que conecta territorios que hoy identificaríamos con España, el norte de África, Oriente Próximo o Persia y que demuestra hasta qué punto circulaban los conocimientos científicos a través del mundo islámico medieval.

Y, sin embargo, existe una paradoja en la historia moderna de ese legado: Ibn al-Baytar lleva mucho más tiempo traducido al alemán (en el siglo XIX por Josef Von Sontheimer) y al francés (por Lucien Leclerc) que al español. Navarrete lo descubrió casi por casualidad. Él se dedica profesionalmente a la traducción, especialmente del alemán, y vive en Benalmádena, la localidad que durante décadas ha reivindicado la figura de Ibn al-Baytar. Al comprobar que la traducción más completa de su obra era una realizada en alemán en el siglo XIX por un médico botánico, encontró también que Francia había accedido posteriormente al texto a través de esa versión alemana.

En castellano, en cambio, solo existían traducciones parciales: la introducción, algunos tratados concretos o fragmentos de unas pocas páginas. “Nadie nunca ha hecho la traducción de la obra completa”, sostiene Navarrete Bergman en una charla con Cordópolis en la que narra cómo se enfrentó a este vacío y cómo lo ha llenado: el resultado son tres tomos y unas 1.100 páginas traducidas al castellano. Un trabajo realizado sin editorial, sin subvención y sin respaldo institucional, simplemente porque, como él mismo explica, se encontró con una obra fundamental de la historia científica andalusí que seguía sin estar disponible íntegramente en español.

·Qué mínimo que exista el español siendo Ibn al-Baytar, de aquí de Málaga o de Benalmádena, y siendo yo de aquí también“, razona el traductor sobre un personaje que, paradójicamente, es estudiado en universidades de Medicina de Estados Unidos como parte de la historia de la medicina. Su legado ha viajado por las mismas rutas que recorrió él durante su vida: de Málaga a Sevilla y Granada y, después, hacia Egipto, Siria y otros territorios de Oriente.

Plantas de Córdoba hasta Persia

Su tratado es también una ventana excepcional a aquel mundo. Entre sus páginas aparecen plantas procedentes de la antigua Persia, remedios transmitidos desde lugares remotos y referencias a territorios andalusíes. La distancia geográfica no parece haber impedido el intercambio de conocimientos. Al contrario: el propio tratado permite reconstruir una red de científicos, médicos, botánicos, viajeros y traductores que mantenían en circulación fórmulas y experiencias a través de miles de kilómetros.

Y ahí también aparece Córdoba. Ibn al-Baytar pasó físicamente, según Navarrete, por Granada y todo apunta a que también recorrió Córdoba. El traductor está revisando ahora los pasajes concretos que documentan esa relación, pero el propio tratado contiene referencias a remedios y plantas procedentes de pueblos cordobeses. En uno de sus pasajes aparece incluso una referencia a las viñas de Córdoba al describir el adschavan o argavan, un árbol de Persia de flores intensamente rojas.

Es una pequeña pieza dentro de las más de mil páginas del tratado, pero sirve para entender la dimensión del universo científico de Ibn al-Baytar: un mundo en el que una planta persa podía terminar relacionada con Córdoba, en el que los conocimientos viajaban entre continentes y en el que un científico andalusí podía citar indistintamente a autores de tradiciones culturales diferentes.

Ocho siglos después, su obra vuelve ahora a recorrer otro camino. Esta vez, en dirección al castellano. Y su traductor, que el 23 de octubre presenta la obra y vida de Ibn al-Baytar en la Biblioteca Municipal de Benalmadena, ha puesto la obra a disposición de quien la quiera cotejar. Basta con descargar un PDF en el siguiente enlace: https://www.elmuseodelacabala.com/product-page/ibn-al-baytar-kitab-al-jami-espanol

En septiembre de 1936, el periódico Ahora publicaba reportajes sobre el frente Sur en la Guerra Civil española, muchos de ellos en la zona norte de Córdoba. En uno de estos reportajes, acompañados de una gran tirada de fotografías, aparecía la que se convirtió en una icónica imagen de este frente con una de las primeras mujeres milicianas en el combate. A caballo, aparecía Luisa Román Cot, natural de La Carlota (Córdoba), joven miliciana de 19 años que vivió también en Almodóvar del Río y que estuvo en el frente en el entorno de Cerro Muriano durante la ofensiva a Córdoba.

Recientemente, una donación privada al Archivo de la Memoria de la Universidad de Alicante ha permitido ver a todo el público otras imágenes que la agencia Keystone tomó en distintos puntos de la provincia cordobesa durante el conflicto bélico. Y ahí, de nuevo, aparece la miliciana Luisa Román Cot, identificada por su familia y por una historiadora en esa imagen en la que junto a otros milicianos despliega alambre de espino en el frente.

La historia de Luis Román Cot se ha podido reconstruir gracias a esas fotografías, a algunos documentos y a testimonios de sus familiares. La historiadora Carmen Jiménez, autora de la tesis Horror para las vencidas. Mujer y represión franquista en Córdoba (1936-1950), tiene documentada la aparición de esta joven en el frente en el norte de la provincia cordobesa. “Fue una de las primeras milicianas que hubo en el frente, de las que hay constancia por testimonios gráficos y familiares”, constata en conversación con Cordópolis.

“Entre las fotografías localizadas ponemos atención en una que ha pasado a ser icónica, de una miliciana montada a caballo en el frente de la sierra cordobesa. No sólo encontramos la fotografía en los fondos de la Causa General, sino que fue publicada en la prensa republicana relacionada con crónicas relativas al frente de guerra en Córdoba. El pie de foto la presenta como 'Una miliciana cordobesa de la columna de Caballería que ha sido citada por su arrojo en varias de las últimas acciones'”. Otros documentos de la Contaduría -que realizaba los pagos a los milicianos- también certifican que la joven formaba parte de ellos.

Además, los testimonios familiares constatan que la miliciana era Luisa Román Cot, joven de la CNT que intentó liberar el Ayuntamiento de Almodóvar tras el golpe de estado y que formó parte de las milicias de caballería anarquistas formadas allí, en el batallón Fermín Salvochea, que luego se integraría en la 88 Brigada Mixta. “Tras ser controlado Almodóvar del Río por los sublevados marcharon al frente, en la imagen aparece Luisa montada a caballo en la sierra de Córdoba. Su familia asegura que en la fotografía aparece embarazada, y según su testimonio, tuvo a una hija en una trinchera, que moriría poco después”.

Las imágenes de Luisa Román Cot aparecen en las crónicas del reportero de guerra Jesús Izcarai sobre el frente, acompañado del fotógrafo Mariano Marina en muchas ocasiones, y están tomadas en el norte de Córdoba donde aparecen distintos grupos de milicianos. “Cuando aparecen los decretos de Largo Caballero con la reorganización del Ejército, las mujeres pasan a una segunda línea y ya no están directamente en el frente como combatientes sino en trabajos auxiliares dentro del ejército, como enfermeras, lavanderas, cocineras, etc. Pero otra circunstancia aportada por la familia de Luisa es que la joven siguió combatiendo hasta el final de la Guerra Civil, que nunca se retiró de su unidad”, explica la historiadora. “No es el único caso. Hay testimonios de mujeres que continuaron hasta el final como combatientes luchando en la trinchera”.

Tras la guerra, seguir la pista de Luisa a través de documentos ha sido más difícil. “No consta en expedientes de Consejo de Guerra en la provincia de Córdoba”, confirma esta estudiosa, que no descarta que el documento existiera pero que no se haya conservado o bien que fuera enjuicidada en otra provincia.

No obstante, la familia sí indica que la joven estuvo en la cárcel, como explica a este periódico su sobrina, Luisa María Román, que comparte nombre con quien fuera su tía y que aún hoy trata de reconstruir toda la vida de aquella joven miliciana. “Estuvo encarcelada en los años 40, primero en Córdoba y después en Madrid, pero la pusieron en libertad en unos días”.

Luego, huyó a Francia. Estando viviendo en Almodóvar del Río, su pareja supo que la Guardia Civil iba a venir a por él y había orden de fusilarlo. Salió de su casa solo y, “a los meses, mi tía recibió una carta de él, indicándole que vendiera lo poco que tenía y se fuera para Barcelona, donde un guía la llevaría a Andorra y a cruzar la frontera”. Así lo hizo y Luisa Román Cot vivió en Francia hasta el año 1989, cuando regresó a España. Se instaló entonces en Málaga, donde falleció en 1993.

Ella fue de las primeras milicianas que combatieron en el frente en la Guerra Civil en Córdoba, pero no la única. La historiadora Carmen Jiménez recuerda cómo la figura de las milicianas “aparece muy pronto documentada, gráficamente la primera se publica el 11 agosto de 1936”, precisa, para explicar que irían apareciendo más en imágenes en labores como el control de carreteras y también dentro de la trinchera, dando fe de la presencia y la acción de las mujeres en las milicias en la Guerra Civil.

Madinat Al Zahara (o Medina Azahara) no llegó ni al siglo de vida. La ciudad palatina del califa cordobés Abderramán III abrió sus puertas en el año 940. En el 1016 fue arrasada hasta los cimientos por los bereberes. Pero en esos 75 años de vida, Medina Azahara fascinó a Europa Occidental y se convirtió en uno de los cénit de la arquitectura andalusí (junto a la Mezquita, la Alhambra o la Giralda).

