La noticia, una más de las que se podría pensar que habitualmente se vienen sucediendo como consecuencia de la bestial crisis que se vive, adquirió especial relevancia por un hecho demasiado importante como para pasarlo por alto. Que el hecho noticioso en sí tuvo como protagonista a una abuela que, con su nieta en brazos y a la desesperada, denunció un presunto desahucio sobre su hija.

La demanda de la señora, con un testimonio desgarrador que adivina una desesperanza evidente en su contexto familiar, refería entre gritos que “hay padres que no disfrutan de sus hijos”; que su hija no para de trabajar; y que ésta va a ser invitada a abandonar su propia casa.

Esta mujer, con las formas perdidas y sin prejuicios, no tuvo reparo a la hora de lanzarse al fango de la multitud en un acto donde, en principio, la máxima autoridad municipal y la máxima autoridad de Fomento, José Antonio Nieto y Ana Pastor, respectivamente, iban a repartir (así lo hicieron) 155 pisos para mayores en la capital cordobesa.

La señora, una superabuela anónima de otras tantas que permiten que sus hijos o hijas puedan seguir abriéndose camino al cuidar de sus nietos, puso en entredicho algo más que una presentación.

Esta mujer, símbolo claro del sufrimiento de miles de familias, mostró con su acción la verdadera cara del desánimo y de la angustia global. Porque, por muchos barnizados que se quieran realizar sobre la realidad en los medios de comunicación o desde la tribuna política, el contexto continúa siendo muy desfavorable.

En una sociedad donde se desmenuza a la clase media para descuartizar su miserable economía; donde las clases bajas comienzan a vivir en el soterramiento; y donde aún no hay claro un modelo de producción que propicie un resurgimiento de la actividad económica, ¿cabe esperar algo diferente a lo protagonizado por esta mujer?

Sin entrar en la pertinencia o no del hecho advertido, el que escribe (se intuye que como el que lee) aún contempla con espanto una realidad que no acaba de mejorar. Demasiada resignación aún por delante. Mal pronóstico, peor remedio. De momento, no se augura reparo.

Dicha realidad no atañe únicamente el género varonil, también repercute en el femenino que ve, ahora más que nunca, una oportunidad extraordinariamente única de satisfacer sus necesidades ante un inmenso abanico de machos.

Todo esto, como se apunta, tiene un culpable. Un causante que ha propiciado que en apenas horas, días o semanas, se produzca el reclamo más sonoro que se recuerda en los últimos años en la ciudad de las grandes bellezas.

Para más enjundia, dicha coyuntura se ha convertido, sin lugar a duda, en el debate más interesante de este arranque otoñal. Todo y eso, con perdón, claro, a quienes se preocupan más por mostrar interés en el caso Malaya, la figura de Rafael Gómez, el futuro de la Gerencia de Urbanismo, Caballerizas Reales u otras historias varias.

El responsable del inundante deseo sexual es el factor meteorológico. Sí. Las precipitaciones caídas días atrás y las altas temperaturas, no muy comunes en el mes de octubre, han propiciado que la Córdoba de los amores suene de manera noctámbula a un churrioso y cansino “cri cri”.

Desde las proximidades del Guadalquivir hasta la falda de la sierra, pasando por los barrios de este y oste, la medina parece estar inundada de miles de ortópteros encelados que demandan con su aleteo un cariño que no conocen.

Es la vida misma, que con ejemplos propios de la naturaleza invita a pensar en métodos aplicables a la especie humana, pero en realidad también es una metáfora. Merece la pena advertirlo como tal.

Los grillos, por instinto, levantan ligeramente sus alas y frotan una con otra provocando un sonido peculiar para marcar un territorio y reclamar a su objeto de deseo. Quizá estén invitando a que los humanos hagamos lo mismo. No en el plano sexual, pero sí en el social.

A lo mejor, la divinidad, causalidad o como quiera uno entenderlo, está lanzando un verdadero mensaje de activación. A lo mejor es que el mundo animal, que se aproxima desde lo rural hasta lo urbano, busca un nuevo hogar, una nueva forma de vida.

A lo mejor es que las circunstancias meteorológicas, tan extraordinarias como la situación económico-social contemporánea, están provocando un estallido. A lo mejor, de vez en cuando se tiene que aprender de esos pequeños y no nocivos ortópteros. A lo mejor, sí. A lo mejor… ¿Aleteo colectivo? Cri cri antes que cra cra. ¿Algo más que una señal?

Que sepa que su tiempo no se lo van a devolver. Nunca. El de los demás, tampoco. En estos tiempos de crisis, resulta extremadamente dañino que, con la poca oferta laboral existente, todavía haya individuos sumando un día tras otro horas extra sin remunerar.

Esta circunstancia, que de manera directa sustrae empleabilidad a su homólogo, debería de estar penada. A ver, empleado sin empleo, que lo que está haciendo es malo. Es muy malo. Deje de creerse que va a heredar parte de la empresa en la que cree realiza actividad.

Usted es un número sin asignación. Es un código tan insignificante como irrelevante para su superior. Es una víctima del caradurismo. Si un jefe confía en usted, que le contrate o que le abone las horas extra. No se deje engañar. No se engañe usted mismo.

El día D, como les ha ocurrido a otros tantos, recibirá la misma patada en el trasero que el mejor o el peor de los que se le parecen. Créalo, la misma. Sólo que a usted le dolerá más, porque se dará cuenta de que las horas que ha regalado le han restado vida.

De la misma manera, si tiene la intención de trabajar de más, no sea imbécil, dedíqueselo a usted mismo. Emprenda esa andadura sólo o acompañado, pero no se la conceda a quien no le conoce tanto como para contratarle.

Tenga claro cuáles son los derechos de los trabajadores empleados que tiene a su lado y póngalos en la misma balanza en la que usted pesa su valía. Intente no confundir el concepto prácticas con el concepto empleo. Porque no es lo mismo.

Si considera que abusan de usted, hágalo constar y póngale precio a su tiempo, pero que sea un precio real. No le pise el trabajo a su compañero de mesa, a su colega, intente aplicar el código deontológico como merece.

No pique en el anzuelo del “es una manera de entrar aquí”, porque directamente estará fuera. Tarde o temprano se enterarán de tu tropelía para con la profesión. Tendrá que buscarse otra (doble trabajo, por tanto).

