No sé si fue un espejismo, pero definitivamente se ha acabado aquel espíritu de Adamuz, la unidad institucional después del terrible accidente ferroviario que irá marcado para siempre al nombre de este pueblo cordobés.

Esta semana hemos visto una dura rueda de prensa del secretario general del PP andaluz, el cordobés Antonio Repullo, responsabilizando al ministro Óscar Puente del accidente. Y al PSOE a la Junta del caos inicial de los servicios de emergencias. Fin del espíritu de Adamuz en plena precampaña electoral en Andalucía. Y el inicio de una guerra política que tengo claro que no va a beneficiar a ninguno de los dos. Más bien al contrario.

De Adamuz nos quedan por despejar aún muchas incógnitas. Hay preguntas sin respuesta aún. La más evidente es cómo se rompió la vía por la que descarriló el Iryo. Aún no sabemos a qué se debió, ni si fue en la soldadura o en otro punto cercano, ni si se produjo por un fallo en la colada, por un error del soldador o qué. No sé. Yo al menos veo prematuro buscar aún una responsabilidad política en un error, sí, que ha provocado una tragedia.

Y sí, hubo caos y desconcierto en los minutos iniciales en la gestión de la emergencia. El 112 de Madrid y el de Andalucía llegaron a la terrible conclusión de que lo grave estaba en el Iryo y se tardó más de la cuenta en llegar al Alvia. ¿Se pudieron salvar vidas de haber llegado antes? Pues no lo sabemos. Y, me temo, nadie acabará sabiéndolo nunca. Pero aquello fue un enorme accidente ferroviario, en mitad de una noche cerrada de invierno, con cientos de afectados y un torrente de llamadas de teléfono. Me cuesta pensar que esto sea culpa de algún político.

En Renfe siempre había un dicho que señalaba que cuando descarrilaba un tren la culpa siempre va a ser del ministro. Por elevación. Y es probable que así sea. Si hay un fallo, aunque no lo hayas cometido tú, por responsabilidad tienes que asumirlo como propio. Ha sido tu equipo el que ha errado. Y eso vale para Renfe y para cualquier responsabilidad. Aún recuerdo a un ferroviario de IU que dimitió usando esa frase. Era responsable de organización y su gente en Belalcázar registró tarde la lista electoral... del entonces alcalde, que no se pudo presentar. Por elevación asumió su responsabilidad y se fue a su casa.

Aún así, insisto, creo que queda aún mucho por saber antes de exigir nada a nadie. La instrucción judicial está en pañales y avanza muy lentamente. Las diligencias policiales de la Guardia Civil siguen pendientes de la respuesta clave: cómo se rompió la vía. Y esa respuesta no llegará sin los análisis en el laboratorio del material, pendientes también de que la jueza pueda nombrar a tres peritos judiciales.

Estamos a las puertas de unas elecciones andaluzas y toda hipérbole en torno a la tragedia de Adamuz se va a interpretar como lo que parece: que las víctimas han pasado a un segundo plano. De todos los asuntos que deberían preocupar a los andaluces a la hora de votar, este asunto, aún sin conclusiones claras, debería importar poco. Pero no será así.

El suelo arcilloso de la Bética es uno de los más fértiles de Europa (con permiso de las feraces tierras negras de Ucrania y Rusia). Sus singularidades son clave para que en un clima bastante agresivo los cultivos prosperen. Esas mismas arcillas, esa forma que tienen de retener la humedad, son también un peligro mortal. Cualquiera que haya vivido en la Campiña de Córdoba lo sabe. Y si es ingeniero, lo sufre.

En el corazón de la Bética, el suelo arcilloso es un auténtico quebradero de cabeza para los constructores, que se refieren al terreno como arcillas expansivas. El suelo funciona como una esponja tanto cuando llueve como cuando hay sequía. El terreno se hincha con el agua, se hace muy pesado y fangoso. Una masa que se traga a cualquier vehículo que se atreva con él. Hasta andar es imposible, en una especie de arenas movedizas. Cuando se seca, el terreno se contrae. El suelo se agrieta, en los olivares surgen cárcavas como si fueran cuevas neolíticas y los cimientos de cualquier infraestructura se mueven. Hay casas que incluso se caen.

Si circulan por la Autovía de Málaga verán el efecto de las arcillas expansivas de una carretera construida hace 20 años y en la que ya se usaron todas las técnicas conocidas para combatir este suelo tan inestable. La autovía es un carrusel de baches que Fomento tiene que ir reparando poco a poco. No hay una solución definitiva más allá de hacerlo todo de nuevo. Un bache se arregla hoy pero en tres años volverá. Ocurre con algunas casas construidas en el campo, que se agrietan y se caen. Y pasa también en la línea de alta velocidad.

El gran problema de la línea de alta velocidad a Málaga está, precisamente, en ese terrible suelo arcilloso. En 2003 ya hubo que rehacer un tramo entero entre Puente Genil y Herrera que se vino abajo también por unas lluvias y por las temidas arcillas expansivas. Ahora, se sabía que el derrumbe en Álora iba a tardar en arreglarse.

El gran problema de ADIF y de Transportes ha estado en que no se ha dimensionado bien lo que estaba pasando en Álora. Ni 1.000 camiones trabajando en la zona pueden con una montaña que mientras llueva se sigue moviendo. Recuerden el efecto esponja: a más agua más crece. Había que esperar a que se secase para trabajar con seguridad.

Que Málaga no tenga tren de alta velocidad es un drama, vale. Pero achacarlo a una responsabilidad política conociendo el terreno como lo conocemos es una hipérbole. Cuando llueve, hay poco que hacer contra un enemigo llamado arcillas expansivas. Te comerá la moral y al final te rendirás. Lo mejor, siempre, es esperar a que se vaya secando y estabilizando de nuevo. Y la solución elegida en Álora es la más bestia y costosa: desmontar la montaña entera para que no se vuelva a desplomar sobre la vía.

Insisto. En la Campiña conocemos el problema. Cualquiera que se haya subido a un tractor o intentado caminar por el campo en periodo de lluvias sabe que es imposible. Y que incluso lo sufren las infraestructuras públicas.

Si hay algo que tengo claro es que cuando vuelva a llover de manera intensa como en febrero esto volverá a pasar. ¿Dónde? Eso sí que es imposible saberlo.

Esta semana, en el proyecto Somos Turismo WEOD Guadiato se planteaba la pregunta de cómo cambiar el relato para una comarca repleta de malas noticias. Es, con diferencia, la zona de Córdoba que más habitantes pierde, a la que menos empresas e industrias llegan, si es que lo hacen, y con una autoestima por los suelos.

Pienso mucho en las encuestas del CIS y en la pregunta sobre la economía, antes de responder a ese planteamiento. El CIS suele preguntar a los ciudadanos por cómo creen que va la economía del país. Una mayoría aplastante contesta que fatal. Poco después, los sociólogos preguntan por cómo le va la economía al encuestado. Y modestia aparte suelen contestar que bien o bastante bien.

