A aquel hombre le gustaba explotar las burbujas del embalaje que traen los frigoríficos. Las explotaba como válvula de escape a sus situaciones cotidianas, para recordar que, en todo momento, podía estallar su burbuja para tener los pies pegados a la tierra, para volar y que nadie le molestara mientras se entretenía con aquellos trozos de plástico.

Aquel hombre dedicaba gran parte de su tiempo a buscar pliegos de plástico de burbuja en los contenedores, en las cunetas de los grandes almacenes, en las partes de atrás de las tiendas de electrodomésticos, en cualquier parte.

Una vez conseguido el botín lo transportaba a su casa con cuidado de no explotar ni una sola de sus burbujas. Para ello, lo abrazaba con la delicadeza que se abraza el primer amor en las calles oscuras y hacía eses en su transitar, esquivando al resto de seres que venían en dirección contraria. Él tenía una misión. 

Una vez llegado al portal de su casa, abría a duras penas la puerta de la calle y la empujaba con su pierna derecha. Se introducía lentamente permitiéndose el placer de hacer sonar algunas explosiones al rozar la barandilla de la escalera.

El ritual de la explosión sólo podía realizarse en casa. El ritual de la explosión sólo podía realizarse con la música adecuada. Explosiones a ritmo de indie patrio sentado en el sofá del salón de casa, con la mirada perdida de quien sabe que va a pagar algún peaje en su vida por cada decisión que deba tomar.

Aquel hombre vivía en burbujas cada cierto tiempo. En burbujas de felicidad, en cápsulas asíncronas y atemporales. Vivía en sus burbujas y eso le hacía feliz.

Al fin y al cabo, benditos aquellos que han pasado al menos un minuto en una burbuja, en la burbuja.

Con el tiempo, me descubro haciendo listas de música que llamo MANTITAS porque supongo que algún día las escucharé debajo de unas sábanas o de una mantita en su defecto. A veces, también las pongo para trabajar concentrado, relajado. 

Ya sé que no es lo mismo que explotar burbujas de plástico, pero cada uno se abstrae como puede, como quiere. Hoy empieza la serie de MANTITAS que espero te hagan vivir al menos durante 20 canciones en una burbuja, en tu burbuja.

En los años 50, fueron inventados unos monitos de juguete por la compañía japonesa Daishin CK con el objetivo de entretener a los pequeños. Pero en vez de eso, los niños tenían miedo y pesadillas. Con el nombre de “Musical Jolly Chimp” este juguete chillaba y enseñaba los dientes cuando le presionaban la cabeza. 

Cuenta la leyenda, que finalmente acabaron convirtiéndose en un objeto de entretenimiento para niños con enfermedades terminales y para los que estaban en el manicomio.  

Muchas personas hablan de cómo estos monos se queman a lo bonzo mientras caminan gracias a su mecanismo de cuerda y no cesan de golpear endemoniadamente sus platillos mientras chillan y chillan. 

Me gusta la idea del baile alocado de un mono de juguete, de un mono monete, de un mono con platillos danzando por la habitación sin algoritmo que determine hacia dónde evolucionar. Un mono monete que se rige por la fuerza efímera que le transmite un antiguo mecanismo de cuerda. Nada de tecnología digital previsible, atascada entre ceros y unos, que haga mapas de las habitaciones en las que se mueve en una nube alojada en Wisconsin (como si de una máquina limpiadora se tratara).

 Me caen bien esos monos aunque den algo de miedo, me caen bien porque bailan y cualquiera que baile está siempre en mi equipo. Desconfío, a priori, de las personas que no bailan. 

Bailar como un mono se convierte pues en una declaración de intenciones, en mi comando principal de vida. Si no puedo bailar, tu revolución no me interesa hemos escuchado cientos de veces en las calles y deberíamos llevarlo tatuado a fuego en lugar de tanto tribal hortera.  

Por eso y porque a veces la vida te pide bailar como un mono, he metido en este saco de Spotify un puñado de canciones directas, guitarreras, orgánicas, para bailar como un mono, para hacer pogos, sudar la camiseta y corear a grito pelado en una sala de conciertos oscura que no tenga WiFi y que la gente no saque móviles para grabar. Una lista de Spotify que escuchar cantando con las ventanillas del coche bajadas mientras conduces kilómetros y kilómetros por la A92. 

¿Bailamos? ¿Bailamos como un mono con platillos? ¿Ardemos? ¿Ardemos bailando? Sí, bailemos y ardamos. 

Postdata: Algo así ocurre cada 14 años, primero en El Puerto de Santa María y después en Sevilla, el Monkey Week. Un festival para bailar como un mono con platillos, de plaza en plaza, de bar en bar, escuchando propuestas de otros monos monetes venidos de todo el mundo. Larga vida al Monkey Week.