Piense bien lo que realiza porque si deja de hacerlo puede abandonar ese puesto virtual, pero si continúa, dejará que otro no pueda desarrollar esa labor a su precio. Que la crisis no le empuje a la desesperada.

El término de gratuidad vulgariza el servicio, que no el producto. Métaselo en la cabeza, por favor. Piense que está haciendo un mal uso de sus propias cualidades. Reconózcase como un necio cegado por el oportunismo coyuntural.

Tenga claro que esto no es un decálogo, es la verdad. Tenga claro que está identificado, que la gente no es tonta. Usted, sí. Disculpe por la insistencia, usted, sí. Deje de jorobar. Deje de hacer lo que hace gratis, que usted es un profesional. No se empeñe en parecer lo contrario, ¡so tonto!

Dichas piezas, aceptadas como unidad de cuenta y medio de valor, transitaban por Castilla desde los años de Fernando IV y hasta la propia etapa de los Reyes Católicos. Un real venía a valer la tercera parte de otro de plata, aunque su cuantía oscilaba dependiendo del período de uso.

De manera parecida, se puede decir que en estos días, el valor de uno de los edificios más emblemáticos de la capital cordobesa, Caballerizas, adquiere la misma permuta que los reales.

Tras más de media docena de siglos desde su puesta en funcionamiento, Caballerizas Reales está siendo objeto de pujanza por tres empresas –o colectivos agrupados- que pretenden adquirir una concesión administrativa para una explotación en precario.

El mencionado recinto, construido bajo el mandato de Felipe II, que en 1570 sirvió de cuna para el nacimiento del Pura Raza Español, vuelve a estar de moda, además, por la dimensión que adquiere uno de los debates más rancios sacados a la luz y que atañen a la pertinencia de lo público para con lo privado.

Que existan tres pujantes, concede una importancia aún mayor a la propiedad que suma entre dependencias interiores y exteriores unos treinta mil metros cuadrados de superficie útil para el desarrollo de cualquier actividad, preferentemente ecuestre.

Esta situación, que debe resolverse desde lo público a partir de una suma de méritos y premisas a cumplimentar fundamentadas en criterios económicos y de práctica ejecución, parece mantener en vilo a los vecinos del entorno.

Los mismos, que en múltiples ocasiones han protestado con más o con menos razón, ven aproximarse un nuevo futuro donde sus hogares podrían comenzar a sufrir las consecuencias de una mayor actividad en las estancias de Caballerizas, para lo bueno y para lo malo.

Los lugareños también plantean como excusa para la protesta el hecho de que el propietario saque a una especie de subasta un bien público para que se haga uso del mismo al antojo de quienes lo pueden explotar por esos supuestos méritos.

Todos estos argumentos tienen su parte de razón, pero también la tienen quienes consideran que dicho recinto debe tener un uso parecido al que albergó cuando Diego López de Haro comenzó su perfecta selección animal para que, años más tarde, naciera el Pura Raza Español.

Ofertar para una posterior explotación privada un bien público tiene su riesgo, pero también lo tiene un desuso irresponsable de quienes ejecutan el poder desde el púlpito sufragado por los contribuyentes.

De una manera u otra, parece que, según entienden los gestores municipales, en lo privado hay más conciencia emprendedora, mientras que en lo público, sin generalizar, hay más conformismo.

Sea o no cierta esta premisa, el recinto, en uso, no sólo incrementa el valor patrimonial de la ciudad, sino que sustenta un legado a veces olvidado donde se reconoce a Córdoba como única cepa del origen del equino español. Caballerizas, reales a parte, es una moneda de valor. De mucho valor. Que no caiga en saco roto, anda.

“Tengo que hablar contigo. Es para contarte algo importante. En serio, tenemos que quedar para que te cuente.Te llamo y desayunamos”.

“Se trata de algo que llevamos un tiempo pensando para salir de la situación. No tiene nada que ver con lo que se ha hecho hasta ahora. Es un proyecto diferente”

“Yo pienso que tiene que ser algo romántico y, a la vez generoso. Porque no creo que todos trabajemos ni le dediquemos el mismo tiempo. A ver, tenemos que ser consecuentes y pensar en lo que podemos llegar a dar. En principio, cada uno va a seguir viviendo de lo que tiene pero, en realidad, está ideado para que en un futuro podamos vivir solo de ello”.

“Ahora creo que hemos dado con la idea. A mí me recuerda a lo que teníamos pensado en principio. Sinceramente, creo que ha dado en la tecla. Es innovador, limpio... A mí me gusta”.

“ A mí, me encanta”.

“Este tío es un crack”.

“Para la semana que viene tenemos que tener cerrada la lista. Les voy a enviar un mail y vamos confirmándolo. Podemos generar un documento y lo vamos compartiendo”.

“Ya mismo llega la fecha y aún restan cosas por hacer. En serio, o nos lo tomamos más en serio o no salimos para ese día. Se trata de un empujón en los días que quedan y a volar”.

“Parece que ya está todo. Este lo ha averigüado todo para que esté el día previsto. De momento, ya hay gente que se pregunta por ello”.

“Entonces, quedamos en que cada uno tenga previsto lo suyo y lo subimos”.

“Menuda nochecita que nos está dando el servidor. Se ha petado. Uff, no esperaba tanta respuesta. El Twitter está comenzando a subir”.

“Venga, ya está bien por hoy. Bajamos al bar de la esquina y lo celebramos”.

“La primera entrevista ya está cerrada”.

“Dejamos que hable todo lo que quiera y la editamos así”.

“En principio, ya tenemos dos bunner. Algo es algo, para arrancar... No está mal. Hay que seguir buscando”.

“Yo me encargo de la agenda. La envío por la noche y cada uno a lo suyo”.

“Venga chavales, seguimos así”.

“¿Nos reunimos por la tarde o por la noche? A unas malas, a primerísima hora, en el sitio de siempre”.

“Esto de no tener oficina está genial”.

“Yo, no puedo más”.

“Venga tío, desconecta lo lo hablamos”.

“Todos estamos hasta arriba”.

“La semana que viene hemos quedado a las 19:30 horas, ¿podéis?”.

“La entrevista semanal no está aún cerrada. El tiempo apremia”.

“En concreto, ese asunto, yo no lo veo. Soy de la opinión de que eso no lo quiere nuestro lector”.

“Pues yo no estoy de acuerdo pero, si lo dice la mayoría, lo respeto”.