Esta disociación entre las percepciones y la realidad se da mucho entre el mundo rural y urbano. No me explico que una persona que se las ve para llegar a final de mes en Madrid pagando una fortuna y cuya vida se limita a pasar la mayor parte del tiempo encerrada en un piso minúsculo y probablemente compartido piense que vive mejor que alguien en cualquier pueblo del Valle del Guadiato de Córdoba. No, no tiene mejores servicios (de verdad que no), ni acceso a hospitales, ni a cultura o conciertos, tiendas o cine. No.

En unos tiempos en los que internet ha roto barreras, la mayoría de la gente compra online y en casa tenemos una ventana abierta al mundo, con una buena conexión tenemos prácticamente los mismos recursos que una persona viviendo en cualquier cuchitril de Madrid, que para quedar con un amigo tiene que salir de casa dos horas antes para llegar, previo desembolso de un dineral en transporte y, por supuesto, en cañas y tapas. Eso sí, en libertad.

El mundo rural suele ser visto como un lugar recóndito e inaccesible, donde no hay cultura y en el que la gente se sigue atando los pantalones con una guita, lleva boina, los animales están por las calles repletas de estiércol y no sabe hacer la o con un canuto. Pero a día de hoy, la diferencia cultural entre el campo y la ciudad es inexistente, e incluso la económica. Con salarios no tan altos como los de Madrid (o cualquier gran ciudad) se es prácticamente rico en un pueblo, se puede uno construir una vivienda con todos los lujos sin renunciar a casi nada.

El Guadiato, por ejemplo, está lejos. O cerca. A una hora de distancia de Córdoba es prácticamente lo mismo que se tarda de cualquier ciudad dormitorio madrileña al centro de la ciudad. Pero la vida allí es bastante mejor que la de Madrid. Envejecer en un pueblo, con recursos y servicios (ojo, que esto está en riesgo), siempre es mejor que hacerlo en una ciudad donde nadie te conoce y nadie se preocupa por ti, nadie sabe si ese día has salido o te has quedado en casa, si tienes mejor o peor cara que ayer, o si puedes llamar a un vecino que rápidamente te va a echar una mano. En las ciudades se suele estar muy solo rodeado de mucha gente.

Quizás ese pesimismo tiene que empezar a darse la vuelta. Quizás tenemos que pensar que en verdad donde se vive bien es en el mundo rural. No solo porque no tiene contaminación o donde todo suele ser más bonito. O por el tan manido contacto con la naturaleza. Mitos. Quizás porque todo tiene una dimensión más humana. Y no dejamos de ser eso, seres humanos.

Por desgracia, el nombre de Córdoba ha resonado a nivel mundial por una catástrofe: el choque de dos trenes de alta velocidad en Adamuz que dejó 46 muertos y 155 heridos. Hemos sido portada de la prensa internacional, directo de televisiones (como la BBC o la CNN) que han viajado a Córdoba para contar una catásfrote.

Pero no hace mucho, Córdoba era portada mundial como algo esperanzador e incluso bonito. Y gracias a un filósofo que en estos momentos soporta un intenso bombardeo en su ciudad, Teherán, por parte de aviones de Estados Unidos e Israel.

Ramin Jahanbegloo acaba de cumplir 70 años. Hace 15, firmó una tribuna, un artículo de opinión como el título de El paradigma Córdoba. El presidente de Estados Unidos, Barack Obama, habló de Córdoba en la Universidad de El Cairo, como un modelo, un paradigma, una utopía que perseguir. Hoy vamos en dirección contraria.

Córdoba se abrió al mundo como un lugar de encuentro y diálogo. Un sitio (y esto obviamente es un paradigma y tiene muchos matices) en el que convivieron las tres grandes religiones monoteístas del mundo. Dominaban los musulmanes, toleraban a los judíos y los cristianos. Todo se vino abajo, ya lo sabemos. Y todo se hacía con permiso del califa. Pero no dejaba de ser un modelo de convivencia que inspiraba a Jahanbegloo a plantear una superación del choque entre civilizaciones y religiones.

El equipo de Trump alude a que bombardea Irán porque es un país controlado por fanáticos religiosos. Irán es una república islámica, una teocracia. No más radical que Arabia Saudí, por ejemplo. Aliados de Trump. Que deja imágenes que no dan menos vergüenza que la oración en la Casa Blanca, con un Trump ungido también en líder espiritual.

En Teherán vivió Ramin Jahanbegloo, un filósofo. Fue detenido hace años por los ayatolás. Pasó años en la cárcel por su forma de pensar. Ahora, había escrito incluso en la revista Time sobre las protestas en su país, y seguía proponiendo el diálogo y no la imposición, como el camino a seguir para alcanzar una democracia plena.

Desde hace un mes no se sabe nada de él. Ni redes sociales, ni escritos, ni declaraciones. Con él, bajo las bombas, languidece también aquella idea de hace 15 años en la que Córdoba podía ocupar un lugar en el mundo: el punto de encuentro y diálogo entre diferentes, entre las civilizaciones que llevan siglos chocando y arreglando sus problemas a cañonazos. Nada se escucha ya del paradigma Córdoba.

Acento, habla, dialecto o lengua. En el intento por homogeneizar a Andalucía, una comunidad autónoma, una singularidad histórica, ¿una nación?, el debate sobre el acento, o las hablas, o el intento de que en verdad hablamos una lengua, ha ocupado miles de tuits, conversaciones de bar, sesiones parlamentarias, plenarias en muchos ayuntamientos y hasta estudios filológicos muy serios.

Ahora, por fin, un grupo de investigación de la Universidad de Granada está analizando medio millón de audios de andaluces hablando para trazar un Atlas sobre la multitud de acentos y lugares comunes (o no) sobre la forma de hablar en el sur de la Península. El Atlas y el estudio es una maravilla, un sueño para los amantes del juego de adivinar de qué pueblo eres escuchándote un puñado de frases. Y, espero, un arma para tratar de bajar el balón al suelo de un extraño andalucismo como aquel se se popularizó en plan “habla bien, habla andalú”, que pedía a los locutores de Canal Sur una especie de acento neutro muy extraño (en vez de conservar el suyo). Más o menos como el castellano de Valladolid que dicen que es el que tienen los presentadores del Telediario.

A estas alturas, por fin, podemos descartar que hablemos una lengua propia. Quizás un dialecto, aunque tengo mis dudas. Mejor un castellano evolucionado, en el que con menos esfuerzo decimos más cosas que aquellos que tienen que pronunciar todas las letras. Ese esfuerzo que muchas veces se va en las eses finales. El lenguaje siempre tiende a la economía y el castellano más evolucionado es, sin duda, el que se habla con una multitud de acentos en Andalucía.

Hablas o acentos, esa es la cuestión. Pero ¿cuántos y cuántas? Creo que casi uno por pueblo. Con sus particularidades e incluso con sus palabras propias, comunes quizás, que significan una cosa y la contraria dependiendo de quién te la diga.