El verano llega a su fin, todo lo que empieza también acaba. Chanquete muere por estas fechas como desde hace algo más de 40 años  y en el fondo todos morimos un poco cada fin de verano.

El verano son los recuerdos bonitos, los recuerdos Instagram, el verano amable, pero también son los recuerdos de los mojitos no tomados, de los pacharanes derrochados, de los besos no dados, de los bailes no bailados, de los conciertos no vistos y de lo mucho hablado. El ansia viva.

Cuando el verano termina es como cuando te quedas parado en la estación viendo como el tren sale sin tí por unos minutos, esa sensación de vacío, de no encontrar sofás donde dormir la siesta, de desasosiego, de “estoy puteado”. 

Esto no es nada nuevo, viene de lejos, viene de esos veranos que terminaban con despedidas a amigos y primos en el parque, viene de esos veranos que terminaban con despedidas a esos amores fugaces y escondidos tan celebrados. Veranos terminados con colección de pulseras de festivales y morenos que se van diluyendo al ritmo de los fluorescentes de las oficinas. 

El verano siempre en nuestra retina es de color azul, azul playa, azul cielo al atardecer, azul hidropedal, azul balón de nivea. Por eso y porque no todo es azul, sobre todo cuando termina el verano, esta lista de canciones va de amores desencontrados como en las películas de Antena 3, de veranos terminados, de canciones que odian el color azul, de las miserias que todos arrastramos al encaminarnos al otoño y de canciones que me he inflado de escuchar este verano con mi moderno altavoz bluetooth al borde de la piscina a horas intempestivas.

Cuarenta días de cuarentena.

Hace más de 5 años nos dio por embarcarnos en esta aventura de hacer listas de música, contar anécdotas, organizar fiestas y demás cosas que se puedan hacer con gorro y camisa hawaiana. Nunca imaginamos que nos encontraríamos haciendo 40 listas, 40 textos en 40 días consecutivos.

En una especie de ciberasamblea el mismo día del inicio del confinamiento decidimos que Sergio escribiría los días impares y Manu  (aka CAMPA) los días pares. Eso empezó a marcar el ritmo de nuestro encierro, los días empezaron a tener la rutina de estar puntuales a las 13:30 (no siempre) en nuestra cibercasa, en Córdopolis y a las 20:00 en nuestro balcón para aplaudir a nuestros héroes sin capa.

Hemos intentado hacer listas de éxitos, listas intimas, listas para viajes por hacer, listas con invitaciones a silbar, listas... pero por encima de todo hemos intentado que el rato que dedicabas a leer estas lineas o a escuchar alguna lista de canciones te olvidaras de lo que hay ahí fuera.

Hoy terminamos de escribir y de hacer listas diariamente, hoy terminamos esta etapa para coger fuerza, para iniciar nuevo trayecto. Por eso os traemos esas dos primeras listas que hicimos como declaración de intenciones a finales del 2014. Nos despedimos del Iglú (por ahora) tal y como nos presentamos, 99 canciones nacionales y 99 internacionales que nunca deben faltar.

Hay Groenlandiers para rato... y que vosotros lo veáis y escuchéis.

Simplemente, ¡GRACIAS!

Han sido días duros y lo seguirán siendo. El camino se avecina largo.

A veces utilizo esto de las listas y los post para desaparecer por dentro, para aislarme ficticiamente como en esa vida imaginaria que hemos inventado en Groenlandia. Hoy no iba a ser menos.

Escuchar música con la que has crecido, cuando estás metido en tu iglú por la noches, hace que estés 

más cerca de tu familia que de Balki Bartokomous.

Esta mañana ha venido un hombre con una pinta similar al primo de Larry, hablando de forma parecida y por un momento estaba escuchando en mi mente “no seas ridículo, primo Larry…” en algún episodio de  “Primos lejanos”.

Esa serie me tenía abducido y a veces cuando me quedo a solas en este desierto de nieve la recuerdo. Ahora soy yo el que se siente como el Sr. Bartokomous. Raro en esta isla a la que voluntariamente el amigo Manu y yo nos hemos venido.  No sé cuánto tiempo nos atará el experimento que aquí nos ha traído; no sé cuánto tiempo tardaremos en demostrar las hipótesis planteadas en nuestra teoría. Espero que no sea demasiado porque la vida rodeado de nieve es muy diferente a la vida soleada que teníamos allí.