Abderramán III proyectó la construcción de la ciudad desde la que decidió gobernar Al Andalus, a un puñado de kilómetros de Qurtuba, como una enorme y lujosa finca de recreo. Medina Azahara fue una almunia, pero a lo grande. Y en este tipo de construcción los jardines ocupan un papel central, tanto a nivel estético como, también, económico. Esa es una de las principales conclusiones del estudio desarrollado por el Instituto Arqueológico Alemán, que a través de un proyecto “no invasivo” ha podido reconstruir cómo eran aquellos admirados y enormes jardines de Medina Azahara, alimentados por el agua milenaria que le aportaba el antiguo acueducto romano del Aqua Vetus, construido en el siglo I para suministrar la saludable agua de Sierra Morena a la ciudad de Corduba.

Esos jardines, de los que en la actualidad solo se ha excavado su parte monumental, un pequeño espacio dividido en dos (Jardín Alto y Jardín Bajo), era a la vez una enorme extensión de terreno en la que no había menos de 9.000 árboles cultivados de forma geométrica. Esos árboles eran principalmente olivos. Pero también encinas o almeces. Y a su sombra crecía (y se cultivaba) una exuberante vegetación que también se utilizaba en el día a día para el funcionamiento de una ciudad en la que cabían ejércitos enteros, la corte de uno de los mayores estados europeos del siglo X (cuando no del mundo) y recibía constantemente la llegada de embajadas del extranjero.

Para reconstruir la fisonomía exacta de este vergel medieval sin dañar el terreno agrícola actual, el equipo científico liderado por el arqueólogo Felix Arnold recurrió a técnicas de teledetección avanzadas entre 2017 y 2018. Por un lado, se realizó un análisis topográfico de alta resolución mediante tecnología LiDAR utilizando las nubes de puntos del Instituto Geográfico Nacional. Por el otro, el geofísico Tomasz Herbich llevó a cabo una prospección geomagnética con magnetómetros de puerta de flujo (fluxgate gradiometers) sobre una superficie de 10 hectáreas.

El resultado fue espectacular: el mapa magnético desveló con total nitidez la ubicación de muros ocultos, andenes peatonales de piedra, balsas de agua y, lo más sorprendente, miles de anomalías magnéticas correspondientes a las zanjas y hoyos de plantación de los árboles que llevaban más de un milenio enterrados bajo los sedimentos.

32 hectáreas

Con una extensión totalizada de 32 hectáreas (320.000 metros cuadrados), el jardín de Medina Azahara no era solo el espacio verde más grande de la Córdoba califal, sino un gigante a escala mundial. El estudio revela que este jardín superaba en tamaño al de los califas fatimíes en El Cairo (de unas 11 hectáreas) y competía directamente con los colosales jardines imperiales de la dinastía abasí en Samarra (Irak).

Esta escala desmesurada respalda una hipótesis fascinante de los investigadores: en su fundación en el año 940, el complejo no fue diseñado como una “ciudad” real. Carecía de mezquita aljama, de mercados y de las infraestructuras necesarias para albergar una población urbana común. En su origen, Abderramán III concibió este espacio como una gigantesca finca de recreo y producción agropecuaria. De hecho, los textos de la época sugieren que su nombre inicial no fue Medina (ciudad), sino Munyat al-Zahrā (la Almunia de la 'Ciudad que brilla').

Mantener con vida un bosque geométrico de más de 9.000 árboles en el riguroso verano cordobés requería un esfuerzo de ingeniería monumental. Para ello, Abderramán III rehabilitó el acueducto romano de Valdepuentes (el antiguo Aqua Vetus), construido en el siglo I bajo el mandato del emperador Augusto para abastecer a la Córdoba romana.

El agua del acueducto llegaba por el norte de la finca y se almacenaba en grandes albercas reguladoras antes de ser distribuida por gravedad. El diseño hidráulico andalusí aprovechó la topografía natural de forma magistral: los tres grandes canales principales de irrigación corrían de norte a sur aprovechando ligeras lomas del terreno. De este modo, el agua se desbordaba lateralmente hacia las parcelas cultivadas. Los amplios andenes peatonales, construidos en las depresiones o vaguadas, actuaban como colectores secundarios que canalizaban y evacuaban el agua sobrante hacia el exterior, según detalla este estudio.

La prospección geofísica detectó acequias de tierra secundarias espaciadas a tan solo dos metros de distancia entre sí. Esto demuestra que, bajo la copa protectora de los olivos, encinas, almeces y fresnos, los andalusíes cultivaban un jardín en varios niveles, una técnica agrícola que optimizaba el agua y el espacio, y que todavía hoy es común en los oasis y huertas tradicionales en zonas de Marruecos.

Los análisis de polen han confirmado que en este nivel inferior crecía una exuberante variedad de plantas ornamentales, flores y hierbas aromáticas. Entre ellas destacaban los mirtos (arrayanes), los azufaifos, la lavanda, las adelfas, la albahaca y el apio caballar. Así, el vergel califal fusionaba de manera fluida su función estética y de recreo con una altísima productividad agrícola orientada a abastecer a la enorme corte del califato.

La perspectiva del califa y la geometría del triángulo equilátero

La planificación espacial del vergel seguía el modelo clásico del čahār-bāġ (jardín cuatripartito o jardín crucero de origen persa). Dos grandes avenidas peatonales de entre cinco y diez metros de ancho se cruzaban en el centro dividiendo el jardín en cuatro inmensos cuadrantes.

Sin embargo, el jardín no formaba un cuadrado perfecto; medía 620 metros de longitud de este a oeste y 520 metros de norte a su sur. El estudio desvela que esta proporción corresponde de manera casi exacta a la geometría de un triángulo equilátero. Lejos de ser un error, esta asimetría estaba meticulosamente calculada para adaptarse al campo visual humano. Si el jardín hubiera sido más profundo, los bordes laterales habrían quedado fuera de la vista de un espectador situado en el centro de las terrazas superiores. Gracias a esta proporción áurea, el califa podía contemplar todo su imperio verde de un solo vistazo, sin necesidad de mover la cabeza.

Para disfrutar de esta panorámica privilegiada, en la esquina noroeste, sobre una colina que se elevaba diez metros sobre el jardín, se levantó un gran palacio fortificado de gruesos muros que hacía las veces de gran mirador califal: El Belvedere (manẓar). En el extremo opuesto, en el muro sur, la prospección detectó una gran puerta monumental con entrada en doble recodo. Las intensas anomalías térmicas captadas por los magnetómetros revelan que este edificio fue destruido por un incendio pavoroso, un mudo vestigio arqueológico del trágico saqueo de la ciudad a manos de las tropas bereberes en noviembre de 1009.

Por último, el estudio aclara la posición que ocupaban el Jardín Alto y el Jardín Bajo dentro del conjunto. Estos espacios amurallados e íntimos, que son los únicos excavados arqueológicamente en la actualidad, no pertenecían al plan original del año 940.

Fueron “intrusiones” arquitectónicas posteriores. El Jardín Alto se construyó entre los años 953 y 957 para acompañar la edificación del célebre Salón Rico. Concebidos como auténticos jardines secretos se cerraron al exterior mediante altos muros para aislar visualmente a los cortesanos de la inmensidad del paisaje agrícola exterior. En ellos se practicaba una jardinería mucho más delicada, variada e intensiva, destinada exclusivamente al disfrute íntimo del soberano y las recepciones diplomáticas de mayor rango.

El Castillo de Almodóvar del Río (Córdoba) propone un viaje al pasado a través de las recreaciones históricas que protagonizan sus Jornadas Medievales, a las que el público podrá asistir a mediados del próximo mes de octubre.

Las Jornadas Medievales de Recreación Histórica en el castillo son una reproducción fiel y cercana de las costumbres y el día a día de una determinada época y, en esta ocasión, se centrarán en el periodo comprendido entre 1.350 y 1.360, en pleno siglo XIV, según ha dado a conocer la organización.

El eje central de estas jornadas -que se celebrarán el 17 y 18 de octubre próximo-, serán las rebeliones entre Pedro I El Cruel y Enrique II de Castilla por la posesión del Castillo de Almodóvar. Y entre las actividades que se podrán disfrutar durante ese fin de semana están la cetrería, conciertos de música, asaltos al castillo, bailes medievales y batallas, entre otros.

La propuesta está abierta a mayores y pequeños, para que toda la familia pueda viajar en el tiempo dentro de un escenario donde los protagonistas serán soldados vigía, hilanderas, lavanderas, el pastor y sus animales, frailes, mendigos, bufones, escribanos, cocineros y taberneros, damas y caballeros, como habitantes de la fortaleza.

“Baila, come, bebe y disfruta. ¡Es la historia en vivo!”, reza el lema que anima a los espectadores a imbuirse de estas Jornadas Medievales de Recreación Histórica del Castillo de Almodóvar, para las que las entradas ya están a la venta.

Programa de actividades

El programa oficial de actividades está organizado de la siguiente manera para cada una de las jornadas:

Sábado 17 de Octubre de 2026

Domingo 18 de Octubre de 2026

Un viernes de pleno agosto de 1979 un barco regular atraca discretamente en el puerto de Barcelona. Sin autoridades ni prensa, un coche fúnebre anónimo aguarda en el muelle para trasladar los restos del expresidente republicano Niceto Alcalá-Zamora, nacido en Priego de Córdoba y repatriado desde Argentina, por carretera hacia Madrid.