El Atlas estará disponible, por fin, a final de año. Entonces conoceremos cómo está evolucionando el seseo frente al ceceo. Cómo los ceceantes pierden su acento por que se considera que es el que hablan las personas con menos educación y cultura. Una especie de doble discriminación. Si fuera, el acento andaluz ya está considerado como cateto, el ceceo ocupa el escalón más ínfimo del clasismo lingüístico en España.

Aquí tenemos el ejemplo de Montalbán y Montemayor, cómo los primeros, con su zeta ya aspierada, comienzan a relajar el ceceo y muchos de los segundos directamente lo pierden. Y no es por otra cosa que esa discriminación incluso dentro del propio andalucismo. ¿O no eran ellos los que pedían un andaluz neutro que desde luego era seseante?

Quizás ha llegado el momento de que nos dejen un poco en paz y hablar en libertad. Pronunciar como lo hacemos siempre que volvemos al pueblo, hablamos con nuestros padres, con nuestra familia o amigos. Y dejar de esconder una singularidad que es bonita, un castellano diferente, lleno de matices y que nos identifica, que nos ata a la tierra y a los orígenes.

Según el CIS, a los españoles les preocupa más que le ocupen la vivienda que el cambio climático. Y me parece el mejor ejemplo de cómo de disociada está la opinión pública de los problemas reales de la sociedad.

En Córdoba, el Ayuntamiento creó una oficina contra la ocupación de la vivienda. La anunció el concejal Jesús Coca en un Pleno en el que Vox presentaba una moción pidiéndolo. En vez de discutir la propuesta y plantear soluciones, oficina al canto. En seis meses, el propio Coca ha reconocido que la oficina ha recibido cero llamadas de teléfono y cero correos electrónicos. Se creó una página web, se habilitó a un policía local a coger un teléfono que nunca sonó. Y ya está.

Es fácil pensar que la ocupación de vivienda no es un problema en Córdoba. Aunque gracias a los anuncios de alarmas, a los programas matutinos de la tele, a los bulos de las redes sociales y los reenviados de Whatsapp parezca lo contrario. Hay gente con miedo a salir de su casa no vaya a ser que se le cuele alguien y se quede en la calle para siempre. Pero hay cero personas que hayan llamado al Ayuntamiento denunciando que le haya pasado. No es ya si conocemos a alguien a quien le haya pasado. Es que ni el propio Ayuntamiento tiene constancia de caso alguno.

A la vez, hemos visto cómo más de 1.000 vecinos se han tenido que ir de su casa por miedo a que el Guadalquivir las inunde. Aún hay 31 personas que no pueden regresar a donde vivían. Ahí el río sí que lo anegó todo y es peligroso volver. A falta de un estudio, sí que hay expertos que apuntan a que la intensidad de los fenómenos meteorológicos de estos años no es normal. En el caso de la DANA de Valencia se ha confirmado que llovió con más fuerza y en una zona mucho más amplia a causa del cambio climático. Un Mediterráneo más caliente se convirtió en una bomba de energía que provocó una catástrofe que mató a más de 200 personas, provocando miles de millones en pérdidas.

En Andalucía, las borrascas han dejado también pérdidas millonarias. La situación del campo es dramática, las infraestructuras están muy tocadas y hay gente que lo ha perdido todo. No ha llegado nadie a ocuparle la casa, salvo el Guadalquivir. Pero lo que nos preocupa más que el cambio climático es la ocupación. Vale.

En la historia de la humanidad siempre se tiene a casi todo lo que hizo Julio César como hechos trascendentales para el devenir posterior. Suya fue la culpa de que Roma dejase de ser una república y pasase a convertirse en un imperio (aunque claro, esto habría que matizarlo mucho). Que Roma se transformase en imperio lo cambió todo. La historia posterior, también.

En los condicionales de la historia, en el que nos preguntamos qué hubiera pasado sí, hay muchas trampas. ¿Y si César hubiese sido derrotado en la Galia? ¿Y si antes lo habría matado siendo joven algún marido celoso? ¿Y si la guerra civil la hubiera ganado Pompeyo?

En esos condicionales de la historia, siempre me gusta mirar a Ategua y a los temporales que de vez en cuando, como ahora, azotan a la Campiña de Córdoba, convirtiendo sus fértiles arcillas en trampas mortales. Y sí, César y sus legionarios también lo pasaron regular cuando casi ganada la guerra civil se les sublevó Corduba por culpa de los hijos de Pompeyo (ya muerto). Tuvo que viajar a Hispania a poner orden. Cercó Córdoba y en un invierno como el de ahora comenzó a llover y casi no paró. César optó por cercar Ategua, junto a la Santa Cruz actual, porque la ciudad tenía unos enormes almacenes de grano y sus soldados empezaban ya a tener hambre.

El barro lo complicó todo pero no retrasó demasiado a César, que cercó Ategua construyendo un campamento de invierno, y finalmente dirigió un asalto para quedarse con el grano, alimentar a sus legiones y dirigirse, ya por fin, a conquistar Corduba, de la que huyeron los hijos de Pompeyo, y ganar definitivamente la guerra en la famosa batalla de Munda (que nos empeñamos en ubicar en Montilla, pero cuyo paraje se desconoce aún).

La metáfora del barro es perfectamente comprensible en días como los pasados, en los que todo se ha parado. No se podía ir al campo a trabajar, las obras al aire libre se interrumpían, se han cortado carreteras y estamos sin trenes. Pero en lugares como la Campiña son problemas más complejos aún.

Las arcillas, sobre todo las expansivas, se comportan durante estos periodos como una gran esponja. Andar sobre ellas es ahora mismo un suicidio. Se atascan hasta los tractores. Pero el problema vendrá cuando el agua se seque y se vuelva a mover el terreno. Las grietas, como las de Benamejí, se abrirán o se cerrarán. Muchos cimientos de construcciones se resentirán. Y dudo que se salven las autovías (la de Málaga es ya un festival de baches) o infraestructuras como las vías del tren.

César domó al barro cordobés. Y los cordobeses lo llevan haciendo durante siglos. Pero a estos temporales se les teme tanto como se les respeta. ¿Pudo una borrasca así cambiar la historia de la humanidad? Me gusta pensar que sí.

En apenas cinco meses, ardió una pequeña parte de la Mezquita de Córdoba, ha habido un gravísimo accidente ferroviario en la alta velocidad con 46 muertos y estamos sufriendo unas lluvias tremendas que están provocando inundaciones y riadas.

Es difícil acceder a Córdoba por tren, ya que hay que realizar un sufrido transbordo. Las carreteras están complicadas y como dijo el alcalde, José María Bellido, el pasado viernes “no estamos en nuestro mejor momento”.