“Aún seguimos cometiendo errores”.

“Las fotos han sido una pasada. De lo mejor que he visto. Están de puta madre”.

“Lo que más le interesa a la gente son los sucesos, por lo que se puede ver. Ahí somos los primeros”.

“Tenemos que meter otros temas; lo que no podemos es dar lo mismo”.

“Nosotros ganamos porque somos inmediatos”.

“Y también por el estilo desenfadado en ocasiones”.

“Vamos a seguir así. Seguimos así”.

“Todos vamos a formar parte del proyecto siempre”.

Un año, Cordópolis.

El asunto da pena. Mucha pena. Lo de la señora Botella y su enganche con el idioma británico no es culpa suya. Mejor dicho, no es culpa únicamente suya. Es culpa de algunos más y de factores ya demasiado perdurables. Al menos así lo ve este humilde unilingüe.

El presunto ridículo de la mujer de Aznar responde a un denominador común. Un factor este que actúa como pandemia para con los hombres y las mujeres de su generación. Muestra con evidencia el nivel adquisitivo de idiomas que aprendieron las gentes coetáneas a la mencionada.

A su vez, también es una pifia descomunal de la propia representante pública, que se prestó a sabiendas de su “level” para hacer lo que hizo. Ende, también es una metedura de pata de quien programa una intervención tan comentada como innecesaria. Error múltiple por tanto que, en cambio, achanta en parte la desilusión por la no concesión de un imposible, por lo que tiene hasta un lado bueno…

La equivocación, que tampoco es para tanto si se compara con las intervenciones de líderes mundiales cuando intentan hablar el español raso o el español sudamericano, se está utilizando como parodia en el planeta internauta. Y la verdad, es que hace tanta gracia como daño.

Daño al país, por airear sin mesura un contenido ridículo sobre la esposa de un ex máximo dirigente gubernamental. Daño a la propia señora “Bottle”, que ha visto cómo su imagen ha dado la vuelta al “world” por una tontería. Y daño al sistema de aprendizaje o política de idiomas de España.

Toca reflexionar sobre lo ocurrido y aprender. Está bien reírse de un asunto, pero hágase algo de autocrítica. En este país, a fecha de hoy, para dominar una lengua extranjera hay que gastarse los cuartos. La enseñanza pública apenas da para una insignificante conversación con un forastero.

La culpa no es de los docentes, que ya previamente se han gastado su ahorros para ejercer como tales, es del método. Que nadie dude de que este es tan malo como bueno es para parodiar el discurso de la susodicha. Al fin y al cabo, en este “country” nuestro, no se instruye inglés, se enseña ingles, ¿o no?

No resulta baladí recordar que dichas carreteras de ciudad corresponden a vías de al menos un kilómetro de sentido recto que se conocen como las avenidas de Carlos Tercero, La Arruzafilla, Conde de Vallellano, La Victoria, República Argentina, de América, el Vial Norte en sendas direcciones, Arroyo del Moro y Cañito Bazán.

A estos amplios caminos de asfalto, a los que se le pueden unir cuantos más se quiera siempre que concedan el largo suficiente como para acelerar un vehículo, se convierten en aliados para unir puntos, aunque también pueden servir para la desunión.

En este caso, no se trataría de una desvinculación urbana, sino afectiva, dado que se habla de la vida y de la muerte. El ejemplo más cercano, el arranque de la presente semana, donde la primera de las vías mencionadas sirvió de excusa para albergar uno de los accidentes de tráfico más aparatosos que se recuerdan en fechas recientes.

Dicho siniestro, de consecuencias mayores por la gravedad de las heridas de una de las víctimas, aunque no de momento irreparables, ha estado a punto de segar una vida que en estos precisos instantes se debate entre la recuperación o la desaparición terrena.

Las vías rápidas constituyen un claro ejemplo de la modernización y evolución de las ciudades que, lejos de dificultar sus enlaces internos construyen nexos globales para favorecer el tránsito. El problema reside en el uso de estos canales de comunicación.

La responsabilidad del conductor para con su vida se pone en entredicho cuando este pisa una de estas vías. Si no es por su propia cuenta, la es por la del de al lado, pero, adentrarse en alguna de estas avenidas invita, en ocasiones, a suprimir tiempo de tránsito. Ahí el problema.

Dada la gravedad de las heridas humanas y la proyección maléfica que siempre existe sobre estas calzadas, los organismos reguladores del tráfico deben poner manos en el asunto. Las medidas para paliar futuros accidentes no pasan sólo por la sanción, sino por la concienciación y el incremento de tiempo en su recorrido.

Los ciudadanos deben saber y a la vez reconocer el daño que puede causar un mal uso de estas carreteras. Para con él y para con el prójimo. Las autoridades, más pronto que tarde tienen la obligación de evitar con sus recursos la tentación del pedal, aunque la solución, visto lo visto, tiene un arreglo lento.

Llegado el día clave, que se entiende como la jornada donde el termómetro toca techo, los oriundos de Córdoba, igual que los de Sevilla, Jaén, Almería, Málaga o Cádiz, entre otros tantos, fijan su atención en los cierres de los noticieros para reconocer de manera visual lo que ya sufren de manera física.

La impresión siempre es la misma. El habitante advierte cómo su ciudad deja de ser líder de temperaturas extremas para ser la segunda o la tercera del ranking. Y todo, pese a soportar gradentías siempre superiores, desde la perspectiva individual, a las de aquellas ciudades que preceden la lista.

El asunto, absurdo de por sí, llega a tocar tanto el ego del individuo, que casi de manera involuntaria, se abre la puerta a una especie de odio momentáneo solamente subsanable una vez su ciudad alcance el puesto de cabeza del escalafón del calor.

El tema, en realidad, va más allá de dicha coyuntura. La historia es que en la tele, en la radio o en la prensa escrita (papel u on-line), con una abundante normalidad, siempre sale la capital de la autonomía. Y eso parece que afecta.

De un lado, es comprensible, porque allí es donde se encuentran las cabeceras de los centros territoriales de los medios públicos y privados. Pero, de otro, es incomprensible, porque, con los impuestos (también sin ellos) de todos se pagan delegaciones informativas públicas en cada una de las capitales de provincia.

A ver, que moleste un poco que tu ciudad no salga en los noticieros forma parte del coraje itinerante de quien ve siempre lo mismo. O, mejor dicho, de a quien le ponen siempre lo mismo. El espectador se aburre de que se le aporte reincidentemente el mismo enfoque verano tras verano.