Cinco meses más tarde, en enero de 1980, la fragata Asturias de la Armada española fondea en aguas de Cartagena. Los restos de Alfonso XIII regresan desde Roma exactamente al mismo muelle desde el que partió al exilio en abril de 1931. 49 años después de la salida del rey, se realiza un complejo trasbordo del féretro a un patrullero. En tierra esperan su hijo Juan de Borbón y las cúpulas militares.

Esta es la crónica y sus consecuencias de dos entierros de jefes de Estado durante una Transición asimétrica, temerosa de sus propios símbolos republicanos y democráticos. Una actitud que privó de reconocimiento público a su primer presidente constitucional. Aquella injusta disparidad de entierros, uno republicano y otro real, relegó al olvido la legitimidad civil de la República mientras ensalzaba con pompa la restauración dinástica.

“Supongo que hay que contextualizar el momento, pero era obvio que había que contentar a la parte que venía de ganar e intentaba entrar en otra situación”, opina el profesor prieguense Manuel Molina, experto en la obra literaria de Alcalá-Zamora. “Se podría entender que hubiera precaución por el devenir, pero los hechos nos muestran por sí mismos hacia dónde se pretendía ir”, añade.

Fue el propio Alcalá-Zamora, cofundador del partido Derecha Liberal Republicana (DLR), quien el 14 de abril de 1931 se reunió con un intermediario clave, el conde de Romanones. En dicho encuentro, el republicano, actuando con la autoridad del Comité Revolucionario, le transmitió un ultimátum tajante: el rey debía abandonar España antes de la caída del sol de ese mismo día si quería que el Comité pudiera garantizar su seguridad y la de su familia frente a las masas populares que ya celebraban el triunfo del republicanismo en la calle.

Alcalá-Zamora fue, por encima de todo, un demócrata. Llegó al poder sin privilegios de cuna, siendo el civil que por vías democráticas ejerció durante más tiempo la jefatura del Estado en la historia de España, en concreto durante la II República (desde diciembre de 1931 a abril de 1936). Su republicanismo conservador y católico buscó tender puentes de concordia y moderación para asentar la democracia. Murió despojado de sus bienes en la austeridad del exilio.

Su figura contrasta con la trayectoria de Alfonso XIII (cuyo reinado discurrió entre 1902 y 1931), quien representó un modelo dinástico absolutista, marcado por la corrupción y la quiebra constitucional al haber respaldado la dictadura de Primo de Rivera y conspirado en el exilio con potencias fascistas para derribar la legalidad de la Segunda República, y acabar apoyando el golpe militar de Franco.

La paradoja de los retornos a España de los restos de ambos mandatarios radicó en cómo una democracia recién recuperada decidió esconder al que había sido su anterior jefe de Estado legítimo, mientras desplegaba todos sus recursos oficiales, militares y económicos para honrar al monarca que había abandonado el trono tras violar su juramento constitucional y respaldar una dictadura.

El laberinto político de la UCD y el temor del presidente Adolfo Suarez en plena Transición era el de “herir sensibilidades” en una democracia balbuceante que acababa de aprobar la Constitución. Desde 1977, el ministro del Interior Rodolfo Martín Villa se opuso a la repatriación de Alcalá Zamora bajo el argumento de que traer a un expresidente legítimo “obligaría a rendirle honores de Estado”.

Tal era el temor que el presidente Suárez, tan legítimo y tan salido de las urnas como el propio don Niceto, llegó a preguntar dos años después: “¿Con qué bandera lo vamos a enterrar?”.

El contraste de la voluntad política se evidenciaba en que el Gobierno autorizaba un operativo millonario para Alfonso XIII, que incluyó traslados en helicópteros de las Fuerzas Armadas y la apertura de bases militares al público. Un entierro de despliegue nacionalcatólico y monárquico frente a otro marcado por la frialdad burocrática.

El entierro clandestino de Alcalá-Zamora tuvo lugar a las 9 de la mañana del 11 de agosto de 1979 en el cementerio de la Almudena. El gobierno impuso un cupo máximo de 15 personas y el cementerio les negó disponer de un sacerdote para rezar un responso a pesar de haberlo pedido con antelación, y a pesar de que era de todos conocido que el expresidente fue muy católico.

Otro presidente, el de Acción Republicana Democrática Española (ARDE), Eduardo Prada, denunció impotente el “absoluto secreto” del entierro frente al gran homenaje que sí se había permitido, por ejemplo, al socialista, presidente del Consejo de Ministros y ministro de Guerra en el 36, Francisco Largo Caballero en abril del 78.

A 400 kilómetros de Madrid, en Priego de Córdoba, pueblo natal del presidente republicano, las cosas no eran mejores.“La verdad es que el pueblo no participó de esa vuelta”, explica Molina, aunque sí lo hizo dos años antes, en 1977, “cuando se restituyó una placa en su casa natal, que había sido destruida a martillazos en 1936”.

Unos meses más tarde, la pompa regia de las exequias de Alfonso XIII fue posible mediante un dispositivo militar coordinado por aire y tierra el sábado 19 de enero de 1980. Un viaje fúnebre hasta El Escorial escoltado por el clero castrense y los jefes del Estado Mayor al que se sumaron los alcaldes del trayecto. Incluso el presidente socialista de la Diputación de Madrid llamó a la población a llenar las calles para recibir los restos del rey fallecido en Roma.

El entierro definitivo en el panteón de Reyes de El Escorial estuvo presidido por la familia real en pleno, con honores de la Guardia Real, salvas de ordenanza y un funeral solemne oficiado por el cardenal Tarancón.

El limbo de Alcalá-Zamora

Existen más motivos que logran explicar por qué el presidente republicano fue el gran olvidado del relato democrático. Su caída en desgracia comenzó en la primavera de 1936, cuando fue destituido de la Presidencia. En sus memorias y escritos acusó al Frente Popular de perpetrar un fraude masivo e irregularidades graves tras las elecciones de febrero de 1936, calificándolo como el “pucherazo más gigantesco” de la historia del sufragio en España.

A juicio del profesor Manuel Molina, este olvido confirma una realidad. “Este país ha sido de polarizaciones y la figura de Alcalá-Zamora es uno de sus mejores ejemplos. Para la derecha fue un traidor republicano, y hay que entender que el concepto república se identifica con izquierda; y para esta fue un señor de derechas y católico. Tampoco tuvo un gran partido detrás que lo reivindicase. No era, como dijo Unamuno, ni de los hunos, ni de los hotros”.

Don Niceto quedó en un limbo político e histórico. Demasiado de derechas para la izquierda, demasiado republicano para la derecha. Para la izquierda representó un freno que impidió llevar a cabo una verdadera revolución integral de la República (siendo etiquetado despectivamente como un “beato de misa diaria” o “señorito andaluz”). Para la derecha, el simple hecho de ser republicano hizo que no quisieran reivindicarlo, arrastrando además los prejuicios de la propaganda que lo tildaban de “rojo pervertido” o “masón”.

El golpe de estado lo pilló viajando con su familia por el norte de Europa. Al enterarse del levantamiento militar, decidió no regresar a España, algo que le salvó la vida. A pesar de ser un hombre de derechas y profundamente católico, su firme convicción democrática le convirtió en un objetivo de la represión acusado de “forjar la subversión roja” pese a sus profundas convicciones conservadoras. Uno de sus hijos murió en el frente republicano y otro fue afiliado al Partido Socialista. En contraste, otro hijo tuvo al general Queipo de Llano como suegro.

Al final, el régimen franquista terminó incautándole todos sus bienes, imponiéndole una multa de 50 millones de pesetas y retirándole la nacionalidad, dando comienzo a un largo y penoso exilio que lo llevaría finalmente a Buenos Aires.

No murió en una cuneta, pero fue una víctima más de la represión franquista. Falleció en el sofá gastado de un modesto apartamento en la avenida Las Heras y fue enterrado inicialmente en la Chacarita con dos puñados de tierra, una de los Pirineos y otra de Priego de Córdoba, metidas en el ataúd.

“Murió pobre por convencimiento”, en palabras del profesor Molina. “Creo que es uno de sus mayores ejemplos morales. Pese a que le requisaron todo su patrimonio y el dictador intentó que volviera, se negó hasta que en España hubiese democracia, pese a la situación de pobreza en que acabó”. Sus palabras fueron que el día que volviese lo haría “para recuperar su patria no su patrimonio”.

30 años después de su fallecimiento, en plenas vacaciones de agosto y con el mayor de los secretismos, sus restos llegaron a España. Molina denuncia la “desmemoria histórica” de la democracia, ya que parece que rendir homenaje a Alcalá Zamora se percibe como un acto políticamente incómodo para los sucesivos presidentes del Gobierno democrático.

“Creo que es una falta de ejercicio democrático que dos presidentes de izquierda (Zapatero y Sánchez) hayan visitado la tumba de Azaña en Francia, incluso la de Antonio Machado y nunca la del presidente de la Segunda República en Madrid. Igual que Aznar reivindicando a Azaña y ni una palabra para Alcalá-Zamora. De la Moncloa al cementerio de La Almudena hay 14 kilómetros para ir a depositar una flor en su tumba”, denuncia el profesor prieguense.