Córdoba y provincia (y todo el sur de la Península) están sufriendo un castigo que está dejando cientos de millones de euros en pérdidas. El sector agrícola está parado al 100%. Los daños en el campo son enormes, con campañas arruinadas. Los destrozos en lo que quedaba de aceituna o en la naranja son totales. Los cereales que se sembraron se pueden dar por muertos. Y en cuanto salga el sol, llegarán las plagas de hongos. En muchos sitios el barro no habrá oreado y no se podrá entrar. Un desastre.

El turismo y la hostelería se resienten, pero no solo. La construcción sufre. Las obras con movimiento de tierras están paradas y muchas estructuras muy tocadas. Harán falta meses para reconstruir lo destrozado, los caminos, las carreteras, los puentes. Todo.

Esta última plaga bíblica es como una maldición que afecta a todo el mundo sin excepción. Nadie se salva de estas terribles lluvias. No hay una casa a la que no le haya salido una humedad, tenga goteras o haya sufrido cualquier desperfecto.

Tras semanas agotadoras, los periodistas solemos pensar que el siguiente apocalipsis que nos toca es el meteorito. Pero sabemos que no. Por mucho que estemos sufriendo desgraciadamente todo podría ser peor. Podríamos no vivir en un país con recursos, en el que podamos ayudarnos, en el que la reconstrucción vaya a ser penosa pero no imposible.

Como la ley de Murphy, todo lo que puede empeorar al final empeora. Esperemos que no. Pero sí que debemos aprender una lección: que lo que pasó en 2010 se ha repetido, y que hay viviendas y estructuras que no deberían estar donde están.

Córdoba están donde está por muchas cosas. La cercanía de la sierra y el fácil acceso a sus minerales. Un río que fue navegable, como una autopista de la antigüedad. Y un valle muy fértil. A cada poco, como el Nilo pero en pequeñas dimensiones, el Guadalquivir se desbordaba. El río crecido traía grandes depósitos de la erosión, unos lodos que se quedaban en sus márgenes cuando el agua se retiraba y que eran el mejor abono posible para los cultivos. No en vano, los históricos propietarios de esos suelos eran familias aristocráticas de muchos apellidos.

En los noventa, con la fiebre urbanística, el Valle del Guadalquivir se transformó poco a poco de ser un enorme jardín cultivable a una sucesión de chalets con piscina. El suelo se transformó en urbano, aunque en los mapas siguiese siendo rural. Las parcelaciones crecieron como setas, en años en los que el Guadalquivir bajaba contenido. No llovía tanto como lo hizo en 1963. O en 1970. Los años en los que el río se coló en el Campo de la Verdad y el Sector Sur. En los que el agua llegó al larguero del antiguo Arcángel.

Y llegó 2010. Aquel año se produjo una riada más o menos normal en la historia del río grande de Andalucía. No fue ni mucho menos histórica. En proporciones, la de 1963 fue como cuatro veces mayor. Pero hizo mucho daño. Se había construido donde antes había huertas y fincas agrícolas. Y miles de personas tuvieron que ser desalojadas.

Entonces, nos dimos muchos golpes de pecho, ayudamos a los que lo perdieron todo (qué culpa tenían, en serio lo escribo) y nos pusimos a pensar en cómo arreglarlo. En 2013 tuvimos un nuevo susto, que no pasó a mayores. Y desde entonces, la nada.

El urbanisno cordobés ha fracasado estrepitosamente en las parcelaciones construidas irregularmente en zona inundable. No se ha perseguido, que se sepa, ni a quien permitió que se construyera ni a quien las planificó. Tampoco se ha planteado ninguna solución en todo este tiempo a un problema que sabemos que, de vez en cuando, se repite.

No sé si en los próximos días vamos a vivir algo parecido a lo de 2010. Sinceramente, espero que no. Pero tengo claro que lo de aquel año se acabará repitiendo. Incluso, superando. Que volverá a haber miles de desalojos y gente que lo perderá todo. Y, supongo, volveremos a plantear cómo arreglar un problema irresoluble y enquistado en Córdoba.

O eso, o asumimos que de vez en cuando pasará esto. Y que no nos importará. Diez o 20 años de tregua, por unos días de caos y catástrofe. De lo contrario, no me lo explico.

El accidente ferroviario de Adamuz ha sido el peor de la alta velocidad en España. 45 personas han perdido su vida y 155 han resultado heridas. En los dos trenes accidentados viajaban un total de 478 personas (incluyendo pasajeros y tripulación): 294 en el Iryo (289 pasajeros y 5 miembros de la tripulación) y 184 personas (incluida la tripulación) en el Alvia. El siniestro podría haber sido mucho peor.

Apenas un kilómetro antes de Adamuz hay un túnel. Es el primero que se construyó para horadar Sierra Morena y facilitar la conexión con la Meseta desde el Valle del Guadalquivir. Es un túnel conocido en Córdoba. Cuando se alcanza, viajando desde Madrid, muchos pasajeros se empiezan a levantar de su asiento. Córdoba está ya a un paso. Si el siniestro hubiera ocurrido en el interior del túnel, los expertos nos dicen que con enorme probabilidad habría habido pocos supervivientes.

Los túneles están dotados de sistema de seguridad y también de evacuación. Pero son un punto crítico a la hora de cualquier accidente. El material desprendido en el choque habría acabado rebotando y no saliendo despedido, incrementando los daños. El humo y los gases habrían provocado daños añadidos. Un desastre de enormes proporciones.

El Iryo accidentado se quedó prácticamente varado junto al andén de la estación técnica de Adamuz. Eso facilitó mucho el rescate. Las ambulancias llegaron a pie de tren, también los bomberos y la Guardia Civil. Más complejo fue el rescate del Alvia, a casi un kilómetro de distancia, en una zona sin iluminar, en noche cerrada y con frío extremo. Muchos rescatistas llegaron allí a pie. Los propios viajeros supervivientes que podían moverse regresaron andando a la estación de Adamuz.

Cualquier accidente en cualquier otro punto habría sido mucho más grave. Más al norte, los accesos se complican mucho. La alta velocidad atraviesa el corazón de Sierra Morena. Aunque hay vías de servicio, el acceso hasta ellas es complejo. Entre Adamuz y Villanueva de Córdoba no hay ninguna población, no hay vecinos a seis kilómetros que puedan acudir raudos, no hay una caseta municipal que se pueda convertir en hospital de campaña y en la que se puedan recoger mantas, agua, comida y hasta estufas para dar calor. La propia estación de Villanueva de Córdoba está a más de 12 kilómetros del pueblo.

Incluso más hacia el norte, la situación se complica. Es la España vaciada. La alta velocidad cruza La Garganta, el Guadalmez y en el límite con Castilla y La Mancha está casi la nada. El pueblo más cercano es Conquista. Aquí viven 367 personas. Es decir, entre el Iryo y el Alvia viajaba más gente de la que reside en Conquista. No habría habido casi camas suficientes. Pero es que Conquista está a más de media hora del hospital más cercano, el de Pozoblanco, que además es comarcal. Habría sido muy difícil que las asistencias llegaran tan rápido como lo hicieron en Adamuz. Los supervivientes habrían pasado varias horas al raso de una noche gélida antes de poder ser rescatados.