Se echa de menos el jamón (ya se terminó el que pudimos traer), los amigos y la familia, pero también nuestras canciones. Cuando me entra la melancolía recuerdo que los domingos por la tarde eran del Level en Antonio Maura, de una heineken fresquita y de los conciertos a 300 pesetas. Niños Mutantes, Fila India, Mama Baker, Lagartija Nick, PPM, Malparaiso, La Mato … Más tarde, los jueves fueron de La Comuna y de sus himnos generacionales escuchados con atención dentro y fuera de la barra. Los viernes y los sábados años después, quedaron para estar bajo tierra, en el Underground, empapándonos de lo último que estaba sonando.

Ahora desde el ártico solo me queda ponerme con la libreta y el lápiz a anotar grupos y canciones nacionales con las que crecí, que sigo descubriendo, que me hacen disfrutar y que nunca pueden faltar en el “walkman” de un verdadero #Groenlandiers.

PD: Fruto de los tiempos muertos que tenemos entre visita y visita a la estación meteorológica he empezado una relación ficticia epistolar con mi adorado Kowalski. Parece ser que Nueva York está revuelto y el reggaeton gana aún más adeptos. Os mantendré informados.

Sergio y yo nos conocimos al uso del español medio en Twitter: ¡DISCUTIENDO! No recuerdo bien la conversación, pero os puedo asegurar que iba sobre música....

No importaba mucho que a primera vista el tal Sergio me pareciera buena gente; y que yo lo recordase  vagamente como el alma de la fiesta en la Comuna o el Underground de mis años universitarios. Tampoco que no terminara de tener muy claro como empezó nuestro pequeño duelo en twitter, la cosa es que con el paso de los días nuestro hashtag #DueloIndieODB fue ganando en seguidores y una cosa desembocó en la otra. Y casi sin darnos cuenta, como buenos científicos, acabamos juntos explorando Groenlandia. (ODB, son las siglas del aeropuerto de Córdoba, los exploradores árticos usamos muchos este tipo de abreviaturas...)

Morrissey, Los Planetas, Bambino, Niño Gusano,  Juniper Moon, Morente…  Resultó que mi archienemigo de twitter  tenía un gusto musical y unas referencias exquisitas. Y  lo mejor de todo, mostraba su enorme riqueza cultural, con una naturalidad pasmosa, alejado de cualquier esnobismo. Disfrutando por el camino.

Lo decía  Borges, elige bien a tus enemigos, porque es posible que con el tiempo acabes pareciéndote a ellos. (ojalá, añado yo)

Parece que esta cuarentena se va a alargar, y a nosotros nos resulta muy complicado continuar emitiendo informes científicos diarios ,y al mismo tiempo escribir nuestras queridas listas para los amigos de Cordópolis; así que nos daremos un descanso

Chavalada, nos bailamos pronto!

99 NACIONALES

https://open.spotify.com/playlist/0Bw4W1Hmt9dHZRtZPC6mCK?si=C-FHTwwAQQ-NoF978Hc4Kg

99 INTERNACIONALES

https://open.spotify.com/playlist/70i5HZ9IfM1kMC915AwTPB?si=NUK9tzLvSwyV9rzrKYIAgw

Se acerca el final de este experimento de hacer 40 textos y 40 listas en cuarenta días consecutivos. La penúltima. Nunca me gusta hablar de la última, siempre la penúltima. A veces bromeo con que la última siempre será en el traje de pino, fíjate que cosas, hablar de eso ahora.

La última es esa sensación de vacío, de no encontrar sofás donde dormir la siesta, de desasosiego, de “estoy puteado”. A veces te vas a Groenlandia como un estado natural de escapatoria permanente, como un salto adelante, como un salto al vacío. Eso me ha pasado en los últimos 39 días.

Hoy por el cibertrabajo, por el día lluvioso, por escribir la penúltima, por lo que sea me siento como esas veces que te dejan plantado y me acuerdo de esas letras que escribí acerca de cuando te dejan y esa colección de canciones tristes. Esas canciones que te pones en los auriculares para caminar kilómetros y kilómetros (5 horas y 25 minutos) perdido por tu ciudad mientras caen lagrimas por tus mejillas, esas canciones que escuchas cuando piensas Me has dejado, estoy puteado.

Me has dejado, estoy puteado es esa frase que nunca te atreves a decir a la cara, por hacerte el fuerte, por lo que sea. Muchas veces prefieres escribirlo, vomitarlo sobre un teclado y salen cosas como esta…

Ser fan ya no es lo que era, las camisetas de mis antiguos grupos preferidos son ahora marca de H&M. La misma tienda donde te comprabas la ropa interior, vende lenguas con purpurina en camisetas y escudos de Estados Unidos con tinte desigual.

Ya no soy fan, ni de tus grupos, ni de tus canciones, ni de tus bragas.

