Cuando el periodismo desaparece de una guerra, no hay ojos para contarla

Catalina Gómez Ángel — Corresponsal en Irán

El año 2025 concluyó con 67 periodistas asesinados. No fue un mal año. Tampoco bueno. Si tenemos en cuenta, claro, que ya hayamos normalizado que ejercer una función de interés público te acabe costando la vida. El año 2024, por ejemplo, murieron 66. Y en 2018 fueron liquidados 96. Nada que ver, no obstante, con los 142 que fallecieron en 2012 mientras nos escribían sus crónicas desde el campo de batalla.

Los periodistas no mueren. Son asesinados. Con esta dramática obviedad comienza el balance anual de Reporteros sin Fronteras que usted puede descolgar tranquilamente de su página web mientras se sopla un vermú leyendo el pifostio que están montando dos supremacistas blancos en Oriente Medio. Uno de ellos, por cierto, es el responsable de la mitad de los periodistas asesinados en todo el planeta durante 2025. Que no es un dato menor, oiga.

Si contamos desde octubre de 2023, el número de reporteros fulminados por Israel asciende a 220 solo en Gaza. En efecto, los periodistas no mueren. Son asesinados. Cuando vas a perpetrar un genocidio no conviene tener testigos de tus crímenes. Aunque luego te pases a la Corte Penal Internacional por el arco del triunfo. Mucho más cuando dispones de artilugios de alta precisión para cazar las piezas que quieres cazar a mil, dos mil o cinco mil kilómetros de distancia.

Cualquiera podría pensar que el derecho a la información está en riesgo por la acción criminal de bandas organizadas. Pero fíjese qué cosas. La mayor amenaza a la libertad de prensa hoy día proviene de un socio preferente que viaja en traje de corbata y se codea con todos los líderes del mundo desarrollado. Defender la civilización en la jungla salvaje de Oriente Medio exige duros sacrificios. Por ejemplo, aniquilar a centenares de reporteros que meten sus sucias narices en limpiar de terroristas tierra sagrada.

Después del Ejército israelí, el principal verdugo de periodistas son los cárteles de México, según el informe de RsF. Y en el honroso tercer lugar se sitúan los soldados de Putin, otro amigo de la paz, la concordia y el respeto a los derechos humanos. El año 2025 terminó con 503 periodistas encarcelados. China encabeza este indigno ranking con 121 reporteros entre rejas. Le sigue Rusia, con 48, y Birmania, con 47. Irán, por cierto, mantiene otros 21 periodistas en prisión. Veinte se encuentran secuestrados y 135 desaparecidos en este negro balance anual que retrata un mundo deprimente.

Ayer se cumplieron 23 años desde el asesinato de Julio Anguita Parrado en la guerra de Irak. En su memoria se entregó el XIX Premio Internacional de Periodismo que recayó en Catalina Gómez Ángel. La reportera colombiana no pudo venir a recogerlo personalmente porque se encuentra en Teherán contando al mundo la operación de derribo que ejecutan coordinadamente dos de los ejércitos más destructivos del planeta.

Un vídeo con sus palabras fue proyectado en el salón de actos del Centro de Visitantes de la Mezquita Catedral de Córdoba ante el silencio sepulcral de un centenar de personas. “Cuando el periodismo desaparece de una guerra, no hay ojos para contarla”, declaró desde la capital de Irán. En efecto. Dicho de otra manera. Cuando el periodismo sale por la puerta, la impunidad entra por la ventana.

Hay que tener poca vergüenza

Feligresa anónima

Imagínese que vive en pleno corazón del casco histórico de Córdoba. En uno de esos rincones incomparables forjados de cal blanca, callejones angostos y silencio. Es usted una persona afortunada. No todo el mundo tiene la suerte de habitar la historia con mayúsculas. A un palmo del río Guadalquivir y la gran Mezquita Aljama donde meditaba plácidamente Averroes y susurraba Ziryab canciones de Oriente.