La gestión de las emergencias no es fácil. Muchas están pensadas para los grandes núcleos habitados, las ciudades más pobladas. Pero no para la España vaciada. Afortunadamente Adamuz no quedaba tan lejos y en el pueblo existe un centro de salud dotado con sanitarios que fueron los primeros en llegar. Pero la alta velocidad sí que circula por espacios donde cada vez hay menos servicios y todo está más lejos.

Adamuz nos ha dado una lección. El pueblo, los servicios de emergencia y las administraciones. No, afortunadamente no todos son iguales.

El domingo por la noche, la Autovía del Sur y la carretera de Villafranca a Adamuz tenía más tráfico con luces de emergencia que convencional. Decenas de ambulancias, coches de policía local, de Guardia Civil, bomberos, personal de Adif, etcétera, nos adelantaban a toda velocidad. El choque entre dos trenes necesitaba del que creo que ha sido el mayor despliegue de emergencias en la historia de Córdoba. Ambulancias de toda Andalucía, sanitarios que acudían en masa a presentarse en los hospitales, bomberos que se levantaban descansos, guardias civiles de paisano, policías, trabajadores de todo tipo... y el pueblo de Adamuz.

En los primeros minutos de la tragedia, cuando aún no se sabía ni a dónde se estaba evacuando a los supervivientes, vimos carreras muy ordenadas por Adamuz. Los vecinos recopilaban todo tipo de material: mantas, comida, agua, estufas de calor. Todo era poco. Hasta que se habilitó la Caseta Municipal como punto de atención.

Poco a poco llegaron los primeros heridos. Leves para la tragedia pero graves en cualquier circunstancia. Los propios vecinos curaban a los primeros. Le aplicaban vendas, le limpiaban las heridas, le daban un abrazo. Muchos llegaban en estado de conmoción absoluta.

Todo pudo haber sido un caos. Pero todo estuvo coordinado a la perfección. Y no me cabe dudas de que gracias a eso se logró salvar un buen puñado de vidas. No hubo atascos. Ni voces. Ni gritos. Todo el mundo parecía saber lo que tenía que hacer. Hasta los vecinos con sus propios vehículos sacaban a la gente de la zona. Conocedores de los caminos, de los atajos, de los peligros de una noche cerrada y helada, iban y venían en un orden absoluto.

Adamuz además nos ha dado una lección. El Gobierno y la Junta, el Ayuntamiento y la Diputación, se han coordinado perfectamente. Sin reproches. Sin mirar ni tan siquiera quién gobierna qué. Cada uno en su papel: en el de gestionar la mayor de las tragedias que han ocurrido en Córdoba y una de las peores de Andalucía.

Lejos del ruido, de las redes sociales, de lo que nos separa y de los oscuros intereses, Adamuz nos deja una lección: juntos siempre vamos a ser más fuertes. Y mejores personas.

Elena Cabrera y Ana Requena, compañeras de elDiario.es, han estado tres años investigando la que es, sin duda, una de las exclusivas del año a nivel mundial: las acusaciones contra el cantante Julio Iglesias.

Tres años en los tiempos de la inteligencia artificial, de ChatGpt, Gemini, Grok o la inmediatez de las redes sociales son una eternidad. Tres años de investigación solo se sostienen gracias a la aportación de socios y socias, que hacen que este medio sea sostenible, que no necesite de bancos, de créditos, de publicidad en exclusiva, para financiarse, para pagar a sus periodistas y para que el dinero de una suscripción merezca la pena.

El periodismo en los tiempos de la inteligencia artificial, como el amor cuando el cólera, será así o no será. Dependerá de lectores críticos y comprometidos, que entiendan que el periodismo aporta valor, que la información veraz y rigurosa es un derecho, que los ciudadanos tienen y que aparece en todas las constituciones democráticas del mundo.

En una época en la que el algoritmo te dice qué tienes que leer, en la que el feed se llena de desinformación, de patrañas, de noticias falsas o tendenciosas, se hace más necesario que nunca un ejército de lectores críticos. Convencidos de que trabajos así son necesarios para que el futuro que vamos a dejar a las próximas generaciones sea el mejor posible. En el que no se escape nadie del escrutinio, del control y de la verificación.

No es fácil. Hay que jugar un partido en el que el árbitro está comprado. Es imposible competir de tú a tú contra Google, Meta, Tik Tok y el gobierno chino o Elon Musk. Cada uno tiene su estrategia. Ganar dinero con tus datos: recuerda que si algo es gratis es porque tú eres el producto. Pero también moldear una sociedad a su imagen y semejanza, un lugar peor en el que las grandes corporaciones serán cada vez más potentes, más influyentes que nadie, con más poder económico que cualquier país del mundo. Un espacio donde la convivencia se base en las emociones, en la que lo que viraliza al final siempre es lo malo, lo que te enfada o te cabrea. Y no lo que verdaderamente es útil para progresar.

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2026. El año cordobés. Dosmilventisaih. Tres días nos duró la broma de un año diferente al 2025. Y al 2024. Brindamos en Nochevieja por dejar atrás lo que tan mal va y ansiamos que por fin las perspectivas para el futuro cambien.

Mi amigo Francisco Javier Jiménez, que de vez en cuando se asoma a Cordópolis por su ventana de Overton, me recomendó hace años Factfulness. Lo escribió en 2018 Hans Rosling, un médico de salud internacional que había dedicado su vida a recorrer y mejorar el mundo. El libro fue póstumo. Mientras lo escribía, Rosling sabía que se moría. Y no le pudo el pesimismo. Demostró en diez asuntos cómo el mundo iba mucho mejor de lo que pensábamos, aunque pareciera lo contrario.

En El País, Kiko Llaneras publica cada año una lista con 45 motivos para demostrar que sí, que el mundo va a mejor, a pesar de todo. Y son datos, irrefutables. Los de dato mata relato, etcétera.

El propio Rosling escribía que obviamente si le preguntamos a un ucraniano, a un inmigrante que está saltando la valla de Melilla o tirándose al mar, pues desde su punto de vista individual el mundo no mejora sino que es un agujero negro que nos devora. Pero a nivel global, todos los indicadores nos dicen lo contrario: hay cada vez menos pobres, la tecnología está mejorando las condiciones de vida, la esperanza de vida es cada vez mayor, la ciencia está curando enfermedades e incluso a poco que prosperan los países desbordados por la demografía logran contener sus índices de natalidad.

Obviamente hay riesgos. El cambio climático, según Rosling, es el que más le preocupaba. Y el auge de los populismos, que en 2018 ya habían cristalizado en el primer Trump y el Brexit, en occidente. El autoritarismo va a más, las redes sociales están destrozando la convivencia de la sociedad y la economía ultra capitalizada está creando una clase de súper ricos. Pero estoy seguro de que hoy vivo mucho mejor de lo que lo han hecho mis padres. Ni que decir tiene de lo que tuvieron que padecer mis abuelos.