Parece que no existen otros lugares y, sin embargo, existen. Las informaciones sobre el calor son casi necias. Son siempre iguales. Y el calor no es igual en todos lados. 32 grados en Málaga equivale a 37 en Córdoba y esta misma temperatura en Almería, por ejemplo, es tremendamente más dañina en dicho punto que en su antagónico costero.

Esta batalla, la del calor, es la de todos los veranos y, como tal, no se vive igual en un punto que en otro u otros. Por salud, merece la pena plantearse comenzar a obviar dichas informaciones dado que su utilidad es proporcionalmente similar al relleno que suponen para los noticiarios.

Dejen ya las encuestitas en la calle, los consejos de hidratación, las imágenes de termómetros, el grado de consumo eléctrico, el histórico de temperaturas, o las caras de hombres y mujeres bebiendo agua. No den más la brasa con ello. Con decir los grados, ya vale. Así, nos ahorramos incomodidades clasificatorias que siempre fijan la misma capital del calor.

Lo ocurrido, un penoso acontecimiento que incomoda a los acostumbrados a cruzar por el puente de El Arenal, denota una dejadez siempre reprochable. A ojos vista del forastero, el suceso echa leña a la hoguera de las calamidades evitables.

Es evidente que el fuego surgido en la base de uno de los pilares de la citada pasarela, a todos los indicios provocado por la mano del hombre, ha quemado algo más que el mero material de un enlace entre orillas.

De un lado, ha puesto en evidencia una carencia vergonzante que rebosa asco sólo con pensar un poco en ella. Dicha privación hace alusión a la higiene de uno de los mejores patrimonios de la ciudad.

La limpieza del río Guadalquivir no puede quedar supeditada a que ocurran incidentes irreparables. El aseo del torrente cordobés no tendría ni que ponerse en duda; que se plantee de quién es la obligación de su acicalado es una falta de respeto a los ciudadanos.

Cabe reseñar que ninguna ciudad del globo terráqueo tiene la suerte de lucir un meandro tan bello como el cordobés. Cabe advertir que descuidar su saneamiento es tan absurdo como maquillar a una escultura de mármol.

De otro lado, emplear las brasas generadas para tostar un debate versado entre quién ejerce o no la responsabilidad del limpiado, cansa. Cansa mucho. La ciudadanía no merece eternos rifirrafes que impiden operar sobre lo que está estipulado.

Los impuestos de quienes contribuyen con su ciudad, con su provincia, con su comunidad o con su Estado obligan a que los responsables ejerzan su responsabilidad. No cabe debate alguno.

Si el que es responsable de ejercer dicha obligación entiende que no le compete, que lo denuncie ante un tribunal, no ante la opinión pública. De no ser así, el presunto responsable no estará desempeñando el cometido para el que se destinan los fondos que sufragan los ciudadanos.

El río Guadalquivir a su paso por Córdoba lleva mierda. En ocasiones, arrastra mucha mierda. Duele decirlo, máxime, cuando el escritor, que cada día cruza las dos orillas por diferentes puentes, es un amante de la ciudad. Pero la evidencia no se puede tapar. Una lástima.

Las vacaciones se acaban, en este caso para algunos, que necesitan de una desconexión de las mismas para volver a conectar con el trabajo. Un tiempo, poco, menos del deseado, en el que la cabeza lejos de liberarse también maquina.

Porque la vida no está para bajar los térmicos del pensamiento, sobre todo si se posee la costumbre de la observación. Estos días, entre otros menesteres, dejan tiempo para contemplar con tranquilidad cómo hay quienes disfrutan del merecido descanso, pero también cómo otros, de manera inevitable, no pueden hacerlo.

Las vacaciones, o los períodos concretados como tal, bañan de realidad las conciencias atentas. Es un tiempo donde se ven justicias e injusticias. Alegra pensar que hay quienes pueden disfrutar, pero entristece advertir que hay quienes no puede hacerlo.

En vacaciones los que trabajan y los que no piensan en lo mismo, en vacaciones. Por motivos diversos, los primeros anhelan llegar a ellas y los segundos desean no perderlas. La vida es a veces cruel.

Un año más, la crisis se ha vuelto ha posicionar como protagonista y líder del tiempo de estío. Los trabajadores, se pregunte por donde se quiera (cualquier sector sirve), reconocen el daño que ésta causa en la sociedad.

En el bar, menos consumo; en el taxi, más horas y menos servicios; en el hotel, menos ocupación y precios más bajos; en la playa, más neveras; en el tren, menos viajeros; en la cartera, menos dinero…

En esas, y ya van seis años, la vida continúa dejando caras de intranquilidad y resignación en cada uno de los rostros a los que se le pregunta “¿cómo va la cosa?” La respuesta, casi siempre la misma: “Mal. Esto no levanta cabeza”. Vacaciones, sí. Las seis últimas, iguales en ese sentido. ¿Por cuánto más así?

La sensación es única cada uno de los días que se experimenta. Pese a paracer rutinaria, significa en modo una regeneración en parte de un calado celularmente positivo para el organismo. No hay quien lo demuestre en ciencia, pero tampoco quien lo refute en práctica.

Se trata de un perfecto regalo divino apreciable únicamente por quienes se empeñan en permanecer mientras el contexto se afana en lo contrario. Las circunstancias no acompañan, pero sí el enclave, sí la localización. Sólo con eso, ya se explica el motivo por el que son muchos los que quieren vivir y pervivir en Córdoba.

A todo eso se le podría definir con un término que hace alusión a una tendencia. Llámese Cordobita, por favor. Ser cordobita es apreciar cada día el paso de peatones dando gracias por cruzarlo mientras te rodeas de cordobeses. Es saber valorar con regusto cómo sale el sol, cómo ilumina la sierra.

También supone ser hombre o mujer de costumbres. Apreciar el buen sabor de un café en el bar de toda la vida, en el que te conocen. De la misma manera, ser cordobita es no querer huir de la tierra que te ha visto nacer o que te ha acogido. Formar parte de esta tendencia conlleva criticar desde la seriedad para evitar la perversión de lo puro.

Ser cordobita es sentir satisfacción por saber que las abuelas de tu tierra son guapas, que las mujeres son bellas y que las jóvenes van a ser lo mismo que las abuelas. Ser cordobita es aplaudir la tradición y llorar por su ruptura. Es defender los valores que legaron los antiguos donde la convivencia se erigía como baluarte social.