Ya no soy fan tuyo aunque me he quedado aquí colgado de ti, con mi vieja camiseta de tu grupo favorito, con tus tangas metidos en las rendijas del sofá, con tu bote de colonia casi terminado en el lavabo y con el soniquete de la megafonía de la parada de metro donde me dijiste adiós, metido en mi cerebro.

Ya no soy fan, ni de tus grupos, ni de tus canciones, ni de tus bragas así es que ahora tirare mi ropa vieja y no podrás reciclarla como tu ropa de estar en casa.

Al fin  al cabo si nada es lo que era, ser fan tuyo o no es lo de menos.

Pongo la lavadora con mi ropa nueva recién comprada y a tomar el sol.

Adiós fenómeno fan.

https://open.spotify.com/playlist/7vZBmBnivINqyR1n0RfX9U?si=7ZUY7rwDRAqLZYFml0Uoig

“Cerrando la sesión” es una lista de canciones bastante personal. Temas que suelen acompañarme en la guantera cuando regreso a casa de madrugada después de mis largos viajes por el ártico.  Este miércoles cerramos un ciclo. Cuarenta listas para la cuarentena. Me temo que el camino de vuelta a la normalidad  es todavía aún más largo... Pero el animo y la buena música nunca no nos faltaran.

Los exploradores árticos denominamos a un animal  como “crepuscular” cuando busca su alimento principalmente  desde se pone  el sol hasta que se hace de noche por completo; y también al alba del día siguiente. Un poco como estas canciones.

https://open.spotify.com/playlist/3eJwpEyg9p7NCPQWeHZlnu?si=zR3zWdNITlaOHsgV3WA8KA

¿Habrá algo más petardo que Eurovisión? Sinceramente creemos que no. Pero debemos admitir que ya no es lo que era.

Cuando escuchamos la palabra Eurovisión podemos pensar dos cosas: brillibrilli o blanco y negro. A veces ya sabéis que nos da la melancolía de no poder comer los domingos en casa de nuestros padres, así es que hoy nos hemos dejado de brillibrilli y nos hemos puesto el traje de comer paella en familia.

Esta lista en parte va para ellos, para los que ver Eurovisión, la OTI, el Festival de la cacnión de Benidorm o San Remo era como para nosotros ir ahora de festival.

Solo os pedimos una cosa, escuchad atentamente la maravilla de arreglos que esas canciones tenían...

PD: Querido vecino balconero Florent (sugeridor de la lista), ya haremos una lista petarda-eurovisiva... Nos vemos para el aperitivo en el balcón.

https://open.spotify.com/playlist/4GezGzi0S3A4LDmp4M9Gsg?si=apz2hCg-Q5KDNKiJveU45w

El amor en los tiempos del Tinder. Anoche, en el video encuentro semanal de exploradores árticos,  estuvimos analizando métricas sobre los hábitos de nuestra querida comunidad de pingüinos imperiales. No sabemos bien si por la primavera ártica o por la curantena, pero algo esta afectando, y mucho, a sus feromonas...

Los tiempos cambian, la forma en que nos relacionamos también. Hacer match, tener un crush, ser un swipe right, que te hagan un next, marcarte un random... Mismos sentimientos, distintos escenarios.

Amores románticos, historias de una noche, enormes fracasos y algún que otro acierto. Hoy en nuestra lista seleccionamos algunas de las grandes canciones de amor (o no tanto) de los últimos años.

Quiéranse mucho, a su manera.

https://open.spotify.com/playlist/1eyI774pCO5b9Q8UX7VTfU?si=it2BXWZgQSGWPGC1zIVmqg

Se acabaron las tonterías, es viernes y toca ponerse guapos y guapas. Es viernes y toca hacer una videollamada delante de unas cervezas con la música a todo trapo y lucir nuestras mejores galas.

En mi casa gustaba tener reservada una ropa un poco más especial para esos días especiales. También gustaba tener un pijama prácticamente nuevo, por aquello del “por si acaso” y lo más importante de todo, una muda sin estrenar.

Cuando llegaba una ocasión especial, las galas salían a relucir. No es que fueran grandes alardes de costura, pero gustaba estrenar y que la gente te dijera que guapo vas ¿es nuevo?  Por arte de magia te convertías en referente del estilismo mundial, o eso pensabas tú. Porque realmente el mérito solía ser de tu mamá y de un arreglo del peinado con colonia infantil.

Que curioso es que los días entre semana nadie te dijera nada de tu ropa. ¿Sería más fea? ¿Estaría más vista? No sé. Lo cierto es que la ropa con la que estabas más cómodo era esa. La de salir del colegio y quedarte en el patio jugando a las bolas sin importar las rodilleras o las coderas. Tenias muchos modelazos de ropa de diario y muy pocos de ropa de domingo.

