Cuando Alejandro Sanz cantaba la canción que da título a este artículo, una persona con un sueldo normal se podía permitir acudir a uno de sus conciertos a escucharle sin que hiciera playback hasta para saludar al público y además sin dejar de comer unos pocos días. Para la línea viene bien, y para él, mejor aún.

Qué tiempos. Y lo que ahorramos ahora en gomina, no todo iba a ser malo.

Seguimos viviendo deprisa pese a que La Unión ya nos avisaba de que el tiempo pasaba tan despacio en Sildavia, y nosotros, sin mudarnos, porque éramos más del lobo hombre en París.

Vivimos tan deprisa que se nos pasan los días casi sin enterarnos, diría que incluso se nos escapan. “El tiempo es relativo”, decía Einstein.

Los cojones, Albert, el tiempo es una mierda y vuela.

Esta mañana cogía el autobús para una visita de trabajo y, pese a que no suelo hacerlo, me senté en un asiento a contramarcha. Casi como un acto de rebeldía, para mirar atrás y ver lo que me podía estar perdiendo. Las calles que dejaba poco a poco atrás, como el pasado que a veces recuerdas pero que sueles olvidar.

En realidad era el único asiento libre y me dolía la espalda de la mochila que llevaba, así que me tuve que apañar.

El problema es que me mareo, lo que me vino fatal para las oposiciones de astronauta, y mirar atrás siempre no viene bien cuando el tiempo siempre mira hacia adelante. Así que me bajé y paseé la mitad del camino que me quedaba, pero sin prisas.

Cada vez que me mareo, que ya es casi nunca, lo paso fatal. De pequeño miraba una curva en un mapa y me daban ansias y ganas de vomitar. Ahora si me mareo pienso que o consigo dominarlo o pasará como en aquella película de un nene que era un demonio, y la que liaban en un parque de atracciones. Mejor no lo explico.

La hija del chiste de Paco Gandía después de salir de los toros y subirse al ratón vacilón (Simulación. Y sí, era un hijo, pero no he encontrado otro gif mejor).

Bueno, oye, las prisas.

En eso estábamos. Esta semana pasada vimos publicada la noticia de la instalación de un nuevo radar en la ciudad. Con láser. Con alta tecnología. Imagino que será un Lidar, que mide el reflejo del pulso por la diferencia de fase en la luz reflejada por el objeto. Quizá de varios a la vez, desconozco el tema, pero vaya.

Aquí la noticia: https://cordopolis.eldiario.es/cordoba-hoy/local/comienza-funcionar-radar-laser-control-velocidad-cordoba_1_9916196.html

Leyendo lo que se lee de vez en cuando de las contrataciones públicas da que pensar, con lo que cuesta el aparatito. Esperemos que no haya más detenciones de políticos y empresarios, que ya mismo dejará de ser noticia. Será buena señal, y no de tráfico.

Nuestro radar local en pruebas de campo

¿Son los badenes y las glorietas maneras de limitar la velocidad de manera inconsciente? Por supuesto.

¿Lo es mucho más la madurez, sensibilidad y empatía de los conductores? De manera absoluta. Pero esto no es controlable. Cosas de educación, no solo vial, que cada vez abunda menos. Escasea.

Verás cuando exijan el certificado de calibración para reclamar las multas. Puede ser curioso el tema. O si resulta que te multan y estaba lloviendo a mares. Porque esto hace que fallen las mediciones (y hay hasta sentencias judiciales exculpatorias por dictámenes de la agencia de meteorología).

Aunque los días de lluvia directamente debería estar prohibido coger el coche, porque se produce un extraño fenómeno paranormal que consiste en que en cada coche dentro del atasco cada conductor/a repite continuamente: “LA GENTE CUANDO LLUEVE NO SABE CONDUCIR, COÑO”.

Limpiaparabrisas fuerte para esos días de lluvia intensa.

Bueno, volviendo a lo del radar este, ¿es para recaudar? ¿alguien se lo ha llevado calentito?, porque no creo que se amortice la inversión. Pero, ahora bien, ¿puede servir para disuadir de circular a velocidades no permitidas?