Los que nacimos en los ochenta hemos visto lo que eran nuestras ciudades, sucias e inseguras (a pesar de los nostálgicos actuales, los de los mejores años de nuestras vidas, mentira), con lugares a los que no podías ir (¿o es que se podía pasear de noche tranquilamente por la Judería?) y con tan poco dinero que no te daba ni para comprarte una litrona para ti solo.

A rasgos globales, el mundo va mucho mejor que antes. La ciencia y la cooperación dan sus frutos. Pero somos nosotros el principal riesgo para que esto siga ocurriendo. No dejemos que el mal triunfe. Y por un dosmildiesisaih feliz de verdad.

No es exactamente un tesoro aunque tiene un plano detallado de dónde está. Bajo el subsuelo de Córdoba, en la zona de expansión urbanística de Poniente y Turruñuelos, hay unos 20 millones de euros enterrados. No en billetes ni en lingotes de oro (ahora que su precio está batiendo todos los récords). No. Son 20 millones de euros en tuberías. Pero no de agua ni de gas. Tuberías de basura. O que algún día deben transportar basura.

En el año 2005, hace 20 años, Córdoba aprobó su plan de recogida neumática de basura. Bajo este extraño nombre, incomprensible, se esconde un sistema de recogida de residuos que entonces era muy avanzado y que hoy en día se está normalizando en muchas ciudades. El funcionamiento es bastante simple: los vecinos disponen en sus edificios de una zona donde arrojan su basura ya separada que por gravedad, primero, y a presión, después, llega hasta una estación de tratamiento. De ahí, al vertedero. O a su reciclaje.

Córdoba decidió que esas tuberías la tenían que pagar los vecinos. O los constructores de los edificios de las nuevas viviendas en las zonas de expansión. Y lo hicieron. Bajo cada nueva construcción de Poniente hay un sistema de tuberías aún por estrenar. El Ayuntamiento, a través de Sadeco, tenía que cumplir su parte: construir dos centrales de tratamiento. Pese a que tuvo ofertas y a que anunció que lo iba a hacer, esas estaciones no están ni proyectadas. Los vecinos, hartos, se han ido a los juzgados, que le han dado la razón, aunque a medias. Pretendían que el Ayuntamiento les devolviese el dinero. Pero no lo han logrado.

En 2005 se entendió que si la ciudad iba a crecer lo que el PGOU había dibujado los servicios públicos se iban a resentir. El PGOU de 2001 había dibujado una ciudad de medio millón de habitantes. Esa población no se ha alcanzado, aunque sí que se han ejecutado la mayor parte de los desarrollos urbanísticos previstos. Hay más casas pero menos gente. En 2025 por piso viven muchas menos personas, de media, que en 2001. Esa es la única explicación.

Entonces, se previó lo que está ocurriendo ahora: hay más calles, más casas y la ciudad es más grande. Con los recursos de 2001 es imposible llegar a todo. No hay trabajadores suficientes de Sadeco para recoger la basura o limpiar las calles. O autobuses de Aucorsa para recorridos cada vez más largos, por poner dos ejemplos.

Por eso se optó por un sistema de recogida de basura muy moderno que iba a necesitar de menos mano de obra y menos camiones de basura. Los residuos iban a través de kilómetros de tuberías directos a una central de tratamiento, donde se procesaban, se reciclaban o se largaban a vertedero. Pero estalló la crisis, el Ayuntamiento ajustó presupuestos y se olvidó de aquellas estaciones de tratamiento tan modernas.

A estas alturas, Córdoba mantiene enterrados aquellos 20 millones de euros. No lo pagó el Ayuntamiento, pero sí los cordobeses que se compraron sus casas allí. Y son ellos los primeros interesados en que el sistema funcione y en exigir a Sadeco que aproveche un obrón que tanto dinero y disgustos le costó. Creo que ahora mismo no hay un reciclaje mayor que el de recuperar ese tesoro enterrado. De lo contrario, los arqueólogos del año 3.000 lo excavarán y se preguntarán si es que nos sobraba el dinero.

El sorteo de la Lotería de Navidad evidencia como pocas cosas cómo se ha disparado el coste de la vida en España. La asociación nacional de loteros, Anapal, ha calculado que en 1967 con el dinero que conseguías si te tocaba el Gordo de la Lotería Navidad te podías comprar diez pisos. En 2025, y en algunos casos, apenas te dará para comprarte una casa.

Obviamente, más vale que te toque a quedarte sin pedrea. Pero la lotería ya no es lo que era. La gran industria de este país es España. Y el crecimiento se basa en una especulación con los bienes básicos de la población, como está volviendo a ser la vivienda.

Los únicos que han aprendido algo de la crisis de 2008 han sido los bancos. La banca nunca pierde y la concesión de hipotecas se ha vuelto leonina, pero para el cliente. Pero la evolución de los precios camina impasible hacia una nueva insostenibilidad.

Desde 2020, el año del gran confinamiento, el precio medio de la vivienda en España ha crecido entre un 22 y un 24%. Es una salvajada, se mire por donde se mire.

Ahora mismo, el precio medio del metro cuadrado en una vivienda en España está en torno a los 2.605 euros por metro cuadrado. Es decir, un piso de 90 metros cuadrados suele costar unos 235.000 euros (media nacional, en Córdoba es algo menos). De mantenerse el crecimiento actual, en el año 2030 (en cinco años) ese mismo piso costará 346.000 euros. En 2040, 750.000 euros. Insostenible, se mire por donde se mire.

Recuerdo perfectamente un chiste previo a la crisis de 2008. Entonces no había memes, o eran protomemes. Lo que existían eran cadenas de correos electrónicos reenviados. En una de las más populares un matemático calculaba que si un piso en el centro de Madrid seguía revalorizándose año a año como lo estaba haciendo en 2006, en el año 2100 su coste sería equivalente al PIB de California.

La vivienda, como en 2008, vuelve a ser el enorme problema de España. No solo lo difícil que es acceder a ella por parte de los más jóvenes o precarios, sino el tremendo entramado que existe en torno al mercado inmobiliario, en el que nosotros mismos nos convertimos en especuladores de nuestras casas, que vendemos más caras o alquilamos a precios cada vez más altos. Y se lo hacemos a nuestros vecinos, a nuestra comunidad, a la que contribuimos a reventar un poquito más.

Y no, no son solo los fondos de inversión, que también. Somos nosotros los que otra vez estamos engordando una burbuja que tarde o temprano estallará. Volverá a llegar el día en el que el precio baje. Por puras matemáticas. Si una casa normal en Córdoba acaba costando 750.000 euros, ¿habrá alguien que pueda comprarla? Vamos, ni tocándote la lotería.

El alcalde de Belalcázar ha tardado apenas unas horas en renunciar a su cargo después de que el diario ABC desvelase los mensajes que le envió a una subalterna con un tono claramente obsceno. La contundencia de los mensajes, muy soeces, era de tal calibre que el PSOE le exigió al regidor su renuncia. La noticia se publicó poco antes de las 14:00 de este viernes. Su dimisión se comunicó sobre las 19:00.