De mayor he descubierto que no tengo ropa de domingo, que tengo ropa de diario, de trabajo, de gimnasio, más reservada pero no de domingo. Debería pensar cual ha sido el proceso. ¿La ropa de domingo no me interesa? ¿La ropa de entre semana es más bonita? ¿Soy más presumido? No sé.

Mientras escribo esto, escuchando música a todo trapo, pienso si hoy me quitaré el pijama o no. Sea como fuere, aguantaré esta sesión imparable...

En nuestro Iglú, históricamente, utilizamos la expresión “¡Papas Aliñas!” para referirnos a esas canciones fresquitas y ligeras que siempre apetecen con unas cañas al solecito. Hoy es jueves, y sabemos que ya queda un poco menos para disfrutar de las terrazas (las de los bares) con los amigos y la familia.

Pues eso, marchando una de ¡Papas aliñas!

https://open.spotify.com/playlist/0OyXUkKQrbMQzz1V6KGFs6?si=4zrXPPRfQOydWpscX0uOqA

Los doctores de pequeños nos decían, diga 33 y en estas estamos, diciendo treinta y tres.

Me encantan las versiones. Las colecciono como los cromos de futbolistas que intercambiaba a las puertas de la cochera que había debajo de casa. Al principio de tener este blog ya sacamos una lista de versiones, pero siguen acumulándose en una lista interminable y alguien por la calle me dijo “por qué no sacáis otra lista con más versiones que ya las tengo muy trilladas”. Pues manos a la obra.

Empezaron a gustarme los covers (como gusta llamarlas a los modernos) cuando descubrí que había una francesa que se dedicaba a investigar en archivos sonoros y las compilaba en preciosos discos eclécticos que llamaba  la musique de Paris Dernière. Cierto día en La Comuna apareció Juandi con varios CD, como todas las semanas, y comenzamos a escrutarlos uno a uno hasta llegar a un portada negra con destellos color plata. Fue ponerlo y enamorarnos de Béatrice Ardisson y sus selecciones. Esa noche pinché una versión maravillosa del Satisfaction ejecutada por los grandes Devo. Esa noche empezó el romance.

Ahora en el iglú, me gusta investigar y coleccionar versiones en la noche perpetua, cuando todo está oscuro (casi todo el rato) y acordarme del My Way a cargo de los Sex Pistols o el Poupée De Cire embrutecido de Wizo.

PD: de todas las que incluyo en esta lista, no consigo sacar de mi cabeza la primera… El venao.

Aquí en Groenlandia, entre tanto investigador internacional, uno no puede dejar de echar de menos su Andalucía natal.

En nuestra última videoquedada, nuestros vecinos de base nos preguntaron sobre cual pensábamos que era el principal valor de la cultura andaluza. Conteste sin pensarlo demasiado: Su apertura.

Solemos pensar que una cultura fuerte es aquella que permanece hermética. Sin embargo el caso andaluz es justo el contrario...

Cuentan que fue a través de las bases militares de Rota y Morón. Que la censura del Régimen no pudo llegar a la música que los soldados americanos y sus familias trajeron consigo. Y que como tantas otras veces en la historia, ahí esperaba Andalucía, dispuesta a permearse con lo mejor de aquella nueva cultura visitante. El rock.

Como saben, las columnas de nuestra celebrada Mezquita proceden de otros templos de culturas preislámicas; existe un dicho árabe que dice que los pueblos nómadas necesitan de los forasteros para las cuestiones de albañilería. Andalucía es un templo, un templo construido piedra a piedra durante miles de años por nómadas que vamos y venimos. Un templo viviente de inacabables y hermosas raíces.

https://open.spotify.com/playlist/1ee308e69UNc2oFg9IwnDc?si=S1lgW1sRSlGrfPTwI1iyrg

Señoras y señores hemos llegado al mes completo. Un mes completo de canciones, de lloros, de risas, de escasos besos, de escasos abrazos, de videollamadas y de fundir nuestras pantallas.

Un mes completo de lo más punk, sí de lo mas punkarra... Dice la R.A.E.:

punk. Voz tomada del inglés punk (rock), que se usa, como adjetivo o como sustantivo masculino, con el sentido de ‘[movimiento contracultural y musical] surgido en el Reino Unido en la década de los setenta, caracterizado por una actitud y una imagen agresivamente anticonvencionales’

Me encanta el punk, no sólo como música, sino como cultura, como contracultura, como actitud. Siempre perdón antes que permiso. Be Punk my friends!