Imagínese que son las ocho y media de la tarde de un precioso día de primavera. Tiene una cena a las nueve y sale de casa con tiempo de sobra para evitar sobresaltos. Enfila la calle Don Rodrigo en dirección a la Plaza del Potro y cuando alcanza la calle Lucano observa una muralla humana que tapona la Cruz del Rastro.

Es Domingo de Ramos.

Por encima de la multitud se atisban los capirotes y un rumor de trompetas que remonta la calle de la Feria. Entonces atraviesa la Plaza del Potro y toma Romero Barros para intentar cruzar a la Medina antes de que la procesión alcance ese punto. Imposible. Otra pared humana impide el paso a cal y canto.

Ahora retrocede en dirección a la Plaza del Potro y cruza la calle Enrique Romero de Torres para desembocar en la Ribera. Acelera el paso mientras ve correr los minutos uno tras otro. El Paseo de la Ribera es ya un río de gente pero lo suficientemente ancho como para circular con cierto desahogo.

En la Cruz del Rastro hay un atasco monumental. De proporciones bíblicas, podríamos decir en toda lógica. Es mejor seguir adelante, ya por Ronda de Isasa, para tomar el primer callejón a la derecha que le permita acceder a la calle Cardenal González, que es la frontera infranqueable que ingenuamente se propone traspasar. Sube los escalones de Pozo de Cueto y llega a la calle Cara. Un revuelo de transeúntes recorren la travesía como hormigas en busca de salida. No es usted el único tarambana atrapado en el laberinto de Semana Santa.

Deja la calle Amparo a la derecha y avanza hacia Cardenal González. Negativo. Decenas de feligreses tapian la salida con cemento armado y ladrillo visto. Decide entonces probar por el siguiente callejón. Continúa por la calle Cara paralela a Cardenal González y dobla a la derecha con la esperanza de que la cola de la procesión esté a punto de desbloquear el paso. Está usted soñando. Otra cancela humana cierra el barrio con siete candados.

La Semana Santa andaluza es un bello fenómeno cultural que exhibe una vitalidad fuera de toda duda. Un océano de humanidad desborda las calles del casco histórico para celebrar la primavera y compadecer la pasión de Cristo. Y usted no tiene nada que objetar. Los fieles y los turistas tienen derecho a disfrutar de una tradición de siglos que se renueva cada año con un vigor envidiable. Naturalmente.

Pero usted también tiene derecho a llegar a la cena. Y, si es posible, antes del desayuno. Sigue por la calle Cara hasta la calle Alhóndiga. Es la última oportunidad de cruzar Cardenal González antes de tirar la toalla, admitir que vive secuestrado en su propio barrio y regresar a la ratonera que adquirió hace veinte años con la convicción de que estaba comprando un lugar apacible en el paraíso. Pero se equivoca. Otro tapón humano atasca la última salida hacia la Medina. Una de dos: o se abre camino entre la multitud o dice adiós a la comida.

Por razones difíciles de descifrar, opta por penetrar en el cemento armado. Con toda la prudencia del mundo, se va colando por los resquicios de la muchedumbre. La resistencia de la muralla humana es numantina. Los feligreses aprietan la cadera para hacerse fuertes en la posición que han conquistado pacientemente desde hace dos horas. Quizás tres. Pero usted sigue adelante asediado por un aluvión de miradas mortíferas que atraviesan el acero inoxidable.

No sabe cómo pero ya está en mitad de Cardenal González. Los nazarenos lo observan con cara de guardas jurado y comprende que debe quitarse de en medio cuanto antes. Está a un palmo de la calle Alfayatas y poder cantar victoria. Ya solo le queda el último obstáculo. Levanta la vista y se topa con una pared de ojos mirándole fijamente. Todo indica que nadie va a mover un músculo para facilitarle el paso. En efecto. Y sigue adelante. Con dos bemoles. Todos lo quieren estrangular mientras se apartan a desgana a medida que conquista centímetro a centímetro el espacio. Y es entonces cuando una joven que tienes a un palmo de tu cara exclama: “Hay que tener poca vergüenza”.