Estoy bastante seguro de que el alcalde socialista de Belalcázar no es el único alto cargo político (o empresarial) que ha actuado de esta manera. También lo ha hecho el alcalde del PP en Algeciras, lo que demuestra que estas actitudes son estructurales y forman parte de una mala educación, o de un comportamiento que suele repetir un patrón: hombre con poder se cree impune para intentar, o conseguir, a la mujer que le parezca, especialmente si es su subordinada.

El chorreo de casos que estamos conociendo en las últimas semanas, después de lo de Paco Salazar, amenaza con implosionar al PSOE, un partido al que se le presupone que no va a acoger a este tipo de gente. Pero que ahora mismo tiene a un antiguo secretario de Organización en la cárcel, aunque no por el consumo de mujeres como objetos sexuales sino por robar (presuntamente). Que a veces todo va en el mismo paquete.

Pero está bien que pasen estas cosas. Estas actitudes, ese baboseo, manoseo. Ese ejercer el poder de la peor manera, ese considerar que tus subordinados te pertenecen, es algo que ha pasado, y que pasa, bastante. Pero gracias a ese chorreo de denuncias que han habilitado los partidos, gracias a la conciencia que han adquirido muchas mujeres, es algo que por fin se penaliza. Ningún acosador puede ser presidente de una Diputación, alcalde o concejal. Pero tampoco jefe de una empresa, de un departamento o una universidad.

La gran prueba de que esto es estructural es la impunidad con la que hasta ahora se han movido estos acosadores, que han dejado una huella indeleble en forma de mensajes de texto. Los escritos del alcalde de Belalcázar son de una dimensión tan soez que provocan una inmediata repulsa y que dan asco. Leerlos ruboriza. No me quiero ni imaginar cómo le impactaba a la mujer que los recibía.

El acoso, sexual y laboral, es algo transversal que expone lo peor de los jefes y que demuestra que no sirven para el cargo que ejercen. Un gran poder siempre conlleva una gran responsabilidad. Y hasta que no erradiquemos esas actitudes no tendremos una sociedad sana.

Confieso que soy de los que pensaban que la inacción de la Generalitat Valenciana el día de la fatídica DANA se debió a que se venía el puente del 1 de noviembre y que no querían alarmar a los turistas pues se esperaba un lleno total. No me entraba otra explicación al desastre absoluto, a la negación y a que el presidente de la Comunidad, Carlos Mazón, desapareciese durante horas. Había que aparentar normalidad. Valencia iba a estar preciosa y disponible para un puente que la iba a llenar de turistas. Pero no.

La lectura de los mensajes que se cruzó Mazón con su consejera Salomé Pradas señalan algo mucho peor: la estupidez y la incapacidad. Estoy bastante seguro de que Mazón ni leyó el mensaje que le envió su consejera cuando contestó con un “cojonudo”. Pradas le avisaba de que lo que más preocupaba era el barranco del Poyo y el río Magro. “Cojonudo”. Después un “bieeeen” a una “buena noticia”, que al día siguiente iban a firmar un convenio con los bomberos forestales. Eran las 13:34. Y ya está hasta las 20:19. Mientras, se ahogaban más de 200 personas.

La navaja de Okham nos dice que casi siempre la explicación más sencilla es la que acaba siendo. Pero aún así, es incomprensible que todo un presidente de la Comunidad de Valencia pueda actuar como una persona absolutamente ajena a la realidad. O comportarse como un estúpido. O importarle todo tan poco que le parece “cojonudo” que su consejera esté junto a la delegada del Gobierno coordinando una emergencia con aviso rojo con lluvias muy intensas.

La desafección de la política tiene mucho que ver con este tipo de actitudes, que acaban manchando a todo el sistema. “Si al final son todos iguales”, es la salida más fácil para tratar de atajar un problema casi de origen. Muchas personas han convertido la política en una profesión. Sin experiencia alguna en cualquier otro lugar, han pasado directamente de las juventudes de su partido a los órganos de control y de ahí a las más altas responsabilidades políticas, en un viaje meteórico o lógico.

La democracia, en el sentido griego de la palabra, debe ser un servicio público en el que los ciudadanos que se dedican a otra cosa acaban dando un paso adelante y tratando de administrar a su comunidad, luchando por el bien general y no por el propio.

Al final, esa profesionalización de la política, esa “casta” contra la que irrumpió Podemos, acaba generando monstruos e incapaces. Y a estas alturas ya no sé qué es peor: si tener al mando a un monstruo o a un incapaz.

Cosmopoética es, de largo, el festival cultural más singular y original de Córdoba. Alumbrado por el equipo que trabajaba en que Córdoba se convirtiese en 2016 en la capital europea de la cultura, Cosmopoética se ha consolidado como el festival de poesía más importante de España. Como en el caso de la Mezquita, cualquier ciudad de España mataría por tener un festival así.

Primero fue en primavera y cuando el PP llegó al Ayuntamiento en 2011 se pasó a otoño. Por lo de descargar la primavera cordobesa. Al menos, no se hizo borrón y cuenta nueva. Y el festival, al menos se mantuvo. Aunque con grandes cambios: su organización salió a concurso para que se encargase una empresa y el presupuesto menguó de manera notable. En 2015, con el cogobierno del PSOE e IU, el festival se mantuvo: dirigido por una empresa y con un presupuesto escaso.

Quizás el drama es ese, que un festival del calibre del Cosmopoética, que ha traído a Córdoba a un altísimo porcentaje de premios Nobel de literatura (vivos), de premios Cervantes, de premios nacionales de poesía, dispone de un presupuesto que no es ni una cuarta parte de lo que recibirá el festival Córdoba Live Music, que este año ha celebrado su primera edición. O menos de una cuarta parte de lo que costará organizar la exposición del antiguo Egipto, o la que se organizó de los mozárabes. O la ayuda que se entregó a la Fundación Thyssen para instalarse en el C3A.

Con esos escasos mimbres, y con apenas tres meses de plazo, la Cosmopoética del 2025 ha sido un éxito. Ha tenido menos espectadores, claro, pero porque se ha renunciado a organizar conciertos, que maquillaban las cifras de organizaciones anteriores. Pero la repercusión nacional e internacional que ha logrado la edición de este año, dirigido por Azahara Palomeque (la primera mujer al frente del festival, que no hay que olvidarlo) es incontestable.

Parecía que Cosmopoética había recuperado la esencia y prometía que en próximas ediciones esa semilla iba a volver a germinar, a pesar del escaso presupuesto disponible con el que es imposible organizar aquellos festivales de 2004 a 2010 que llenaban la ciudad de poesía. Al final el dinero cunde lo que cunde.