Suma ingredientes y tendrás el cóctel perfecto: Reino Unido años 70´s, devaluación de la Libra, manifestaciones obreras, radio formulas imperantes, un discurso musical con hueco solo para “los grandes” y una cultura de “lo común”. Díganme si no llevamos últimamente asistiendo a un panorama similar. El caldo de cultivo está en su punto.

Todo va a cambiar. Todo esta cambiando. Ya hemos iniciado el camino del Do it Yourself (hazlo por ti mismo), ya hemos iniciado el camino de vestir diferente para salir al balcón (arriba esos pijamas), ya hemos cambiado nuestras formas de bailar (a ver quien es el guapo/a que hace un pogo coronavirus). Ahora quizás todos debiéramos ser un poco más punk. Ser más atrevidos, más impetuosos, menos vergonzosos, menos “que dirán” y olvidarnos de la ciudad, en ocasiones cainita, en la que vivimos. Olvidarnos de esa ciudad tan genialmente retratada por Pio Baroja en La Feria de los discretos.

Ahora quizás todos debiéramos hacer en nuestro balcón lo que queramos, en las repúblicas de nuestras casas lo que nos apetezca, algo subversivo, algo divertido.

En tanto que eso ocurre (o no) hoy nos dejamos caer por esos clásicos punk que nunca deben faltar en una sesión, esos clásicos con los que poder soltar adrenalina, con los que poder “poguear” en una fiesta postconcierto en el Monkey Week. 10 imprescindibles y una maravilla de versión (que se la dedico a mi querido Chino en quien he pensado para hacer esta lista).

God Save The Queen!

Aquí, en Groenlandia, abundan los campamentos con científicos de todas las nacionalidades.  Ayer estuvimos echando unas videocervezas junto a nuestros amigos canadienses y los australianos. Bendita Commonwealth.

Esto de juntar en el videochat a gente de diferentes lugares enriquece bastante el diálogo. Primera ronda. Existe un pacto tácito para evitar charlar sobre el tiempo y la cuarentena, así que la conversación empieza con deportes.

-¿Hockey sobre hielo?-  Estamos locos o que.   Miro a los australianos buscando complicidad y escucho la palabra fútbol, ¡Bien!  (…)

-¿Que vuestros campos de fútbol son ovalados y cogéis el balón con las manos?- Nos servimos otro chupito...

Música. Solo la música  puede arreglar esto.  Les hablo del panorama musical español, del buen oficio de los León Benavente, del talento de  Rufus T. Firefly  y de Belako. Entramos en materia, pregunto a los australianos por su Courtney Barnnet. Todos coincidimos, una monstrua. Como los Tame Impala, ¿disco del año? quizá.

Hace tiempo que sigo lo que se cuece por allí charlamos sobre los Twerps,  The holidays,  Royal Headhache…  Como nos ha gustado a todos lo último de los Dick Diver, una de las bandas sonoras de este verano. Me hablan de la irrupción de Darts. Del buen hacer de The crayon fields  y de Cloud Control.

Caen las rondas, afloran referencias  y acabamos cruzando el charco hasta Canadá.  A estas alturas quien no se ha rendido al fenómeno Mac Demarco.  Me confieso, no hay viaje en carretera en el que no me acompañe el disco de Alvvys.  Interesantísimos los Tokyo Police Club. Divertidísimos los Viet Cong. Bebemos,  y  referimos  muchos más  en nuestra lista de ísimos No Joy, Seoul,  Grounders, The new photoghrapher.   Silbamos al son de la versión de Eye of tiger que se han marcado The Rural Advantage, que maravilla.  Recordamos la playa escuchando a Afie Jurvanen con su alter ego  Bahamas.

El tiempo, a pesar de nuestro pacto, acabamos hablando sobre el tiempo. Un vendaval emocional nos invade a todos escuchando Mcenroe.  Una pena que no entendáis la letra, les digo. No hace falta, me dicen. Sonríen.

https://open.spotify.com/playlist/6mF8Dkco2gnEgSeAox8xFA?si=ztNCpgq0Q7-ZCLLPPMbJzg

Ya lo decía Sr. Chinarro en la canción a la luz de dos velas “silba a la moza como el afilador”. Silbamos para decir que algo nos gusta, que alguien nos gusta, para criticar o hasta para comunicarnos entre montañas.

El poder del silbido.

Un verdadero Groenlandiers silba muy a menudo, quizás si no se sabe el estribillo o directamente porque le apetece.

El poder del silbido.

Yo nunca supe “chiflar” (expresión mucho más terrenal para los que jugábamos al trompo en la tierra del patio del colegio) y quizás eso imprime carácter. El no saber meter los dedos con forma arqueada en la boca y expulsar el aire como si se acabara el mundo, hace que busques otras formas de llamar la atención. Llamar la atención no es un estado permanente, pero es una actitud. Me gustan las personas con actitud y si son personas con actitud que silban, mucho más.