Esa es la pregunta: ¿provoca el saber que existe el radar que la gente circule respetando el límite legal? Esto sería interesante, supongo que harán estadísticas sin/con, aunque sin no veo cómo las van a comparar. Tendría que haber un radar en cada calle y eso, me parece que no va a poder ser.

Y también es pregunta la que se hacen algunos, y no menos importante: ¿si me disparan el láser puede explotar mi coche?

Coche todoterreno comprado exclusivamente para llevar a los niños al colegio que está a 100 metros de casa y dejarlo en doble fila tras recibir el láser de la policía local (ninguna familia ha sido herida en esta simulación)

Hemos de aclarar que los coches no explotan como en las películas, de hecho raramente explotan a no ser que les lancen un misil. No queremos asustar a nadie y no está previsto en este ayuntamiento la compra de misiles tierra-tierra para esto. Al menos de momento.

Quede tranquilo, y no corra. Solo es luz.

El caso es que, en una ciudad como la nuestra, el coche, salvo casos puntuales, es un atraso tecnológico y contaminante, un bien de dudoso valor y un saco roto para la economía familiar del más pintado. Y la ciudad está hecha por y para ellos, curiosamente.

Evolución, dicen.

Si a eso le unimos las prisas, dichosas ellas (porque esto trata de ir viviendo deprisa), nos encontramos cada dos por tres con otras noticias como la del conductor que detuvieron tras cruzar media ciudad como si fuera el circuito de Montecarlo, https://cordopolis.eldiario.es/cordoba-hoy/sucesos/detenido-persecucion-160-kilometros-hora-calles-cordoba-capital_1_9911251.html y seguro que sin poner intermitentes siquiera, porque era un BMW y todos sabemos que no los llevan de serie.

Porque, ¿quién ha visto un BMW con un intermitente encendido?

Lo importante, cierto es, es que afortunadamente no pasó nada a nadie, y solo hubo que lamentar daños materiales (que el dueño del coche los lamentaría más que ninguno, pobre mío).

Quiero pensar que al tipo del coche le pasaba como a este señor:

porque si hubiera ido con menos prisa, aunque también fuera para aparcar, lo mismo le hubiera dado tiempo a fijarse bien y pasarle lo que a este otro, que cada vez que se acuerda se mea de risa (y es el mismo de antes):

Resumiendo, que tengo que ir a echar gasoil, que vayáis más tranquilos, que respetéis las señales, los límites de velocidad, que uséis los intermitentes, que las prisas son malas consejeras, que tontería, tontería, apretar cuando ya está “metía”, y que, ya en serio, que vayáis despacito, que no os pasa nada si lo hacéis, lo juro, está comprobado científicamente y lo recomienda la dirección general de tráfico.

Otro día hablaremos de las cacas de perro, porque no olvidéis lo más importante: solo hay una cosa peor que la que tu hijo pise una mierda antes de entrar al coche y es QUE LA PISES TÚ.

Los bravos galos de la irreductible aldea gala de… de… ¿alguien sabe cómo se llamaba el pueblo de Astérix? Efectivamente, nadie lo sabe. Porque jamás lo dicen, y es algo que no entiendo.

Esto me recuerda (lo de los romanos) a mi hijo, cuando apenas sabía hablar, pero ya había escuchado temática religiosa, y tenía en mente que los romanos mataron al Señor.

Un día lo llevaba mi mujer paseando en su cochecito y se cruzaron con un pobre sintecho de los que recorren nuestras calles con un carromato hecho de somieres como remolque de bicicleta, y escuchó como decía otra persona, “mira, el rumano va buscando chatarra”.

Mi hijo, paradigma y número uno mundial de la discreción, gritó a media lengua y pleno pulmón: “¡¡los rumanos son maaalos!! ¡¡mataron al señioooor!!”.

Afortunadamente la cosa no fue a mayores y cada cual siguió por su camino. Y es que el pobre mío se tragó una errata, porque no la entendió.

Y es que de cosas que no se entienden va esto.

El otro día nos desayunamos con una noticia en este medio que se hacía eco de un prácticamente indescifrable y, por supuesto, inútil cartel de aviso a conductores.