Cordobita es el que añora una vez cruzado el límite fronterizo, el que compara en la distancia lo bueno de un lugar con lo magnífico de su tierra. El que siente que llega a Córdoba sin necesidad de que nadie se lo diga. Esta tendencia, que forma parte de una filosofía de vida anclada en la sociedad cordobesa, actúa como una droga. Una vez probada, engancha.

Llega el período vacacional (para algunos) y con él, el exabrupto cordobita. Disfrútese del tiempo libre, distráigase. Lea, mejor poesía; escuche, mejor música. Tonifique la mente. Desconecte, familiarice. Desee, ame, proponga, haga, sirva. Si se va, regrese. Córdoba tiene que seguir cargada de cordobitas. Por mucho tiempo. Y que no falte.

El veredicto, que a las hora en las que se escribe este texto aún se desconoce, parece más que evidente, pero en el fondo, no todo el mundo tiene claro lo que puede ocurrir. Porque un jurado popular no es un juez mismamente. Es decir, no tiene capacidad de determinación penal.

Un jurado es un tribunal de justicia penal compuesto de una parte técnica, el juez en sí, y de una parte lega, el jurado, que no conoce el mundo de las leyes de manera técnica. Dicho jurado, como se ha apuntado, no decide cuál es la pena del acusado, sino que se pronuncia sobre la culpabilidad o no del mismo.

Sobre esto cabe un debate de largo recorrido. Porque el hecho de que un veredicto dependa en gran medida de un grupo de personas a las que, presuntamente, se les selecciona por varios motivos y con acuerdo de las partes, no asegura en su integridad un trato plenamente justo.

La figura de jurado puede plantear ciertas dudas. En primer lugar, sobre el propio sistema judicial. Que todo dependa, en gran medida, de personas ajenas a la Justicia, puede llegar a denotar una incapacidad del propio sistema.

Asimismo, la circunstancia que con asiduidad se da con una de las partes, habitualmente la parte acusada, que intenta evitar un procedimiento con un jurado popular puro, decanta la balanza de un lado más que de otro a simple vista.

Dicho de esta manera, a efectos sociales y para profanos, que un veredicto o decisión penal dependa de esta figura, casi fija un proceso marcado por una conclusión final más que predecible.

En el caso que trata, el asunto Bretón, todo el mundo deduce la máximas penas para un acusado sentenciado mediáticamente desde el inicio del procedimiento. Pocos son los que dudan de la autoría (presunta) del individuo, pero también hay quienes consideran que no se ha podido demostrar en todo este tiempo dicha autoría por los hechos por los que se le imputaba.

José Bretón ha estado y estará condenado de por vida. El juicio contra él, pese a que concluya con un veredicto entendido como justo, no entiende de ganadores ni perdedores. Porque tras todo un proceso, no se ha podido concretar  de manera fehaciente qué ocurrió con Ruth y José.  Y lo que es peor, Ruth Ortiz, jamás recuperará a sus dos grandes amores.

Con jurado con sin él, con un veredicto u otro, el jucio siempre pareció estar abocado a una setencia contundente. Entonces, ¿sirve para algo el jurado? ¿sirve para algo tanta espera? Realmente, en este caso, se podría decir que no. Es más, incluso ralentiza el último lance.

La contaminación que ha sufrido el caso nunca ha asegurado un juicio de equilibrios. La defensa, siempre contra las cuerdas, apenas ha contado con apoyos. La acusación, por motivos obvios, siempre ha tenido el respaldo popular. No era para menos, después de los hechos. El juicio, a expensas del veredicto, pide a voces un final contundente. Ya queda menos para ello. Es el último eslabón de la cadena.

El Hermano Manolo, Manuel Ortiz Ceballo, extremeño nacido el 7 de octubre de 1961, pasó de ser una persona buena a ser un imputado en un caso que salió a la luz a partir de un escrito anónimo.

Por un documento procedencia no conocida se abrió una causa donde el Ministerio Fiscal le llegó a creer como presunto autor de un delito de maltrato habitual, nueve delitos de maltrato no habitual, dos delitos continuados de abusos sexuales, y un delito de abuso sexual.

Después de tres años de procedimiento, la jueza que ha llevado el proceso ha absuelto al Hermano Manolo de cada uno de los cargos que se le asignaban por lo que así se reconoce que este señor no ha hecho nada de lo que se le imputaba. O mejor dicho, es de nuevo un hombre inocente porque no se ha podido demostrar lo contrario.

Dicho procedimiento abre la puerta a dos planteamientos que merecen al menos, minutos de reflexión. Uno de ellos alude al dolor. El Hermano Manolo ha padecido durante todo este tiempo el peso de la opinión pública. Cabe pensarse que es incuestionable lo que ha debido de sufrir este señor después de ser nombrado como presunto autor, ahora completo inocente.

El intervalo entre lo uno y lo otro sale demasiado caro. ¿Quién devuelve ese tiempo? ¿Cómo deshacer la cantidad de juicios paralelos hechos desde cualquier ámbito social simplemente por la imputación de un individuo?

De otro lado, el otro planteamiento atañe a la credibilidad que se le debe conceder a una denuncia anónima ¿Qué motiva al autor o autora del mismo para escribir sin identificarse? ¿Por qué confiar en un anónimo? ¿Qué se esconde detrás de ello? Demasiadas preguntas, demasiados supuestos.

Pero hay más. ¿Queda en entredicho el Ministerio Fiscal tras la sentencia? Recuérdese que llegó a pedirse una pena que sumaba un total de veinte años de prisión para este señor, algo que al final se redujo a dieciséis. ¿Ha obrado como merece la Fiscalía?

Ante esta última retahíla de cuestiones, se entiende que la Fiscalía ha obrado con la pertinencia que conceden sus competencias. Siendo así, todo el mundo tranquilo. Aunque el caso, por el desarrollo del mismo, deja entrever cuestiones que podrían tenerse en cuenta para el futuro.

Una de ellas, lo ya apuntado, el escrito anónimo y su credibilidad. El conocido como “Caso de la Cruz Blanca”, promete futuros capítulos. Da la sensación de que no va a concluir con esta sentencia. Porque ahora hay que depurar responsabilidades.