Comparado con el Vía Crucis que sufrió Jesús de Nazaret en sus últimas horas es justo admitir que el padecimiento de un vecino del casco histórico en Semana Santa es infinitamente menor. De eso no tenemos la menor duda.

Cuidado con la equidistancia

Un admirador incondicional

La semana pasada perpetré un pequeño experimento en Facebook. A las 20.01 horas del sábado 22 de marzo colgué en mi perfil un espeluznante informe de la ONU sobre la situación de los derechos humanos en los territorios ocupados de Palestina. El dictamen describe en 21 páginas demoledoras cómo Israel convierte el uso sistemático de la tortura en instrumento integral de la dominación colonial sobre los palestinos.

Bajo el título de Tortura y Genocidio, el documento desgrana, página a página, un terrorífico catálogo de castigos infligidos a hombres, mujeres y niños, tanto a través del abuso metódico en centros de detención como mediante una inhumana campaña de “desplazamientos forzados”, “asesinatos en masa” y “privación y destrucción de todos sus medios de subsistencia”.

Todo ello con el objetivo de “infligir dolor”, “sufrimiento colectivo” y “terror psicológico” a largo plazo en una estrategia perfectamente diseñada para “quebrantar cuerpos”, “privarlos de su dignidad” y “expulsarlos de su tierra”. Y añade el informe: “No se trata de violencia incidental. Es la arquitectura del colonialismo de asentamiento, construida sobre una base de deshumanización y mantenida por la política de crueldad y tortura colectiva”.

Un día después, el domingo 22 de marzo, a las 11.51 horas de la mañana, compartí en la misma red social una noticia escalofriante sobre Irán. El titular decía así: “Irán ahorca a tres condenados por las protestas de enero, entre ellos el campeón de lucha libre Saleh Mohammadi”. El subtítulo de la noticia añadía lo siguiente: “Los hombres fueron ejecutados por el delito de ‘enemistad contra Dios’ tras ser acusados de matar a dos agentes de seguridad”.

Un poco más arriba añadí de mi cosecha: “Irán ejecuta cada año a más de 800 personas. Después de China, es el segundo país del mundo con más penas de muerte. Muchas de ellas por el imperdonable delito de ”enemistad contra Dios“. A finales de diciembre se produjeron protestas masivas contra el régimen teocrático de Teherán, que desató una descarnada represión contra la población civil. Una misión internacional de la ONU cifró en varios miles los muertos a manos de las fuerzas de seguridad y elaboró un informe que revelaba ”graves violaciones de los derechos humanos, torturas, desapariciones forzosas y crímenes contra la humanidad“ de un sistema diseñado para ”silenciar a la disidencia“ y negar a las víctimas su ”derecho a la verdad, justicia y reparación“.

Las ejecuciones del régimen teocrático se han producido apenas mes y medio después de las protestas. No hace falta ser doctor en derecho penal para certificar que los condenados han sido víctimas de un proceso judicial arbitrario y sin garantías. Es el pan nuestro de cada día de un sistema autoritario y abusivo. Así lo recoge un informe de Amnistía Internacional, que alerta del procesamiento de niños en una campaña represiva de “juicios acelerados y flagrantemente injustos” para castigar a sus ciudadanos.

He dicho al principio de este texto que se trataba de un pequeño experimento en Facebook. Pero no es verdad. No se trata de un experimento. Hace muchos años que intento colocar invariablemente los derechos humanos en el vértice de mi torpe pirámide ética. Desde entonces, el mundo se me reordena de otra manera. De tal forma que las víctimas de Israel y las de Irán, las de Hamás y las de Donald Trump, las de Putin y las de Arabia Saudí merecen toda mi compasión sin restricciones. Y sus verdugos mi reprobación sin límites.