La verdad es que no me importó demasiado no tener un torrente de aire sonoro, mi sonido era más de las películas del oeste en las que Ennio Morricone nos ponía banda sonora a base de soplidos. Supongo que mis gustos se cimientan en esas soporíferas siestas después de los dibujos animados, en las que irremediablemente mi padre veía todos los western habidos y por haber, gajes de tener solo dos cadenas de televisión.

Hoy es el día en que no se chiflar, solo susurro silbidos cuando voy montado en bici, en la ducha e incluso a veces en la oficina entre montañas de papeles con el consabido “chisteo” de mi querida socia.

Me gustan los silbidos bonitos, sugerentes y cantarines. Me gusta la gente que, más que tararear, silba por la calle. Si nos encontramos por la calle y vamos silbando, nos miraremos, nos sonreiremos y seguiremos silbando cada uno nuestras canciones.

¿Silbamos?

Confieso que siempre quise ser el bajista en un grupo de powerpop; estar secretamente enamorado de la cantante, y nunca ser correspondido... Fuegos artificiales, y la derrota como actitud frente al amor. Bendita adolescencia.

Anoche  te  hice una lista. Eran canciones con voces femeninas.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de felicidad al contemplar su Ítaca verde y humilde. Veintiocho días después aquí seguimos. Ahora pasamos nuestros días juntos. Tu tocas canciones de la Durcal con la guitarra, y yo nunca me termino el café. Tenemos más plantas en el iglú.

Ahora pienso que la felicidad es esa Ítaca de verde eternidad, no de prodigios.

Hoy nuestra lista groenlandiers la cantan ELLAS.

https://open.spotify.com/playlist/3AOHikCSQiTppT8QNdikWa?si=35fucjepQ42LBv995smZ2A

Estos días por el sur normalmente olía a incienso, a azahar y a cera quemada de los cirios al hacer estación de penitencia. Hoy huele a desinfectante y lejía.

Estos días por el sur normalmente se oían marchas procesionales al ritmo del incansable tambor que marca seco el devenir de la tragedia del elegido y su posterior resurrección. Hoy suenan aplausos cada vez que pasa una ambulancia o un coche de policía convertidos en héroes sin capa.

Estos días por el sur habitualmente comíamos torrijas, devorábamos pipas y en Córdoba bocadillos del Bocadi. Hoy comemos de todo, de todo y de todo en grandes cantidades.

Para mi estos días de Semana Santa son la viva representación de una cultura popular, no solo iconográfica o religiosa. Son días de contar historias mientras se espera a ver a los titulares de una cofradía, días de tradición oral, de escuchar recetas de cocina antiguas de cuaresma, de apalear la masa de pestiños mientras nuestros mayores se recrean en el nada ya es como antes. Efectivamente, ya nada va a ser como antes.

Hoy traemos nuestra reciente tradición oral poprock, canciones narradas o como los modernos en algunas ocasiones las llaman “spoken word”.

Las canciones narradas en si no son un género musical, pero desde siempre nos encantaron. Una cadencia de ritmo acompañando una letra cuasi hipnótica. Contar una historia como si pareciera que estás leyendo en voz alta un trozo de un libro cualquiera a alguien al oído en un sofá rojo.

Como no sabemos música, a lo más que llegamos es a coleccionar esas canciones en nuestra memoria y a escribir letras con una melodía imaginaria que solo nosotros puedo escuchar. Una melodía hipnótica a la que poner letra con escritos que un día metiste en un cajón. De tarde en tarde aparecen de nuevo como los tatuajes de la película memento.

Poco más que explicar, eso me ha pasado mientras preparo la lista de esta semana, hoy me vino a la memoria que intenté ponerle una banda sonora a un tatuaje. Otro día os lo cuento...

https://open.spotify.com/playlist/0woZ7qAvbwXKXPz2upJJNt?si=i0P8eKdNSymwO5JDy5GYag

PD: Hoy, como todos los años desde su salida no paro de escuchar en bucle la maravillosa canción que hicieron los Maga, cuando un día de procesiones Miguel no pudo salir de casa porque una oleada de procesiones se lo impedía.

https://www.youtube.com/watch?v=s3gTe7KK4Ds

Esta semana, cumplimos el primer mes de cuarentena.  Hay años que pasan a la historia para bien, y otros que para mal.

Es probable que los historiadores del futuro citen aquel lejano 2005 como el comienzo de una nueva edad de oro de la música española.  Ciertamente hablarán de como en estos últimos quince años la gente comenzó a mirar hacia aquí y no hacia allá; de como, poco a poco, florecieron los festivales por toda la península y los cabezas de cartel comenzaron a ser grupos nacionales.  Los Groenlandiers pensamos que 2005 fue el año en que la música “independiente” en castellano perdió sus complejos.