Aquí vemos el cartel original (muy original, de hecho):

Una vez aplicada la técnica de la piedra de Rosetta (quien quiera saber más sobre la piedra de Rosetta, que lo busque, que esto no es la Wikipedia) de la obra pública local, se aclaraba que la calle permanecería cortada al tráfico rodado y aportaba vías posibles para la circulación.

Aquí, ya traducido al español y con letras para gente miope, como yo (probablemente por el revuelo de su publicación en este medio):

No deja de ser una anécdota y probablemente la persona que intentó hacerlo, a base de montar folios o A4 para hacerlo, porque tampoco tendría un pantógrafo para estas lides, lo tramitó lo mejor que supo (y seguramente no fuera su función).

Más allá de esto, algo puntual, afortunadamente, aunque con potencial de futuro, habida cuenta de próximas elecciones municipales (que ya sabemos que son el detonante de la urgencia de la inversión y desarrollo en las ciudades) la iconografía del cartel patrio, quizá del castellano incluso, es vasta como la obra de nuestros muchos, grandes y eternos adalides de la pluma.

O sin pluma, que cada uno tiene sus gustos.

Haciendo búsquedas por internet, así, a ojo, podemos encontrar miles de ejemplos de carteles de todo tipo, dimensión e impresión, siempre, siempre, listos para generar más impacto del que originalmente buscaban.

Lo del hielo frío es algo unificado, yo mismo he visto carteles así por media España. Tantos que me planteo si realmente hay hielo caliente, y ya me da hasta curiosidad.

Pero bueno, señoros, señoras y señores que leen estas líneas: esto es, a falta de confirmación por las autoridades competentes, ARTE.

Y digo ARTE, con mayúsculas, porque no se puede con menos palabras crear una corriente cuasi literaria que inunda nuestras calles, buzones, farolas, limpiaparabrisas y señoritas y señoritos que reparten folletos (o ‘flyers’, que dicen los expertos).

Tenemos ejemplos por doquier. Hasta por “trequier”, que no existe, diría yo.

Luego están los carteles sin cartel. Las pintadas. Normalmente reivindicativas, bien de una causa noble, como el amor a un agente inmobiliario, bien de queja social, informativa o de increpancias vecinales, bien de la subnormalidad de la persona (o ente basado en el carbono que comparte gran cantidad de su genoma con el resto de la humanidad pero no se merece su respeto) pero que no dejan a nadie indiferente:

El de la Notaría, que no es, salimos mi hijo y yo en el reflejo, lo que demuestra que la foto es mía. (Alguna más, también, pero las demás son de Internet, si alguien quiere reclamar, que escriba al maestro armero).

Luego hay algunos como el siguiente, que ya no existe, que provocó una pequeña poesía anónima que reproduzco a continuación:

“El día que me muera, quisiera estar vivo, para ver si me llevan, al tanatorio que yo digo”

Bueno, me lo inventé yo mientras pasaba con el coche por delante en el cruce del antiguo viaducto, pero bueno. Sigamos.

A mí, como esto del arte es subjetivo, me apasionan los que redactan aquellas personas que no han tocado un diccionario ni para calzar la mesa coja del salón de casa. Porque si algo rechina más que:

· un cuchillo sobre un plato de loza

· cualquier sección de “Esto no es lo que esperabas”

· una tiza afilada sobre una pizarra de las de la EGB

· una señora mayor que le pregunta a todos los de la consulta del médico qué número tienen y que ella está para dentro de una hora pero que se ha ido con tiempo porque, total, no tenía nada que hacer, pero vaya, que tiene mucha prisa, por si falta alguien

· escritores de posts sin capacidad literaria alguna que ponen muchas cosas en una lista sin sentido…

pues más que todo eso junto, son las faltas de ortografía.

Las erratas. Desde que tengo uso de razón, tengo el super poder de mierda de verlas al vuelo. Es como si en una hoja de papel, viera una palabra mal hescrita en color rojo y negrita, por poner un ejemplo bastante visual. Hubiera preferido acertar cinco cada semana en el sorteo de Euromillones, pero eso no me tocó en suerte.

ejemplos de carteles con erratas

Las veo en prensa (este mismo periódico digital recibe a veces WhatsApps privados míos corrigiendo barbaridades), televisión, publicidad estática, digital y en prensa escrita.