Ahora comienza un proceso paralelo en el que se augura una nueva investigación que esclarezca qué intereses generaron la elaboración de un anónimo que narraba lo que ahora no se ha podido demostrar.

Ese hombre es Pablo Villa, un exblanquiverde rodeado de un amplio poso sentimental para la afición que, hasta que los resultados quieran, será el entrenador del Córdoba Club de Fútbol. Se pide disculpas de antemano por si resulta algo reiterativo el tema del deporte, pero hablar de Villa y del Córdoba es necesario y pertinente.

El equipo de fútbol que representa a la ciudad y a la provincia ha vivido en 2012-13 una campaña cuanto menos `sui géneris´. Comentado todo ello en alguno de los capítulos de este “castillo culebrero”, ahora llega el momento de hablar del futuro.

Dejando de un lado que el Córdoba suma en los últimos cuatro meses un total de tres entrenadores, tómese como bueno el tópico, por la cuenta que trae, de que “a la tercera va la vencida”. El club ha optado por un nuevo relevo natural, tal y como hizo con Berges.

Aunque en esta ocasión, da la sensación de que la historia es bien distinta. Porque se da la circunstancia de que la entidad casi se ha desmantelado en su totalidad. El plantel con el que se afronta un nuevo ejercicio nada tiene que ver con el que dejó Jémez.

Por aquel entonces, hace ahora un año, el panorama que quedó invitaba a pensar en un futuro que, una vez hecho presente, proyecta otro nuevo futurible sin garantía alguna de éxito. Pero, el fútbol, fútbol es. Para lo bueno y para lo malo.

Villa toma el mando sin experiencia, como Berges. Villa afronta una dirección técnica de vestuario sin apenas recorrido con los hombres que lo componen, como Jémez. Villa es cordobesista, es exmilitante, es sentimentalmente un hombre de la casa. Como Jémez, como Berges.

Pero Villa tiene ventaja sobre ellos. Parte con una visión bien global de lo que ha podido ser el club y de lo que ha dejado de serlo en apenas un año. La experiencia de los dos últimos cursos da como para aprender sobre lo que hay que hacer y lo que no.

Además, Villa, a diferencia de Jémez y Berges, no tiene la vida tan bien encarada como sus antecesores. Por lo que está obligado a no fallar, a no fallarse a sí mismo.

En su discurso de puesta de largo, el entrenador ha considerado que “puedo estar un año o menos”. Lo importante es estar. La oportunidad es única, para lo bueno y para lo malo.

El futuro, incierto para todos, al menos, deja una nueva ilusión. Villa asegura trabajo, asegura entendimiento, asegura talante. Está por ver su conocimiento de la categoría, pero también está por ver si es capaz de ejercer como nuevo factor sorpresa.

Villa generó en los corazones de los asistentes a El Arcángel un impulso de la seña blanquiverde que ahora se retoma. Su marcha no fue un adiós, sino un hasta luego. El nuevo entrenador fue un superviviente del fútbol. Un gladiador. Su llegada ahora se ansía. Confíese en él. Ojalá tenga suerte, ojalá ejerza de su propio `avatar´ (@gladiatorvilla). Suerte. Sea usted mismo.

La crisis ha abierto la veda de la caza al banquero. Del banquero de toda la vida, no la del poderoso. A diferencia de lo que ocurre en el ámbito cinegético, con la crisis, la batida que fija el hacer buena presa es la del jabato, no el jabalí. La del chico en vez del grande.

A los poderosos, a los de los tirantes y tripa ajustada al pantalón les está viniendo muy bien la coyuntura económica que vive el planeta. Para entenderlo bien, no hay más que echar un vistazo a la banca española.

Hasta la fecha, en total, según las cifras globales parece ser que se han destinado un total de setenta y cinco mil millones de euros a los que se denominan como bancos “malos”. Eso, al parecer, sin profundizar macroeconómicamente, lo han aportado los “buenos”.

Dicha cantidad les ha venido tan bien como mal a unos y a otros. Porque el sector, lejos de reestructurarse de una manera sana, ha hecho acopio de dichos fondos para presionar a sus empleados con el objetivo de cuadrar cuentas. Este post va de eso. De la presión de los empleados de banca. El mal del banquero.

Cualquiera de los que lea estas líneas puede pasarse por su oficina o sucursal y mirar con atención la cara del banquero o banquera. Mirando bien encuentra a personas que son envidiadas por la mayoría por tener un puesto de trabajo ganado honrosamente de los que ahora se identifican como de los bien remunerados.

Asimismo, detectará a alguien que no para de hacer operaciones, a excepción de los hombres o mujeres de la caja que, como su nombre casi indica, hacen de cajeros autómatas. El banquero de mesa y silla tiene su tabla llena de documentos, la mayoría, reclamaciones.

Al banquero joven se le ve feliz a medias, porque cobra menos que su compañero de al lado, que le supera en edad, pero corre menos riesgo de ser invitado a la prejubilación. El banquero maduro ve peligrar su cargo por días.

La presión al banquero por parte de la entidad en la que trabaja es curiosa. Responde a un mismo protocolo. Comienza con llamadas de teléfono que se hacen con el fin de escanear su actividad. Dichas llamadas dan paso a una serie de correos electrónicos cargados de consignas y redactados desde el imperativo.

A unos y a otros les inquieta lo mismo, el despido. El banco juega con ellos sabedor de que ahora, en época de crisis, deben de sentirse unos afortunados. Con ese discurso los doma y somete. Algunos, los revotados, los que no quieren escucharles, son los primeros en entrar en la lista de posibles salidas.

Los obedientes también entran en ella, pero ocupan posiciones menos arriesgadas. A los veteranos, el banco, con su departamentos de recursos humanos a la cabeza, les presiona con prejubilaciones mal remuneradas. El banco no entiende de personas, entiende de números, que es lo que cree que son cada uno de sus empleados.

Al gran banquero se le olvida que para construir un gran banco hacen falta personas. Éstas son las que cuadran sus números. Las que, en ocasiones, en contra de sus principios, ofertan productos de dudosas garantías.

Al gran banquero se le olvida que son ellos los que dan la cara con sus clientes. Los que pierden el pelo, los que entran en depresión en el seno familiar, los que van a ir a la calle sin que se les sufrague lo que le corresponde.