Bendito 2005. Regresó Iván Ferreiro tras su letargo postpirata, con “Canciones para el Tiempo y la Distancia”, y lo hizo a lo grande, creando el primer himno popular de esta nueva era: Turnedo.

Los últimos románticos del levante, La Habitación Roja, tras una década en los escenarios, sorprendieron a todos con su enorme Nuevos Tiempos, disco indispensable en el equipaje emocional de muchos de nosotros.

Mientras tanto, Nacho Vegas se entronaba confesando como casi conoció a Michi Panero; Fran Fernández y Sergio Algora continuaban nuestra imparable conversión al Costabravismo; y los Lori confirmaban con su Hotel Pilmodan que no venían a interrumpir, venían para quedarse.

Desde Córdoba,  Álvaro Muñoz -el Bowie Califal- publicaba el completísimo Sequentialee  como Tarik y la fábrica de colores, y los Deneuve se ponían en manos de Paco Loco para decirle adios al amor.

Nosotrash, Dorian, Delorean,  Tokio Sex Destruction, Cooper,  Tachenko, Second, Astrud, Nadadora, El Inquilino Comunista…  Incluso los omnipresentes Vetusta Morla , que por aquella época  tan solo tenían un EP bastante amateur, estuvieron aquí en Córdoba , en el añorado Quiñón, tocando ante cuatro gatos y algún que otro groenlandiers.

De entre todos los hitos, para mí el más destacable fue como tres de las bandas más importantes de los años posteriores, dejando atrás viejos fantasmas y temores abrazaron por primera vez en sus discografías el castellano: Sidonie y su Fascinado; Deluxe (Xoel López) y su Los jóvenes mueren antes de Tiempo; y Love of Lesbian y su preciosista Maniobras de Escapismo. Fuera complejos, la buena música hecha aquí ahora hablaba nuestro mismo idioma.

Quince años después.

https://open.spotify.com/playlist/0fyDbCy8dVgMBhrP2oNL9O?si=41xMHElpRnGiwqJIRO-dLQ

Del lat. merenda.

1. f.        .

Siempre que hablamos de meriendas nos remontamos a nuestra niñez, a los batidos de Colecor, a Nocilla, a salchichón en una viena de papel de Pan Recor, a papel de aluminio para jugar a 1X2.

Con el tiempo mis meriendas infantiles han quedado atrás, ahora me gustan aún más. Las meriendas de adultos que hablan de cosas baladí. Las meriendas de amantes, las meriendas de después de siestas en sofás, las meriendas de pacharán y palmeras de chocolate al solecito.

Han desaparecido todos los iconos de la merienda infantil, hasta el ritmo frenético de la ingesta de bocadillos para no perder tiempo y poder jugar más rato. Ahora las meriendas son un espacio de tiempo tranquilo, de charla, de besos y por eso me gustan disfrutarlas con música tranquila, de la que te deja mirarte, de la que te deja hablarte.

Hoy me he despertado melancólico, añorando esas meriendas de amigos, café, copa y dulces en el sofá chester que nuestros amigos Pablo y “la Ma” tenían en el Astronauta. No todos los días se puede estar animado y menos los días de lluvia. ¿Le damos al play y merendamos?

Cuarenteenagers.  Recibes una nueva solicitud de amistad. ¡C*ñ* fulanito!.  No me hace falta ampliar la foto.  Más viejos, pero amigos. El armisticio es tácito: el no hace bromas sobre mis antiguas plantillas para los pies planos; yo tampoco comento nada sobre a donde fue a parar su mítico flequillo... Vientipico años ya. Puto instituto.

Nos ponemos al día. La familia bien. Me cuenta que los críos andan cansados de estar por casa, y que los padres aún más.Le cuento que por aquí en Groenlandia la cosa esta tranquila y que  nosotros seguimos explorando y haciendo cosas de científicos por el iglú.Me cuenta que el trabajo bien, gracias.

Hablamos de nuestras nuevas rutinas. Me cuenta que finalmente nunca pudo ir a un concierto de extremoduro. Hablamos del viaje a Roma. Música, bendito invento. Compartir instituto en los noventa une mucho.  Hora de despedirse. Después de la cuarentena hay que verse más... mentimos.

Luego he recordado que nunca te devolví  aquella cinta con canciones de los Suaves. Gracias.

https://open.spotify.com/playlist/4kRxxsfRCfEZJjLcLqw8Tl?si=Azrf-c3-RoST0bf_Aie0Sg