A pesar de que la aprobación de la Ley de Memoria Histórica a finales de 2007 abrió la vía legal para que las familias de las víctimas del franquismo reclamaran reparación moral, y de que los seis nietos de Niceto Alcalá-Zamora solicitaron formalmente un homenaje público al amparo de esta norma, Alcalá-Zamora murió con su nacionalidad sin retirar en Argentina, “una oportunidad perdida de honrarlo”, explica Molina.

“En 2013 el pueblo de Priego sufraga un busto y se instala en el Congreso, que hoy día está medio escondido en un pasillo. Lo más cercano al reconocimiento se realizó en 2021 por parte del secretario de estado de Memoria Democrática del PSOE con la entrega de un documento a sus nietas reconociendo su labor como presidente de la Segunda República y su contribución al desarrollo de los valores democráticos en España”, detalla.

Los especialistas llevan años señalando y haciendo pedagogía sobre que en España todavía existe una carencia de cultura histórica y política para comprender y aceptar que la República era una forma de Estado donde cabían, con total normalidad democrática, opciones conservadoras y de orden.

Quizás esta sea otra de las lecciones inacabadas de la Transición: la incapacidad del Estado para honrar a sus propios presidentes democráticos evidenciando cómo, en el espejo de 1979 y 1980, la Transición prefirió el silencio y el pacto de desmemoria antes que la asunción plena de su propia genealogía democrática y republicana.

95 años después de la proclamación de la Segunda República española, existe un sentimiento republicano en España, por mucho que el CIS no pregunte en sus sondeos sobre la monarquía desde la abdicación de Juan Carlos I. Pero una cosa son los sentimientos republicanos y otra muy distinta los partidos de este segmento, lo que hace preguntarse entre la utopía y la realidad del republicanismo en España.

Un movimiento que nació en la España del XIX como contestación al liberalismo. Sus valores eran muy ambiciosos en lo democrático, el bien común y la igualdad. Prueba de esa igualdad desde la base es el hecho de que don Niceto, aunque de familia terrateniente, fue uno de los pocos jefes de Estado de pueblo, y andaluz, que ha habido en España.

“Está en manos del profesorado de secundaria, visitar su casa-museo en Priego y explicar allí quién fue. Vienen institutos de fuera y algunos de Priego ni lo visitan”, sentencia Manuel Molina.

La editorial Almuzara ha publicado 'Ibn Hazm, biografía de un sabio', una obra del investigador Daniel Valdivieso Ramos que reconstruye la trayectoria vital e intelectual de este referente del pensamiento andalusí.

Así, el libro aborda su figura a través del convulso periodo de la 'fitna', la guerra civil que entre los años 1009 y 1031 provocó la destrucción del Califato de Córdoba y dio paso a la fragmentación de al-Andalus en los reinos de taifas.

Asimismo, la biografía busca recuperar al personaje histórico más allá de la celebridad alcanzada por su célebre tratado sobre el amor, 'El collar de la paloma'.

Para su elaboración, Valdivieso ha combinado testimonios autobiográficos, crónicas andalusíes, magrebíes y árabes, investigaciones modernas y evidencias arqueológicas. A través de este análisis, el autor repasa espacios como el arrabal de al-Mughira, el entorno del actual barrio de San Lorenzo, Madinat al-Zahira o Balat Mugit, al tiempo que aborda debates históricos como su origen familiar, entre la ascendencia persa reivindicada por el propio sabio y el origen muladí de Niebla señalado por el cronista Ibn Hayyan.

Ibn Hazm nació en el año 994 en el arrabal cordobés de Munyat al-Mughira en el seno de una familia vinculada a la administración amirí --su padre fue visir de Almanzor y de sus sucesores--, Ibn Hazm se educó en los círculos del poder califal bajo el reinado de Hisham II.

Ese entorno comenzó a desmoronarse en febrero de 1009 tras el levantamiento contra el 'hayib' Abd al-Rahman Sanchuelo y la inestabilidad política posterior convirtió a Córdoba en campo de batalla, lo que supuso para la familia de Ibn Hazm el saqueo de Madinat al-Zahira, la pérdida de su posición social, registros de cárcel, persecución y la destrucción de sus viviendas.

Después, tras el asedio a la ciudad, marcado por el hambre, las epidemias y los incendios, el intelectual tuvo que abandonar la capital andalusí en 1013 con destino a Almería.

El 2-1 al Girona del pasado viernes dejó tres puntos, una noche larga en El Arcángel y un dato que no pasó desapercibido: fue el partido número 130 de Iván Ania en el banquillo del Córdoba CF. El entrenador asturiano sigue haciendo historia en la entidad blanquiverde y, con ese encuentro, el de Oviedo igualó a Vavá y entró en el cuarto puesto de la clasificación histórica de entrenadores blanquiverdes. Si el domingo dirige al equipo ante el Granada, y no hay motivo para pensar lo contrario, se quedará solo en esa posición.

A partir de ahí, la escalada va rápida. El calendario de la temporada se lee casi como una cuenta atrás. El 4 de octubre, ante el Tenerife en El Arcángel, Ania alcanzará los 136 partidos de Rafael Alcaide 'Crispi'. Una semana después, en Elda, lo superará y será tercero en solitario. El 25 de octubre, con la visita del Eibar, igualará los 139 de Ignacio Eizaguirre, y el adelantamiento llegará poco después -en liga o en la eliminatoria copera, según cómo caiga el sorteo-. En noviembre, por tanto, solo quedará un nombre por delante, siempre y cuando, lógicamente, Ania siga al frente del equipo.

Ese nombre es el legendario Pepe Escalante, con 176 partidos. Si Ania completa la temporada llegará a los 170 o más, según el recorrido en Copa. Es decir, que el récord absoluto de permanencia en el banquillo del Córdoba CF caería, en un principio, en las primeras jornadas de la 2027-28. Al club le queda algo más de un año para decidir si quiere que su entrenador más longevo lo sea también sobre el papel.

Otro ritmo en el capitulo de las victorias

El otro registro, el de victorias, va más despacio y cuenta una historia distinta. Ania suma 58 triunfos, los mismos que Eizaguirre pero en nueve partidos menos. Los 62 de Crispi están a cinco de distancia y caerán salvo sorpresa este otoño. Los 76 de Escalante, en cambio, quedan a diecinueve, y ahí conviene afinar. El porcentaje global de Ania en el Córdoba es del 44,6%, pero esa cifra está distorsionada por la temporada del ascenso: 26 victorias en 42 partidos en Primera RFEF, en una categoría que no admite comparación. En Segunda División, que es donde ha dirigido los dos últimos cursos y donde dirigirá este, su registro es de 31 victorias en 86 encuentros, un 36%. A ese ritmo, las diecinueve que le faltan no llegarían hasta bien entrada la 2027-28.

38 entrenadores en lo que va de siglo

Lo verdaderamente extraordinario, sin embargo, no está en ninguna de las dos listas, sino en lo que hizo falta para llegar hasta aquí. Antes de Ania, y solo en lo que va de siglo, por el banquillo del Córdoba pasaron 38 entrenadores. Treinta y ocho. De todos ellos, únicamente Lucas Alcaraz encadenó dos temporadas completas sin relevo, entre 2009 y 2011. José Luis Oltra, Paco Jémez y el propio Escalante aguantaron una entera. El resto, ni eso.

El siglo XX no fue mucho más benévolo. Desde la fundación del club en 1954, nadie completó tres campañas consecutivas de principio a fin ni llegó siquiera a iniciar una cuarta. La marca la fijó Roque Olsen, el hombre de los siete ascensos a Primera División, que encadenó las temporadas 1961-62 y 1962-63 después de haber dirigido entera la 1959-60. Y ahí se quedó durante sesenta años. Por detrás, una lista de supervivientes de una sola campaña que resume bastante bien la vida del banquillo blanquiverde: Rosendo Hernández, Ignacio Eizaguirre, el doctor Toba, Marcel Domingo, José Juncosa, Vavá, José María Negrillo, Cayetano Ré, Josu Ortuondo, Tolo Plaza, José Escalante. Nombres que en muchos casos dejaron huella en la historia del club, pero ninguno de ellos el tiempo suficiente para que esa huella se midiera en años.

De modo que el récord que Ania tiene a tiro no habla solo de él. Habla también de un club que llevaba décadas sin permitirse la estabilidad que ahora disfruta, y que durante buena parte de ese tiempo pareció convencido de que cambiar de entrenador era la manera más rápida de arreglar cualquier cosa. Casi cuarenta relevos en veintiséis años dan para muchos proyectos empezados y casi ninguno terminado. Lo que ha cambiado desde 2023 no es solo el rendimiento del equipo, sino la disposición del club a esperar. Ania ha tenido malas rachas -las tuvo el curso pasado, sin ir más lejos-, y en otro momento cualquiera de ellas habría bastado. En una casa por la que pasaron 38 entrenadores en lo que va de siglo, durar es, por sí solo, una anomalía histórica.

El terremoto de magnitud 5 registrado esta madrugada en Alhendín (Granada) ha vuelto a recordar que Córdoba no es ajena a los grandes movimientos sísmicos. Aunque el epicentro se encontraba a más de 200 kilómetros de distancia de la provincia cordobesa, el temblor se ha dejado sentir en 45 puntos de Córdoba, según los datos del Instituto Geográfico Nacional (IGN). En cinco de ellos -Castillo de la Albaida, Priego de Córdoba, La Golondrina, La Reina y Montoro- la intensidad h alcanzado los grados III-IV.