A algunos de los grandes bancos, ávidos siempre de fusionarse con el que renquea, les llaman entidades solventes. Presentan balances con ganancias millonarias, aunque pocos parecen caer en la cuenta de lo que cuesta llegar a esos objetivos.

El panorama está previsto para que en la banca se produzca una desbancada, una gran desbancada. Algunos de esos grandes bancos amenaza a sus empleados apuntando que la cifra de salida puede llegar hasta las tres mil bajas. Luego le llaman grandes bancos, sí. Las narices.

Recordar las fotografías de Ruth y José conmueve a cualquiera. Ver a su madre, Ruth, durante todo un largo peregrinaje por el sendero de la esperanza y que finalmente concluyó en la mayor de las desgracias, da mucho que pensar. Sobre todo porque su sufrimiento ha ido acompañado de contrastes.

Comprobar cómo la imagen de quien presuntamente le había arrebatado a sus hijos para siempre aparece día tras día en la televisión, en la radio, en la prensa o en internet no debe ser plato de buen gusto. Máxime cuando lo hace al lado de las víctimas, sus hijos.

Afortunadamente, y a la vez, desafortunadamente, por lo que supone en sí el procedimiento, a Ruth le queda menos para que las fotografías de sus hijos no vuelvan a salir nunca más junto a las de su padre. Ruth está a un paso de eliminar el peor recuerdo de su vida de las del resto.

Aunque para ello, aún cabe cumplir el protocolo. El proceso judicial de José Bretón volverá a dejar aperturas de noticiarios, portadas de periódicos, sonidos de cabecera. A la vez, volverá a regar con frases seleccionadas de por sí contenidos de mañana, tarde y noche.

Ruth tendrá que volver a escuchar y ver imágenes que se intercalarán con secuencias de la peor etapa de su vida con instantes familiares en los que ella misma aparece con sus hijos e incluso con su ex marido. Sólo de pensarlo entran naúseas.

En las próximas semanas, la bola mediática engordará día a día para informar de hasta la tontería más bajuna informativamente con el pretexto de contextualizar la identidad del daño causado. Ruth y su familia, inevitablemente, entrarán en dicha vorágine. Nadie podrá evitarlo.

El proceso judicial, en esta ocasión, más pronto que tardo, formará parte de un espectáculo para el que se ha previsto un dispositivo especial en el que de antemano la prensa cuenta con su dossier propio.

Las noticias sobre el asunto Bretón se sucederán hasta que haya una sentencia firme. A partir de ahí, todo se olvidará pese a que algunos recuperen la efeméride de manera conyuntural. De este tiempo a otro, Ruth Ortiz caerá en el olvido, mientras que José Bretón será noticia cuando pueda salir de prisión.

Porque a estas alturas nadie duda de que el presunto autor de la desaparición de los menores irá a la cárcel. El morbo reside en ver si le puede caer la condena más larga o si, por el contrario, reduce años de cárcel. Ahora toca esperar al juicio. Al que se lleve a cabo en la sala y al que se desate fuera de ella a partir de show mediático. Juicios al fin y al cabo.

Todo se remonta a lo días previos a la actuación del torero sevillano José Antonio “Morante de la Puebla”. En las jornadas anteriores, miembros de la empresa que regenta Los Califas andaban algo preocupados por un aspecto convertido, posteriormente, en demanda.

El entorno del diestro se había preocupado antes de su llegada a Córdoba por un matiz taurino que casi siempre pasa desapercibido. Se trataba del peralte de la plaza. Para sorpresa de muchos, el círculo del torero preguntó por el grado de inclinación que existe dentro del ruedo de manera insistente.

Se da la circunstancia de que la plaza de toros cordobesa goza desde hace unos años de uno de los mejores pisos de España. El trabajo realizado sobre el albero y la inversión destinada ha permitido que ante grandes aguaceros se produzca una filtración y drenaje proporcionalmente inversa a la llovida.

La plaza cordobesa, con un diámetro de sesenta y dos metros, tiene un grado de inclinación desde la boca de riego y hasta las tablas que en la zona central es de un uno por ciento.

De la misma manera, según los responsables del coso, hay una zona donde el porcentaje sube un dos por ciento, por lo que, en su zona más peraltada, el albero de los Califas llega a tener un tres por ciento, que es junto a las tablas (misma inclinación que el acerad y que cualquier carretera).

Al parecer, el entorno del torero no estaba muy tranquilo tras conocer estas medidas. Por algún motivo, dicha inclinación que oscila entre el uno y el tres por ciento, podría influir en la forma de recibir a las reses e incluso en la de torear.Tanto es así, que en algún momento se llegó a solicitar la crecida de la zona más próxima a los burladeros.

Los responsables de Ramgueratauro, con la intención de solventar el posible inconveniente, se pusieron en contacto con la sociedad accionarial del coso, propietaria del inmueble, con la intención de contemplar posibles alternativas para que el torero no anduviera incómodo.

En alguno de los momentos y ante la particularidad de dichas circunstancias, cabe tener en cuenta que piso está en perfectas condiciones y que sobre él ya habían toreado otros espadas antes de la llegada de Morante, la persona que demandaba la rectificación del peralte habló con uno de los máximo responsables de la propiedad.

En dicha conversación, según ha trascendido, se llegó a poner en tela de juicio la propia participación del matador aunque, ambas partes consensuaron una adaptación para que esa circunstancia no se produjese, como así fue.

La tarde, histórica por el calado, se recordará por la hondura, profundidad y magia visionada, pero también por el hecho de que el torero trabajó sobre un piso algo rectificado que se podría catalogar como de peralte  a la morantiana.

Se trata del Club Taurino Finito de Córdoba y su Tauromaquia. Un clan taurómaco que comanda desde su formación un señor de nombre Manuel Cuevas y que en todos estos años siempre ha defendido incasablemente a su torero.

Dicho club ha acompañado a su “titular” a todos los destinos, por remotos que hayan sido, donde el lidiador ha actuado. Estos aficionados y a la par devotos jamás han reprochado, incluso teniendo en ocasiones motivos, nada que no se pueda aplaudir.

Finito, de su lado, siempre ha reconocido a su estilo el apoyo que estos le han profesado. A veces, más comedido, pero anualmente cumplidor con ellos. El torero se siente arropado. Al diestro le gusta saber que su tauromaquia duerme en el colchón que este grupo de incondicionales posee.