Por eso resulta extraño que el Ayuntamiento haya decidido no prorrogar el contrato con la dirección actual y que esté ya trabajando en un nuevo pliego. Pero lo es más que los argumentos de la oposición de Vox y Hacemos Córdoba hayan coincidido casi al milímetro, en una extraña acusación de que no se ha cumplido el pliego, que no habían venido los premios Nobel prometidos, como si en pleno verano y a tres meses fuese posible amarrar la agenda de gente ocupadísima.

Córdoba no está para perder muchas oportunidades, y menos culturales. Recuerden aquella frase de que Córdoba será cultura o no será, cuando se intentó lo del 2016, pero no se consiguió. Todos los huevos están en que la ciudad se convierta ahora en una especie de capital militar de España, que no está mal (la izquierda debe asumir en algún momento que es una enorme conquista social lo de tener un ejército que te proteja de una amenaza de guerra inminente y la seguridad que da que tu vida no corra peligro constante). Pero Córdoba es mucho más. Cultura y diálogo. Por eso, en 2027 será capital mediterránea. Y por eso no se entiende nada de lo que se está haciendo con Cosmpoética.

Hace una semana, a estas horas, decenas de vecinos de Córdoba limpiaban los bajos de sus casas, sacaban agua de sus cocheras o retiraban el barro de la calle. Claudia había anegado la zona de El Corregidor, Gran Vía Parque o calles de Santa María de Trassierra. El agua había afectado también a decenas de viviendas en Almodóvar del Río.

La lluvia fue intensa durante más de una hora pero tampoco extraordinaria. No se batió ningún récord de precipitación ni en una hora ni durante la jornada. Los vientos tampoco fueron máximos. Pero hubo daños y no pocos.

El alcalde de Córdoba, José María Bellido, se apresuró a culpar a la Aemet por no avisar a tiempo. La agencia elevó a naranja el aviso amarillo apenas una hora antes de que llegara la tromba de agua. La Aemet tiende, por razones desconocidas, a minusvalorar los avisos en el sur. Claudia ha sido una borrasca de alto impacto, con la que se han activado avisos, que se han quedado casi siempre cortos. Una semana antes, con un aviso amarillo, el propio Ayuntamiento de Córdoba cerró parques y jardines, su mensaje en redes sociales corrió como la pólvora por los grupos de Whatsapp y la población se quedó en casa. Ni llovió ni hizo viento. Por eso, creo, el impacto de Claudia no se llegó a calibrar bien. Y no se tomaron medidas extraordinarias salvo cuando ya estaba diluviando.

Desde la DANA de Valencia, la Aemet está en el ojo del huracán. A pesar de que avisar, avisa. A veces tarde. Y otras, demasiado pronto. En el punto medio, como decía Aristóteles, puede estar la virtud. Pero el tiempo no es una ciencia exacta y está claro que a la Aemet en Andalucía le faltan medios, y quizás mejorar sus comunicaciones con la población y los ayuntamientos. O tomarse algo más en serio lo que ocurre en el sur de la Península.

La llegada de Claudia solo provocó la redacción de una única nota informativa por parte de la Aemet, y fue por su impacto en Canarias. Ya en la Península, la agencia redactó cero notas informativas, y fue activando y desactivando avisos que seguíamos a través de su página web o sus redes sociales. En muchos casos eran avisos observados, es decir, cuando ya estaba lloviendo de manera intensa.

El alcalde se apresuró a culpar a Aemet. Pero está claro que la ciudad no se inundó por la falta de previsión meteorológica. Lo del Corregidor o Ciudad Jardín tiene más que ver con el soterramiento del Arroyo del Moro y que la red no pudo más. Aunque Aemet hubiera avisado al Ayuntamiento a tiempo, aunque al alcalde lo hubiese llamado algún meteorólogo, dudo que se hubiera evitado la inundación del Corregidor. Eso sí, es seguro que al menos los vecinos habrían sacado sus coches y una persona no habría estado a punto de morir ahogada en un ascensor.

Después, el alcalde dijo que el Ayuntamiento sopesa disponer de un servicio meteorológico propio, algo que genero mucha guasa en redes. No era otra cosa que seguir el modelo de Palma del Río, un contrato con un meteorólogo aficionado que se basa en interpretar datos de la Aemet. Es algo que en Córdoba llega más de diez años haciendo el Colectivo Meteofreak a través de estas páginas. Y con bastante éxito, por cierto. Sabían desde hacía días que el sábado por la tarde iba a ser la jornada en la que podría llover de manera más intensa. Y lo sabían usando los recursos públicos disponibles: modelos, mapas y radares.

El tiempo, insisto, no es una ciencia exacta, pero hay que tomárselo en serio, siempre. En Córdoba ha habido avisos rojos por altas temperaturas que no derivaron ni en enviar a la población un mensaje de Es Alert, cuando sabemos que no es bueno para la salud salir a la calle cuando hay más de 44 ºC. Quizás falta cierta educación ambiental, un poco de pedagogía y tomarse en serio donde vivimos. Un lugar donde pueden pasar años sin apenas llover, sucedidos de otros de diluvio, riadas, anegaciones y hasta vientos peligrosos. Un sitio donde el clima, a veces, se vuelve peligroso y pone en riesgo la vida de las personas.

En 2013, en una de las primeras entrevistas de domingo que publicábamos en Cordópolis, nos sentamos con Fosforito en su nueva casa, la Posada del Potro. Antonio Fernández nos regaló más de dos horas de su tiempo gracias a su amigo Toni Blanco. Y nos dio un titular grandioso: “Yo solo soy un viejo cantaor”.

Fosforito era modesto y sencillo. En 1956 lo ganó todo en el Concurso Nacional de Arte Flamenco de Córdoba. Como una especie de hombre del Renacimiento, pero del flamenco, Fosforito era indiscutiblemente el mejor en todo. Aunque se definía como cantaor. Es como si hoy en día, en los Juegos Olímpicos, un mismo atleta ganase los 100 metros lisos, la prueba de 1.500 y el maratón. Una barbaridad.

Fosforito se ha muerto, precisamente, en pleno Concurso Nacional, que se celebra una vez cada tres años en Córdoba, el certamen más prestigioso para el flamenco. Y lo ha hecho casi como se celebra el concurso, sin hacer demasiado ruido, con humildad, con un poso, quizás, de tristeza. De nostalgia.

Antonio Fernández era uno de los últimos flamencos del hambre. Un niño de la posguerra que se ganaba la vida recorriendo las ventas de las sierras de Málaga, Córdoba y Sevilla, las de los antiguos bandoleros. Que se alimentaba de la leche en polvo que enviaban los americanos. Y que lograba unos durillos según la gente que había en la taberna.

Pero Fosforito supo construir un relato, superarse y formarse. Logró un saber enciclopédico en el mundo del flamenco. Se formó y creó escuela. Escribió letras que han trascendido como populares, pero eran de él. Y se ha muerto como un viejo cantaor, mayor, en su retiro de Alhaurín de la Torre. En el momento más internacional del flamenco, que viene del hambre, de la pobreza y de la miseria. Algo que no se le olvidaba.