En la historia de Córdoba, el sur de la provincia ha registrado hasta tres terremotos de magnitud en torno a 5: el de Montilla de 1930, el de Benamejí del 14 de marzo de 1935 y el de Espejo del 26 de mayo de 1985. El de Montilla tuvo una magnitud en torno a 5,1 y alcanzó una intensidad máxima de VII-VIII, la mayor de los tres grandes seísmos cordobeses destacados por el IGN.

El segundo gran terremoto tuvo lugar el 14 de marzo de 1935. Su epicentro se situó en Benamejí y el IGN le asigna una magnitud de 5,0 y una intensidad máxima de V. Cincuenta años después, el 26 de mayo de 1985, la tierra volvió a moverse con fuerza en Córdoba. Esta vez, el epicentro se situó en el entorno de Espejo. El IGN registró un terremoto de magnitud 5,1 y una intensidad máxima de V. Ese mismo día aparece también otro movimiento de magnitud 4,5 en el entorno de Espejo.

120 terremotos

Más allá de estos tres grandes terremotos, el catálogo del ING muestra que la actividad sísmica cordobesa es mucho más amplia. Así, este instituto recoge hasta 120 seísmos desde que hay registros. Por localidades, donde se han producido más terremotos han sido en Espejo (24), Córdoba capital (11) Montilla (diez), Montoro (nueve) Priego de Córdoba (siete) y Villa del Río (cuatro).

El catálogo del IGN recoge, por ejemplo, terremotos de 4,0 en Nueva Carteya el 23 de enero de 1962 y en Espejo el 6 de febrero de 1968, otro de 4,1 al oeste de Valenzuela el 17 de mayo de 1967, y numerosos movimientos de menor magnitud en distintos puntos de la provincia.

La mayor parte de los seísmos recogidos por el IGN fueron de magnitudes más bajas y, en muchos casos, apenas fueron perceptibles para la población. Aun así, su sucesión permite identificar varios periodos y zonas de actividad sísmica dentro de la provincia. En los años 60, por ejemplo, se produjeron varios movimientos de magnitud en torno a 4. El 23 de enero de 1962 se registró un terremoto de magnitud 4,0 al noroeste de Nueva Carteya; el 17 de mayo de 1967, otro de 4,1 al oeste de Valenzuela; y el 6 de febrero de 1968, uno de 4,0 al suroeste de Espejo.

La actividad vuelve a hacerse especialmente visible en la segunda mitad de los años 80, con numerosos movimientos repartidos por el entorno de Espejo, Montilla, Montemayor y otros municipios de la Campiña, y de magnitud 3 y 4. Durante los años 90 se mantuvo esa actividad, con seísmos localizados en torno a Montemayor, Montilla, Espejo y Nueva Carteya, generalmente de magnitudes inferiores a 4. Ya en el siglo XXI, los terremotos continuaron apareciendo en distintos puntos de la provincia. El 24 de enero de 2003, por ejemplo, se registró un movimiento de magnitud 4,4 al noroeste de Espejo, uno de los seísmos de mayor magnitud del periodo reciente sin alcanzar el nivel de los tres grandes terremotos históricos anteriormente citados.

A partir de entonces, el ING recoge nuevos movimientos de menor magnitud en diferentes municipios, como Espejo, Montilla, Montemayor, Priego de Córdoba, Benamejí, Montoro y Villa del Río, entre otros puntos.

Este miércoles, un eclipse de sol total cubrirá parte de la Península Ibérica. Desde hace décadas, sabemos qué ocurrirá. Incluso cómo será este fenómeno astronómico, en qué puntos será total o parcial. El 12 de agosto de 2026, la sombra de la Luna recorrerá una franja de la Tierra perfectamente calculada por los astrónomos, y quienes se encuentren dentro de ella sabrán con precisión cuándo comenzará el espectáculo, cuánto durará y cuándo volverá la luz.

En el siglo X era muy diferente. Una sucesión de eclipses atravesó una Península que entonces vivía momentos muy convulsos, con la expansión de Al Andalus, con guerras contra los reinos cristianos y con unos soldados que no sabían qué era lo que estaba pasando cuando el Sol comenzaba a desaparecer. Las fuentes históricas permiten identificar varios de aquellos fenómenos. En Córdoba se documentó un eclipse solar parcial en el año 903 y, nueve años después, el 17 de junio de 912, otro que alcanzó la totalidad sobre la ciudad. El registro astronómico histórico sitúa aquel eclipse de 912 en las coordenadas de Córdoba con una magnitud del 100 %.

Veintisiete años después, en 939, el cielo volvería a convertirse en protagonista de la historia. Esta vez, la oscuridad no encontraría a los habitantes de Córdoba en sus casas, sino a un ejército en campaña. Abd al-Rahman III, califa de Córdoba, había emprendido una de las mayores expediciones militares de su reinado contra los territorios cristianos del norte. Su ejército avanzaba hacia el Duero, mientras las fuerzas de Ramiro II de León, apoyadas por contingentes castellanos y navarros, se preparaban para hacerle frente. Y entonces ocurrió algo que ningún general podía haber previsto.

El Sol empezó a apagarse

El eclipse del 19 de julio de 939 sorprendió al ejército califa durante la campaña. Ibn Hayyan, cuya obra constituye una de las fuentes fundamentales para reconstruir aquellos acontecimientos, sitúa el episodio durante el avance de Abd al-Rahman III, después de su paso por Toledo y Olmos y en las proximidades de Calatalifa.

En el entorno de Simancas, donde posteriormente se produciría la batalla, el eclipse no fue técnicamente total: la Luna llegó a ocultar aproximadamente el 95% del disco solar. Pero en otras zonas de la Península la totalidad sí llegó a producirse. En Cuenca, por ejemplo, la fase total duró casi cuatro minutos. Para una persona del siglo X, la diferencia entre un eclipse del 95% y uno del 100% importaba mucho menos que para un astrónomo moderno. El cielo se estaba oscureciendo. El Sol estaba desapareciendo. Y nadie sabía exactamente por qué.

Las crónicas árabes conservaron el recuerdo de aquel momento como un acontecimiento aterrador. El Kitab al-Rawd al-Mi'tar atribuye al episodio una descripción estremecedora: una “amarillez oscura” cubrió la tierra y el fenómeno llenó de terror tanto a los musulmanes como a los cristianos. Según ese relato, durante dos días ninguno de los dos ejércitos realizó movimientos. La guerra quedó, al menos durante un tiempo, suspendida por el cielo.

Y quizá ahí se encuentre una de las historias más fascinantes que conserva la memoria del Califato de Córdoba: dos ejércitos que estaban a punto de enfrentarse y que, ante un fenómeno que ninguno comprendía, reaccionaron de la misma manera. La batalla llegaría después. Y el resultado sería una de las grandes derrotas militares sufridas por el poder cordobés durante el siglo X.

La explicación que hoy parece sencilla habría resultado extraordinaria para quienes vivieron aquel momento. Un eclipse solar no ocurre porque el Sol se apague. Se produce cuando la Luna pasa entre la Tierra y el Sol y proyecta sobre nuestro planeta una sombra que se desplaza a gran velocidad. Pero esa sombra no cae siempre sobre el mismo sitio. La Tierra gira. La Luna gira alrededor de la Tierra. La Tierra se desplaza alrededor del Sol. Y, además, la órbita lunar está inclinada respecto al plano de la órbita terrestre. Por eso cada eclipse dibuja sobre la superficie terrestre una trayectoria diferente.

De Córdoba a Simancas

El episodio de 939 adquiere así una dimensión todavía mayor. El poder que había organizado aquella expedición era el de Córdoba. El ejército había partido desde la capital del Califato y avanzaba hacia el norte para enfrentarse a los enemigos de Abd al-Rahman III. La campaña recibió en las fuentes árabes el nombre de Campaña del Poder Supremo. Su objetivo era golpear decisivamente a los reinos cristianos y consolidar la autoridad cordobesa sobre la frontera del Duero.

La batalla de Simancas no se libró el día del eclipse: el enfrentamiento comenzó en los primeros días de agosto, varias semanas después del fenómeno. La derrota del ejército califa se produjo tras varios días de combate y fue seguida por la nueva derrota de Alhándega durante la retirada. No obstate, los cronistas árabes sí que achacaron siempre al eclipse la derrota, por el impacto psicológico que tuvo entre sus soldados.

Era un domingo cualquiera de 1951 o, tal vez, de 1952 y poco hacía sospechar que iba a ser una tarde crucial en la vida de una adolescente. Tenía quince años y se llamaba Josefina Molina.

Aquel domingo apuraba aprisa el postre del almuerzo familiar en su casa del barrio de San Pedro, en pleno casco histórico cordobés. Tenía el plan con su hermano Rafael de acudir a la sesión de las 15.30 del Cine Góngora. Proyectaban El río, de Jean Renoir, una película francesa con unos actores que no les sonaban de nada.