Este club aúna a gentes de todo tipo. Aficionados a la Fiesta, en general, pero sobre todo, adictos al de El Arrecife. Viajar con ellos rejuvenece. En el autobús se respira un ambiente cálido de amistad y de coincidencia.

Cada uno ve al torero a su manera. Los comentarios, siempre en positivo para con él, ayudan a absorber kilómetros. Nadie despista un lance, nadie obvia un detalle. Escucharlos relaja.

Entre todos conforman una banda sonora taurinamente armónica. Eso sí, sólo Fino. Puro Fino. Su análisis de cualquier actuación del espada debería servir como libro de estilo para el perfecto manual de adeptos.

Siempre en positivo. De lo malo, lo bueno. Y de lo bueno, lo mejor. Su ilusión es incansable. Su destino, la historia. Este nutrido grupo de partidarios está haciendo historia. Como historia ha hecho su titular.

Finito es el toreo que mejor ha toreado desde que existen los Califas. Es el diestro que más seguidores de Córdoba ha movilizado en los últimos años. Pero la labor no ha sido sólo suya. Sin su club, su trayectoria no hubiera sido posible. Se entendería en otros términos.

Ayer, el torero regresó a Madrid. En el recuerdo, muchos destinos. Sobre todo, uno. El primer viaje a Las Ventas en Ave, cuando el tren aún era experimental. El club fletó un chárter que se llenó hasta la bandera. La ilusión de esa partida, aún sigue vive.

El club tiene ahora algunos socios de menos. Algunos partidarios han desaparecido. La vida se los ha llevado por unas circunstancias o por otras. Pero en el fondo, aún siguen montados en el “autobús del club”. Su recuerdo, perdura, sus voces, en silencio, también se escuchan. Los presentes y los ausentes, al fin y al cabo, siguen siendo seguidores. Olé por ellos.

Parece que es la moda de esta época en la que las nuevas tecnologías permiten dar voz a todo el mundo. La crítica es ahora más gratuita que nunca (la buena y la mala). Pero, ¿quién se hace responsable de las consecuencias que eso puede acarrear?

Los comentarios están a la orden del día en cualquier medio de cariz on-line. Las webs, con un afán imperioso de ser plurales, dejan la puerta abierta para que el/la que quiera deje un texto original, curioso, constructivo, destructivo o creativo, entre otras calificaciones.

Es la mejor forma de saber qué tipo de lectores tienen, qué tipo de usuarios forman parte de sus seguidores. Es el mejor método para conocer a sus clientes y las inquietudes que estos regentan. Las redes sociales, de su lado, hacen de ello uno de sus leitmotiv.

Todo forma parte de una interactuación que va implícita en la esencia de la gran araña mundial que es Internet. Es tan bueno como malo. Que cualquier persona pueda entrar en una temática y opinar es fantástico. Pero también tiene sus contras.

Porque dicha condición también lleva implícita una consecuencia. El mal por el mal. No es lo que abunda, pero existen usuarios que, simplemente, ejercen su derecho de opinión con fines más que reprochables a todos los efectos.

Uno de los perfiles básicos, perfectamente identificables a través de IP y localizado por la autoridad competente una vez dada cuenta de la misma, responde al típico usuario rebotado por algún motivo con el emisor o el hecho noticioso.

Este receptor de ideas y emisor de cuestionables preceptos, que adquiere talante negativo en sus aseveraciones, se identifica con sus argumentos en lo que la Red marca como un spam. Sin darse cuenta, se autoetiqueta en una futurible lista de amenaza para la Red.

Y eso tiene conexiones causa-efecto a medio y largo plazo. Dichos usuarios forman parte de una supuesta alineación negra identificada que engrosa una guía que los autoexcluye para continuar ejerciendo su libre de derecho de opinar.

La repercusión de un comentario del tipo spam se transmuta. No queda en el olvido. En el futuro, dichos argumentarios también formarán parte de su historial individual. Tal es así, que se sumarán a la biografía y Time Line de su pervivencia en el imperio de las tres uvesdobles.

Gracias a ellos, a los comentarios, se puede concluir sobre quién opina sobre qué temas y cómo emplea unos u otros razonamientos. Benditos comentarios que facilitáis vuestro perfil sea o no identificable por nombre o localización. Bendita sea la Red, que concede rastrear.

Querido spam, sin ánimo de embrollo, sé cauto, pero no dejes de escribir. Localizado, estás; difiere con lo que te parezca, pero manten la prudencia, la cautela, el respeto.

¿Quién lo diría, eh? Apostando por la capital califal… ¡Y de qué manera! A lo grande. Mejor dicho, a lo grandísimo, porque todo apunta a que pudo haber casi un total de ochenta toneladas del mismo compuesto en el interior de las dos naves alquiladas en el polígono de La Torrecilla.

Una pasada, sí. Una bestialidad en general. Lo de las gracias, por la publicidad, para aclararlo, antes de seguir. Publicidad, sí, promoción. Un flaco favor sin duda para que la imagen de la ciudad sea plusmarca europea de aprehensión de estupefacientes.

Buena efeméride para las fuerzas del orden (enhorabuena a la Policía Nacional), pero una mala noticia para abrir el Mayo Festivo. Aún así, el pelotazo mediático deja una conclusión con un cariz beneficioso.

El más importante, que alguien ha visto en Córdoba un filón. Aunque se trate de narcos, el hecho de que toda esa cantidad de droga haya venido a parar aquí es un buen mensaje para reconocer y promocionar que la ubicación de la ciudad es perfecta para distribuir al resto de Europa.

Que la urbe esté bien localizada en el mapa, es bien sabido por todos. Así las cosas, ¿cuál es el motivo por el que no se invierte para que se puede convertir en una ciudad eslabón?

Hubo quien lo propuso pero, como otros tantos proyectos, de momento, que se pueda ejercer como lugar neurálgico parece una quimera. Y la historia es que se trata de un punto de conexión donde por tierra, rail y aire se puede enlazar en poco tiempo con destinos de densa actividad exportadora.

Córdoba está obligada a cumplir una función histórica que va más allá de rebosar legado cultural. Su demarcación debe servir para sacar a flote la tan decrecida actividad económica. Y en ello se debe invertir.

Ya lo han intentado hacer los traficantes. Por algo será. Más allá de lo ilícito e ilegal, el hecho de utilizar la ciudad como sede de distribución de su producto desprende que es efectiva para ello, que no es casualidad y que puede serlo para otro menester. Agudeza narcótica.