La gente aprende, habitualmente, por repetición. Por eso es importante que lo que se haga público sea conforme a la norma. Lo que sí tengo claro es que si no se lee es complicado aprender a escribir, y no hablo de sonetos, o de novelas, sino de simple expresión escrita sin erratas. Hemos cambiado el libro de la mesita de noche por el TikTok, el Instagram y los vídeos cortos o reels, y claro, así la cuestión va a peor.

Como será la cosa que la Real Academia de la Lengua Española, la famosa RAE, cada año añade palabras nuevas que antes de aparecer en sus normas eran barbaridades mal dichas.

Por mi parte, espero que admitan “Brescas”, “Kisclas” como tiendas de ropa, “Fongirola” y “Lusena” como pueblos o “look”, como mi madre le dice al local que han arreglado y licenciado como vivienda (porque ella cree que es un loft. Hola, mamá).

¿No admitieron almóndigas? Pues eso.

Ojo, yo tiempo ha que dejé de corregir a nadie, Dios, Alá, el Dalai Lama que haya o aquel ser superior en que creáis me libre, y me limito a mis hijos. Aunque eso, claro es otra historia, así, “en plan, tía”, el “coso” ese.

Ya me entendéis. O no, haverigua.

Cuando yo era pequeño... en mi calle se celebraba una feria. Sí, una feria con su tómbola, su música, sus juegos y sus cacharritos, aunque estos fueran en vaso, porque también había un bar.

Los vecinos y vecinas se juntaban, cocinaban, mayoritariamente las madres, porque ya sabemos que en cuestión de peroles el mandil cambiaba de tornas, y alternaban y reían al son del catavino los chistes de todo tipo que se suelen contar cuando la sangre deja un poco, o mucho espacio al alcohol.

Otras veces había partidos de fútbol, y venían equipos del extranjero incluso (sabemos que el extranjero eran las calles de al lado), o competiciones de atletismo, pues no hay adoquín de suelo urbano que resista el poder de una tiza en manos de la tremenda imaginación de un niño. Y había balonazos, y llamadas al vecino cuyo balcón llegaba a veces a batir récords de embarcarse la pelota. Y quejas, y gritos, y peleas por el “o se juega así o me llevo el balón”. Digo balón porque en ocasiones disfrutábamos de un 'Tango' que sustituyera a la pelota de plástico que rodaba siempre en nuestro campo.

La pescadería, la carnicería, la panadería y la peluquería eran lugares comunes, aunque también había tiendas que no acababan en ía, como una de muebles.

Allí la tertulia podía empezar, discurrir o terminarse, pues funcionaban como punto de reunión tan bien como lo siguen haciendo los bares, que también los había.

Muchas veces las puertas de los pisos estaban abiertas, porque los hijos de esa mayoría de vecinos se juntaban entre ellos, y su red social era más social que nunca.

Más que social, era una red de arrastre, porque nadie podía escapar. Bueno, quizá algún hijo de su madre había, por qué no decirlo.

¿Se ha perdido eso? Tu opinión tendrás, llegados a este punto.

Vivimos un mundo lleno de medios para comunicarnos y estamos más solos que nunca. A veces hasta pienso que los ascensores han quitado vida a las comunidades. Sí, son cómodos. Necesarios, incluso. Pero pasan los días sin que me cruce a nadie de mi bloque.

A veces hasta entramos corriendo para no esperar a nadie. Cómo somos.

El caso es que las asociaciones de vecinos (sí, existen aún y la gente no lo sabe) organizaban eventos, la gente colaboraba entre sí, todo el mundo se conocía, sabía de los problemas o las alegrías de los demás, y se sentía parte de un todo.

¿Era esto bueno? Pues quizá. Depende de cada uno.

Podría extenderme más en todo esto, pero solo quería ponerte en situación, querido lector, bienhallada lectora, y ya estamos metidos de lleno en ella.