Llegaron corriendo, con el último bocado aún en la garganta, y puede que se sentaran con las luces ya apagadas y la linterna del acomodador iluminando la fila. Con el intenso olor a moqueta de aquellos cines del franquismo comenzó la película que le cambiaría la vida. “Apenas empezó, percibí algo distinto en la pantalla. El color no era brillante, pero sí creíble, con matices que no había visto nunca; los actores eran seres próximos y la historia era realmente un trozo de vida sin principio ni final que, haciendo honor a su nombre, equivalía a contemplar el paso de un río, disfrutando de su belleza en aquella porción de su curso, en un estado casi hipnótico. No pasaba nada y pasaba todo”, cuenta la propia Josefina en su autobiografía, Sentada en mi rincón (SEMINCI, 2000).

Es imposible dejar de pensar en cuánto debió identificarse la joven Josefina con Harriet, la protagonista de aquella historia. Una joven británica de su misma edad que vive en La India, que pierde la inocencia y descubre la aceptación de la vida como un flujo constante donde “crecer duele”. Los paralelismos con la Josefina Molina de 15 años en la Córdoba de 1951 son profundos: mientras la protagonista de la película compite por afectos y se enfrenta a cambios inevitables en un entorno exótico a la vez que familiar, la joven cordobesa vivía en una ciudad “ensimismada y de espaldas al presente”, marcada por el ambiente gris de la posguerra y del integrismo nacionalcatólico. A pesar de todo y al igual que Harriet, Josefina descubría que la vida fluye sin pausa.

Para otro director de su generación, Martin Scorsese, El río sigue siendo una de las películas en color “más hermosas jamás hechas”¿Por qué tuvo tanta importancia para la futura directora esta película? Nunca lo supo muy bien, pero el hecho es que descubrió con ella la acción del director y su carácter decisivo. “Desde entonces no recuerdo haber dudado sobre lo que quería hacer: dirigir cine”. Lo único en su contra era que en España apenas existían mujeres directoras de cine. Pero quién dijo miedo.

La Córdoba inquieta: Cineclubes y el Teatro Medea

En aquella Córdoba de la juventud de Josefina, todo lo que sonaba a intelectualidad se pronunciaba con desdén. Sin embargo, en aquel ambiente gris de la dictadura, la futura cineasta inició el viaje a su estación destino, ser directora de cine. La primera parada y su gran refugio fueron espacios de debate como el Cineclub Senda, el del Círculo de la Amistad y el Círculo Juan XXIII. Los cineclubes eran los pocos espacios donde la escasa juventud inquieta de la época buscaba nuevos lenguajes y formas de compromiso.

En aquella Córdoba de la juventud de Josefina, todo lo que sonaba a intelectualidad se pronunciaba con desdén

Aunque era extraño encontrar a alguna mujer en estos foros, eran contadísimas las que acudían, ella aparecía de forma asidua en las proyecciones donde las películas servían como “pretexto para hablar de lo que pasaba en el país”, permitiendo analizar la realidad española desde posturas antifranquistas disimuladas bajo la invocación de valores humanos.

En el Cineclub Senda, ligado a la Iglesia de la Compañía en unos tiempos en los que la revolución se hacía desde dentro, conoció a Fernando Álvarez Nicolás, a quien Molina consideraba su maestro intelectual. Él la enseñó a analizar películas, a decantar sus gustos estéticos y literarios, y la ayudó a vencer el miedo escénico animándola a dirigir algunos coloquios y escribir en los programas.

Además, estos espacios la conectaron con figuras clave de la cultura y la resistencia intelectual de la época, como el doctor Carlos Castilla del Pino, que se convirtió en un gran amigo durante toda su vida, el pintor José Duarte (del Equipo 57), o los abogados y políticos Rafael Mir y Joaquín Martínez Bjorkman.

Su paso por los cineclubes y el bullir de ideas que se generaban en sus tertulias fue lo que desembocó en que Josefina fundara el Teatro de Ensayo Medea en 1962, con el que realizó su primera puesta en escena con Casa de muñecas, de Ibsen. El estreno fue en el Salón Liceo del Círculo de la Amistad, un recinto reservado entonces para las buenas familias y los terratenientes, que se llenó de público de todos los barrios. Se invitó a la ciudad sin cobrar entrada, por lo que bajo aquellos espejos y volutas barrocas, tal vez por primera vez, se extendió el tapiz de un público diverso ansioso por ver un montaje que era, en sí mismo, un acto de rebeldía cultural.

Los cineclubes la conectaron con figuras clave de la cultura y la resistencia intelectual de la época

Los conocimientos sobre análisis fílmico que Josefina aprendió en los cineclubes más la experiencia teatral fueron los que la futura cineasta aplicaría años después en sus exámenes de ingreso y trabajos en la Escuela Oficial de Cinematografía, donde se tuvo que enfrentar a un tribunal en el que formaban parte directores como Luis García Berlanga y José Luis Sáenz de Heredia.

Pero antes de tan crucial prueba, la joven audaz tenía que saltar la primera valla: convencer a su familia para volar a Madrid.

La familia y la semilla del feminismo

Si bien la vocación de Josefina se forjó en los cineclubes y en la Córdoba intelectual de mitad del siglo XX, su determinación tampoco venía del vacío. Su madre, de ascendencia catalana y de apellido Reig, fue una figura fundamental que se empeñó en que su hija aprovechara al máximo su educación. La familia, hecha a sí misma y que nunca pasó necesidades, regentaba un negocio de droguería y calzados. Un almacén en el que se vendían productos que escaseaban en la posguerra, como zotal, lana vegetal para colchones o sosa cáustica para hacer jabón y alpargatas.

En aquel caserón con tienda en su planta baja del número 20 de la calle Gutiérrez de los Ríos, hoy desaparecido, nació la cineasta. El negocio debió ubicarse en la esquina con la plazuela de Los Sousas, donde hasta hace unos años hubo una famosa herboristería. Josefina recuerda en sus memorias estar sentada en el mostrador del comercio mientras su madre atendía a mujeres humildes y mutilados de guerra. El mostrador también formaba parte de sus juegos; su hermano Rafael se escondía allí en sombras para asustarla personificando al monstruo de Frankenstein.

Ver a su madre regentar el negocio familiar con éxito durante la ausencia de su padre —y su talante arriesgado para conseguir comida durante el racionamiento—, la hizo comprender desde niña que una mujer era perfectamente capaz de desempeñar las mismas labores que un hombre. Esa observación fue la semilla de su feminismo: “En algún momento debí decidir que el hecho de ser una niña no iba a impedirme hacer nada de lo que quisiera”.

“En algún momento debí decidir que el hecho de ser una niña no iba a impedirme hacer nada de lo que quisiera.

Sin embargo, cuando terminó el bachillerato y anunció que quería ir a Madrid al Instituto de Investigaciones y Experiencias Cinematográficas, la reacción de su familia fue de asombro y escepticismo. Sus padres la miraron “como si fuera transparente” y le rogaron que estudiara una carrera convencional, pues el cine les parecía un “mundo de perdición”.

Para no escandalizarlos, Josefina se marchó en 1963 con el pretexto de estudiar Ciencias Políticas, aunque su verdadero objetivo era la Escuela de Cine. Incluso cuando ya estaba en Madrid, sus padres seguían invitándola a dejarlo: “Vente a casa” era el cierre habitual de sus cartas, incapaces de confiar en que aquel camino tuviera futuro para una mujer.

Una historia plagada de muros

Convencer a sus padres fue solo el inicio de una carrera plagada de muros que la joven tuvo que escalar. Al salir de la Escuela de Cine como la primera mujer en obtener el título de Dirección en 1969, se topó con la invisibilidad, el ninguneo y “un asfixiante paternalismo industrial” hacia las mujeres cineastas. “Eramos marginadas del cajón de género”, comentaba mientras sufría presupuestos mucho más bajos que sus colegas varones.

Josefina tuvo que gastar gran parte de su energía en romper la inercia de su tiempo para dejar de ser una rareza y alcanzar, sencillamente, la igualdad de oportunidades. Pese a las injusticias y los sinsabores, la directora nunca se instaló ni en el desencanto ni en el victimismo y supo mirar con estrategia e inteligencia hacia el futuro.

Su carrera alcanzó el cénit con Función de noche, hito de la vanguardia cinematográfica española además de éxito comercial. En televisión, tras colar el mejor teatro en los salones del país a la hora de cenar con Estudio 1, triunfó con la humanización de Teresa de Jesús, a quien dotó en una serie de una dimensión feminista inédita, por destacar solo dos de sus grandes obras. Pionera absoluta, fue la primera directora en recibir el Goya de Honor, el Premio Nacional de Cinematografía y en ingresar en la Academia de Bellas Artes.

Sin embargo, la propia Josefina Molina siempre mostró humildad respecto a esta etiqueta de “la primera”. En diversas entrevistas recordó que aunque ella fue la primera titulada, hubo precedentes de mujeres cineastas antes que ella, como Ana Mariscal o aquellas que trabajaron durante la Segunda República en los años 20 y 30. Consideraba a su generación como “un escalón necesario” para demostrar que una mujer podía dedicarse profesionalmente a la dirección.

Al fundar CIMA, la Asociación de Mujeres Cineastas y de Medios Audiovisuales, sustituyó la soledad de las pioneras por una solidaridad que hoy ampara a las nuevas generaciones de directoras y mujeres del cine.

Una relación dual: Córdoba como inspiración

Josefina mantuvo siempre una “relación dual”, según sus palabras, con Córdoba. Se sentía atada emocionalmente a sus paisajes, pero sabía que debía distanciarse para cumplir su sueño. Pese a vivir en Madrid, la ciudad califal nunca la abandonó creativamente. “Mi estética se formalizó en aquellos terrenos que como niña me hicieron feliz”.

La primera obra audiovisual ligada a su tierra en la que trabajó Molina mientras estudiaba cinematografía fue Córdoba (1966). Aunque no como directora, la futura cineasta trabajó en este documental como ayudante de dirección de Claudio Guerín para el programa de televisión Conozca usted España, el cual fue presentado por el torero Manuel Benítez, El Cordobés.

“Mi estética se formalizó en aquellos terrenos que como niña me hicieron feliz.

En muchas de las siguientes obras en las que trabajó su nombre ni siquiera aparece en los créditos principales.

Feria en Córdoba (1968), dirigido por ella mientras aún se formaba en la Escuela de Cinematografía, se considera su documental más personal y forma parte de la serie Fiesta. Con una duración de 30 minutos, Molina estructuró el guion siguiendo las horas del día para retratar a la ciudad y a sus habitantes a través de la forma en que se divertían las distintas clases sociales durante la feria.

La cineasta también exploró la provincia y Retablo del Valle de los Pedroches (1971) fue un programa de la serie Teatro de siempre de Televisión Española rodado en Dos Torres, desde donde se retransmitió en directo un retablo navideño interpretado por los habitantes del pueblo, incluyendo imágenes de su vida cotidiana.

Averroes (1981) fue un episodio de la serie Paisaje con figuras, de Televisión Española, rodado en Córdoba, con guion y presentación de Antonio Gala centrado en la figura del filósofo andalusí.

A la serie Esta es mi tierra pertenece San Roque, Ronda, Córdoba: pretérito imperfecto (1998), episodio dedicado al psiquiatra e intelectual Carlos Castilla del Pino, gran amigo y cómplice de la directora.

A pesar de su amor por la ciudad, Molina, al igual que directores como Almodóvar o Ridley Scott, manifestó en más de una ocasión haber tenido dificultades para rodar en el interior de la Mezquita, un espacio que defendía como patrimonio de la humanidad “que debería ser mostrado y retratado por el cine”.

Josefina, semilla del porvenir

Una de las hazañas por las que Molina se sentía más orgullosa, desde su timidez y humildad, es por ser considerada “maestra de cineastas” y un referente fundamental para las actuales y futuras generaciones de directoras en España. Su influencia no solo reside en su obra artística, sino en su empeño personal por transformar una industria históricamente masculina en un espacio de igualdad y solidaridad.

El jurado del Premio Nacional de Cinematografía insistió en ello y subrayó que su mirada “libre y sin prejuicio es esencial para que las jóvenes cineastas comprendan la evolución de la mujer desde la Transición hasta la democracia”.

Su trayectoria ha servido de base para que directoras contemporáneas puedan contar sus propias historias con mayor libertad. Su labor ha influido directamente en autoras de gran prestigio como Isabel Coixet, Icíar Bollaín o Gracia Querejeta, quienes han continuado expandiendo el “universo femenino múltiple” que Josefina defendía, perpetuado en una nueva generación encabezada por Carla Simón, Alauda Ruiz de Azúa, Pilar Palomero o Celia Rico.

Cuestiones como la construcción de la intimidad femenina, la libertad y la lucha contra la opresión siguen siendo ejes centrales para que estas nuevas directoras vean en el cine de Molina un espejo donde reconocerse. La imagen que les devuelve es la de una mujer inclasificable, valiente y libre.

En su tierra, el nombre de Josefina Molina lleva décadas unido a la Filmoteca de Andalucía en una de sus salas, devolviendo a su Córdoba natal la luz que ella misma descubrió de adolescente. Un viaje que comenzó con la mirada hipnótica hacia un río lejano en la pantalla del cine Góngora. Un “trozo de vida sin principio ni final” que fluyó con la misma fuerza y caudal con la que el Guadalquivir atraviesa ciudades, olivares y valles buscando el mar.

El catedrático de Historia Moderna de la Universidad de Córdoba Universidad de Córdoba Enrique Soria Mesa publicará el próximo 28 de septiembre El gran secreto, un ensayo en el que cuestiona uno de los pilares sobre los que se construyó la sociedad española durante la Edad Moderna: el mito de la pureza de sangre. La obra verá la luz de la mano de la editorial Ático de los Libros, especializada en narrativa y ensayo.

La propia editorial ha adelantado el lanzamiento en sus redes sociales, donde define el volumen como “el único español de la tanda de novedades” que publicará en otoño y “el que más ruido va a hacer”. Según ha explicado, el libro es el resultado de décadas de investigación en archivos y promete desmontar “el mito sobre el que España se contó a sí misma durante cuatro siglos”.

Bajo el subtítulo La sangre judía de los nobles españoles, la obra sostiene que, mientras la Inquisición perseguía a los descendientes de judíos y los estatutos de limpieza de sangre condicionaban el acceso a cargos y privilegios, muchas de las familias más poderosas de la Monarquía Hispánica ocultaban precisamente esos orígenes que públicamente rechazaban.

A partir de una amplia investigación en archivos, genealogías y pleitos de nobleza, Soria Mesa reconstruye el ascenso social de numerosos linajes desde la condición conversa hasta la cúspide del poder político, religioso y económico. El ensayo recorre casos que abarcan desde el reinado de Fernando el Católico hasta los duques de Alba, pasando por altos cargos de la administración, la Iglesia e incluso la propia Inquisición, para mostrar las estrategias familiares, matrimoniales y de cambio de identidad que permitieron consolidar estas posiciones de privilegio.

La editorial presenta El gran secreto como una obra “revolucionaria y seminal” para comprender la verdadera historia de la nobleza española y los orígenes de las élites que gobernaron la Monarquía Hispánica.

Enrique Soria Mesa es catedrático de Historia Moderna en la Universidad de Córdoba, director del Departamento de Historia y responsable del Laboratorio de Estudios Judeoconversos, desde donde ha desarrollado una destacada trayectoria investigadora centrada en la historia social de la nobleza, la limpieza de sangre y las minorías judeoconversas en la España moderna.

La historia de Al Andalus no solo se descifra a través de las fuentes documentales y los yacimientos arqueológicos. También se muestra en el formidable tesoro de monedas andalusíes que han llegado hasta nuestros días. El volumen de piezas de oro, plata y bronce que se conservan en las múltiples colecciones privadas y públicas repartidas por el mundo es incalculable.

Solo en el Museo Arqueológico Nacional (MAN), la referencia mundial en numismática andalusí, se acerca ya a las 17.000 unidades. La reciente adquisición de otras 239 piezas de gran relevancia refuerzan su posición como líder indiscutible. El lote comprado recorre prácticamente la historia de Al Andalus entre los siglos VIII y XV y evita que buena parte de la colección privada Tonegawa salga de España.

Las piezas, calificadas como “excepcionales” por el Ministerio de Cultura, han sido adquiridas entre 2024 y 2026 en cuatro subastas públicas por un precio global de 990.000 euros. En la colección hay “ejemplares únicos”, como la dobla de Boabdil, el último rey nazarí, con toda la genealogía completa y el primer dirham acuñado en Al Andalus como entidad política independiente.

La ceca de Córdoba, uno de los grandes centros emisores de Al Andalus, estaba junto al antiguo alcázar califal

Muchas de las monedas compradas por el MAN fueron acuñadas en Córdoba, capital de Al Andalus durante tres siglos y, por tanto, uno de los principales centros emisores de todo el periodo. “Aunque en muchas pone Al Andalus, en genérico, sabemos que están acuñadas en Córdoba, bien en Medina Azahara o en la ceca situada junto al antiguo alcázar califal”, explica Paula Grañeda, experta del Departamento de Numismática y Medallística del MAN. En otras muchas monedas sí aparece Medina Azahara de forma específica.

Esta es la adquisición de moneda andalusí más importante realizada por el MAN desde 1895, cuando el museo compró medio centenar de piezas pertenecientes a la colección del gran arabista y arqueólogo Antonio Vives y Escudero. En aquellos años, la ley aún no limitaba la apropiación de restos arqueológicos por particulares ni había declarado aún como dominio público los objetos de valor histórico soterrados en el subsuelo.

La mayor parte de los ejemplares adquiridos son dinares de oro, aunque también hay dirhams de plata y feluses de bronce. “Las monedas de oro son las más escasas y las que completan mejor la colección del MAN, porque ese es uno de los objetivos prioritarios del museo”, precisa Grañeda. El objetivo de la institución ha sido añadir monedas singulares que ayuden a comprender la historia de Al Andalus y completar las series numismáticas de sus diferentes etapas políticas. “Nos interesaba conocer mejor a cierto emisor, cierto califa o cierto rey del que no teníamos presencia en la colección”, aclara la experta.

También se han guiado por la “rareza” de ciertos momentos históricos. Por ejemplo, una etapa de rebeldía, una ceca poco relevante o la fitna (guerra civil tras la caída del Califato), cuando la producción de monedas desciende drásticamente. “Nos interesa tener representado todo el territorio andalusí, todos los gobernantes políticos y, en la medida de lo posible, la emisión completa de determinado gobernante”.