Dice el refrán que no hay mal que por bien no venga y es que, visto el mundo que vivimos y visto el ya cuasi eterno confinamiento que estamos pasando, pese a los últimos visos de apertura que también tenemos aquí mismo, la naturaleza se ha abierto paso.

Digo naturaleza, pero naturaleza social. Somos seres humanos, y necesitamos el contacto. Algunos más que otros, sí, pero es inevitable.

Ya no soy un niño, ni estoy en mi calle, pero vuelvo a sentir que no estoy solo. Y creo que nos pasa a todo el mundo.

Donde vivo ahora cada día hay una fiesta. Cada ventana y cada balcón se han convertido en el punto de contacto con la realidad más allá de las pantallas de los móviles y las televisiones.

Lo que comenzó como agradecimiento a los médicos y resto del personal sanitario ha terminado siendo el abrazo sin manos de todo un vecindario.

Hay palmas, alegría, divertimento y trato humano, aderezado a veces con sirenas de la policía, a veces con canciones de toda la vida. Se celebran los santos y los cumpleaños, se saluda al vecino con el que jamás habías hablado o ni siquiera habías visto en tu vida. Porque seguro que ahora saludas a gente por la ventana que no sabías ni que existía.

Joder. Es que si te paras a verlo es algo tremendo.

Siendo sincero, y es que la vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida, hasta aquel que creías un hijo de puta resulta que es alguien encantador. No se puede juzgar sin saber, no.

Cambiando de tercio, ahora estamos preparando las cruces de mayo y, por qué no, una pequeña feria, porque no nos frenará ni la falta de albero.

El caso es que los niños se lo pasan en grande y los mayores encuentran una válvula de escape que, sinceramente, no tiene precio en esta época tan difícil que nos ha tocado lidiar.

Y ahí, precisamente ahí, surge la magia. Porque cuando las alegrías llegan es fácil subirse al carro, pero cuando las desgracias se hacen fuertes es cuando verdaderamente hay que hacer piña.

Ahí está el truco. Porque toda magia lo tiene. Este se llama comunidad.

Los vecinos se ayudan, solucionan problemas, se apoyan y, sobre todo, aportan. Si vivimos en sociedad es porque la sociedad nos necesita. No tiene sentido sin nosotros. Ni nosotros sin ella. Es la simbiosis imperfecta que debemos mantener. Mejorar siempre, incluso.

Hoy ha tocado hacer una colecta para entregar comida y diverso material a familias y niños necesitados, a través de la plataforma Todos por Córdoba, que serán proporcionados con la inestimable colaboración del cuerpo de bomberos de la ciudad. Un aplauso también para ellos.

Que la gente humilde se una para ayudar a gente aún más humilde a mí es algo que me llena de orgullo: y a quién no.

Mañana tocará otra cosa, porque hay que estar a las duras y a las maduras, y la vida nunca se sabe dónde te puede llegar a colocar.

De eso se trata. Decía alguien que la caridad bien entendida empieza por uno mismo, pero quizá sea el momento de aprovechar y dejar de mirarnos en ese espejo, que a veces no refleja bien lo que ve, y apostar por los demás.

Quizá sea el momento de apostar lo que un día dejo de estar y ahora, recuperado por la inercia de la crisis, ha reaparecido.

Quién sabe. Volver a tener vecindarios. Suena muy bien.

La apuesta es, seguro, ganadora. Yo me la jugaría.

El diccionario dice que vecino,a es aquella persona que vive en el mismo pueblo o ciudad, en vivienda independiente.

Pero también dice que vecino es alguien cercano, próximo o inmediato. Prefiero esta última acepción.

Gracias, vecinos y vecinas, por ser como sois. Y sí, voy terminando ya.

Si buscamos en internet sobre el poeta Blanco Criado, aparte de un mapa y diversos anuncios que no vienen al caso, veremos que fue un

farmacéutico de relativa importancia que pasó a la fama, efímera esta, por sus incursiones en la poesía.

Con esto, se ganó un hueco en la historia de la ciudad y, sobre todo, en nuestros corazones, porque mi calle lleva su nombre.

Y mi calle, como demuestra a diario, es la mejor poesía que pudiera haber escrito.

Hagamos que siga rimando.