El MAN dispone de monedas de prácticamente todos los emires, califas y dirigentes de Al Andalus, que comprende un amplio periodo de casi ocho siglos.“Gracias a esta última subasta, tenemos monedas de dos reyes nazaríes de los que se desconocía que habían acuñado moneda. Se trata de dos dinares de Ismail II y Yusuf II”, informa la especialista del Museo Arqueológico Nacional. También han adquirido en este lote una moneda de plata de Abderramán V, el último califa de Córdoba, acuñada en la capital de Al Andalus.

La colección Tonegawa ha sido el repertorio privado de moneda andalusí más importante del mundo. Así lo reconoce el propio Museo Arqueológico Nacional y lo certifican numerosos especialistas en la materia. “Lo que caracteriza a la colección Tonegawa no es que sea extraordinaria, ni enorme, ni única”, señaló el gran experto Sebastián Gaspariño, “sino que es, de lejos, la mejor colección numismática andalusí que se ha formado jamás”.

En la última subasta se adquirió una moneda de plata de Abderramán V, el último califa de Córdoba

El conjunto comenzó a gestarse en los años 70 por el investigador y experto en numismática islámica Tawfiq Ibrahim, tunecino residente en España desde hace décadas. En todo este tiempo ha ido sumando piezas y ampliando su catálogo hasta consolidar un repertorio sin precedentes que incluye ejemplares de todos los periodos de Al Andalus y un gran número de gobernantes. El coleccionista ha puesto a disposición de los investigadores y académicos su formidable inventario en una plataforma digital abierta.

Todo el excepcional conjunto Tonegawa ha sido vendido en cuatro lotes desde 2024, parte de los cuales está en manos públicas gracias a la adquisición del MAN. El catálogo de la primera subasta, que tuvo lugar el 14 de febrero de ese año en la sala Aureo & Calicó, reconoció el trabajo “persistente, incansable y gentil de Tawfiq Ibrahim”. El propietario apenas se ha quedado con un puñado de ejemplares de su magnífica colección originaria.

Algunos especialistas lamentan que la colección Tonegawa no haya terminado en su totalidad en las vitrinas de las instituciones públicas españolas. “Es un desastre patrimonial haber dejado escapar una colección de este tipo”, protesta Alberto Canto, uno de los mayores expertos en numismática andalusí y profesor de Arqueología de la Universidad Autónoma de Madrid. “Es inaceptable. Se podría haber comprado masivamente y haber dotado a la Alhambra y a otros museos provinciales. Con colecciones tan excepcionales, el Gobierno debería haberse movido más. No se hizo y no lo entiendo”, declara.

No es la primera vez que España deja escapar un catálogo de monedas andalusíes de gran valor, según remarca Alberto Canto. Años atrás también ignoró la subasta pública de un lote de piezas hispanomusulmanas conservadas en Nueva York. El experto en numismática se refiere previsiblemente a las 38.000 monedas enajenadas por la Sociedad Hispánica de América en el año 2012, parte de las cuales pertenecían al periodo andalusí.

Es un desastre patrimonial haber dejado escapar la totalidad de la colección Tonegawa

Alberto Canto — Experto en numismática andalusí

Alberto Canto es un destacado especialista en la materia y ha colaborado en numerosas ocasiones con el Museo Arqueológico de Córdoba. “En moneda de plata andalusí es quizás el más completo del mundo”, subraya. La mayor parte de las piezas proceden de los abundantes yacimientos excavados en las últimas décadas. “Aparecen en muchos lugares y generalmente en contenedores de cerámica”, detalla el investigador. “Es lo que todo el mundo tiene en casa para guardar el dinero: jarras, tinajas, vasijas”.

Cuando el lugar ha sido tomado por asalto es más fácil encontrar monedas. No es el caso de Medina Azahara, que fue abandonada de repente y sus habitantes se llevaron el dinero. Es por esa razón que en el conjunto arqueológico de Abderramán III apenas han aparecido monedas.

Entre los siglos VIII y X, lo que más abunda son las piezas de plata, explica el profesor. A partir del Califato se multiplican las de oro, gracias al empuje económico y militar del nuevo orden político. “Al comienzo de la conquista se usaba el latín en las monedas, debido, en parte, a que eran modelos norteafricanos”, señala Canto. Luego se acuñan mayoritariamente en árabe.

Las divisas suelen tener inscripciones religiosas y también políticas, habitualmente con la referencia al gobernante de turno. “En el Califato se acuñaron cientos de miles de monedas. Muchas se han fundido a lo largo de la historia o se han destruido hasta el siglo XX”. Tras la caída de los visigodos, la única moneda que se fabricó en la península fue la islámica y hasta el siglo XI no vuelven a aparecer divisas en zona cristiana.

“Las monedas más preciadas podrían ser las de Taifas, pero depende de los gustos”, afirma. El estudio de la numismática permite el “seguimiento de la historia económica de la sociedad medieval” y en muchas ocasiones constituye la “única información sobre determinado rey”. Las monedas de oro son las menos frecuentes. “El oro se acabó en época visigoda y todo el metal llegaba por la ruta de Mali y Ghana hasta el Atlas”, agrega.

En opinión de Alberto Canto, el MAN conserva la mejor colección del mundo en moneda andalusí, seguido del Museo Casa de la Moneda. El Arqueológico de Córdoba ocuparía el tercer lugar en lo que se refiere a instituciones públicas, a juicio del especialista en numismática.

El yacimiento arqueológico del castillo de Aguilar de la Frontera (Córdoba) y su entorno acogerán los días 24 y 25 de julio la 26ª edición de la Noche Blanca de la Media Luna, actividad cultural de gran formato que plantea un recorrido por escenas históricas de la etapa medieval de la localidad y que cuenta con la participación de más de un centenar de vecinos voluntarios.

En rueda de prensa, el delegado de Cultura de la Diputación de Córdoba, Gabriel Duque, ha destacado durante la presentación que se trata de una actividad de teatro popular por la que se estña “apostando de manera firme desde la Diputación de Córdoba. Es uno de los diez teatros populares que hay en la provincia de Córdoba; en el sur están Benamejí y Aguilar de la Frontera, pero ellos son pioneros”.

Duque, que ha invitado a todos los cordobeses a visitar Aguilar con ocasión de la Noche de la Media Luna, ha explicado que “el teatro se desarrolla en el lugar donde acontecieron los hechos, en la zona del castillo, de la iglesia del Soterraño y en todo el casco antiguo, una zona bellísima de Aguilar de la Frontera”.

Por su parte, la alcaldesa de Aguilar, Francisca Herrador, ha valorado de la representación que “es una de las propuestas más singulares del calendario cultural de la provincia, una actividad que lleva 26 ediciones, lo que demuestra que es un proyecto plenamente consolidado, una actividad que ha sabido mantenerse viva durante más de un cuarto de siglo, renovándose cada año y despertando también el interés del público”.

“Este proyecto surge por la necesidad de difundir la densa e interesante historia que tiene Aguilar de la Frontera, realizada en un espacio de gran carga histórica que había que revalorizar”, ha señalado. Asimismo, Herrador ha puesto en valor la importancia del centenar de voluntarios que la hacen posible destacando que “esa es una de las grandes fortalezas que tiene la Noche de la Media Luna”.

Finalmente, la regidora aguilarense ha hecho hincapié en que “cada edición ofrece algo diferente, pero siempre con el máximo respeto a la historia. Ninguna edición es igual a la anterior. Durante dos noches, la del 24 y la del 25 de julio, el castillo deja de ser un monumento para volver a convertirse en un lugar habitado. Sus murallas vuelven a llenarse de voces, de música, de personajes y de escenas que permiten al visitante comprender nuestro pasado de una forma cercana, emocionante y diferente”.

26ª edición de este evento

Uno de las características de esta representación es el hecho de que el público no permanece estático sino que los asistentes realizan un recorrido por los espacios más representativos directamente relacionados con lo que se narra. Es un recorrido cultural integral por una de las etapas más atractivas e interesantes de la historia cordobesa y aguilarense.

En esta edición se cubre uno de los periodos más brillantes del castillo de Aguilar y del Señorío que lleva su nombre, con la influencia de don Alonso de Aguilar en Córdoba y en Andalucía, siendo protagonista de los principales acontecimientos que ocurrieron en Córdoba durante la segunda mitad del siglo XV.

La actividad incluye teatro, música, historia y patrimonio desarrollándose durante dos noches consecutivas en tres pases diferentes para lograr una mayor inmersión del público asistente. Todos los pases confluyen en un espectáculo final de música medieval y ambientación de época con una degustación gastronómica en la que se evocan sabores medievales.

Además, en la zona externa del entorno de representación se organiza una actividad complementaria paralela para dinamizar el atractivo de la actividad y potenciar el interés y la curiosidad del público. Así, habrá un mercado medieval con artesanía, gastronomía y talleres.

Como en ediciones anteriores se han programado tres pases diarios, tanto para el día 24 como para el sábado 25 de julio. El horario de estos tres pases es las 22,00, las 22,30 horas y a las 23,00 de la noche. Además, cada jornada ofrecerá una experiencia totalmente diferente pues el viernes se ofrecerá con la entrada de diez euros un aperitivo y el sábado una cena medieval por importe de 25 euros.

Las entradas estarán disponibles a partir del próximo lunes 13 de julio desde las 12,00 en la oficina de turismo. Podrán adquirirse mediante tarjeta o por transferencia bancaria. En este caso de optar por esta última opción, será necesario contactar previamente al teléfono 957 68 80 55.