Pues bien. El post de Irán se me atascó de improperios, exabruptos y otras lindezas que no encuentro higiénico traer a estas líneas. Quienes aplaudían el informe sobre Palestina censuraban el dictamen sobre Irán. Uno de mis más atentos admiradores me advirtió de que tuviera cuidado con la equidistancia. En materia de derechos humanos, por lo visto, no es lo mismo torturar a uno de los nuestros que a uno de los suyos. O bombardear un hospital en Líbano que en Ucrania. Ya lo dibujó El Roto antes de ayer con su proverbial perspicacia: “Matar no es malo si matan los buenos”. Pues eso.

¿De verdad hay que elegir entre un régimen teocrático y otro genocida? ¿No se puede estar en contra del ataque criminal e injustificado contra Irán a la vez que reprobar el sistema liberticida y autocrático de su Gobierno? ¿Condenar las ejecuciones arbitrarias de los ayatolas me coloca en la trinchera de un psicópata llamado Donald Trump?

Hay quien invoca el derecho internacional con una mano y justifica su vulneración con la otra. Lo vemos a diario delante de nuestros ojos. Son gente que juega a los soldaditos con el mapa mundi. Tu ejército malvado por allí; el mío virtuoso por aquí. Gente para la que los derechos humanos son un mero instrumento de propaganda con el fin de erosionar la credibilidad del enemigo. Punto pelota. La dignidad de las víctimas les trae sin cuidado.

Hace diez o veinte años nadie hubiera imaginado que cierta izquierda iba a defender a capa y espada a un puñado de ayatolas ultraconservadores que someten a las mujeres, encarcelan a la oposición y sumergen a un país entero en el medievo. O que se iba a echar en brazos de un zar de ultraderecha, machista y retrógrado, en cuyo país los periodistas se caen por la ventana y los disidentes mueren envenenados.

Cuando construyes un mundo levantado sobre simples antagonismos, corres el riesgo de olvidar lo importante, justificar lo indecente y comulgar con ruedas de molino.

Se prohíbe el acceso al burka y al niqab a dependencias municipales

Moción del PP y Vox

Una vez en un aula abarrotada de niños y niñas entró una nueva maestra en sustitución de la anterior. Cuando los niños llegaron a casa, sus padres le inquirieron por cómo había ido la jornada. Todo había transcurrido con normalidad. La maestra era simpática, explicaba razonablemente bien y portaba un pañuelo sobre la cabeza. ¿Cómo que llevaba un pañuelo en la cabeza?, le interrogaron los padres. Alarmados por la presencia de una maestra velada en el colegio de sus hijos, los progenitores se comunicaron a través del wasap incrédulos ante una incidencia de esa naturaleza. No podemos permitir que una musulmana eduque a nuestros hijos y los adoctrine con ideas inapropiadas, coincidieron todos ellos.

Fue entonces cuando tomaron la decisión de acudir al centro para hablar con el director y mostrarles su total rechazo a la nueva maestra. Los padres se adentraron en el colegio y se dirigieron a su despacho para exigir explicaciones. El director los recibió y, en efecto, reconoció que la nueva maestra portaba un pañuelo en la cabeza: era monja.

La historia figura en el primer capítulo del espléndido libro firmado por Antonio Manuel bajo el título de La huella morisca. Con una sencillez arrolladora desvela cómo los prejuicios pueden nublar la mente y un simple trapo tapando el cabello puede ser interpretado como un signo respetable o una amenaza inquietante dependiendo de los ojos con que se mire.

Los concejales del Ayuntamiento de Córdoba no han prohibido el hiyab islámico en suelo municipal porque podía ocurrirles exactamente lo mismo que a los padres de la historia que encabeza esta página. El velo que cubre el cabello de una musulmana es la misma prenda que oculta el de una monja y si los ediles hubieran apuntado contra el hiyab habrían disparado también contra la trinchera amiga.

Por eso escogieron el burka y el niqab.

El velo femenino ha sido un signo de recato y sometimiento en casi todas las culturas del planeta. En el islam, por supuesto, pero también en el cristianismo, en el judaísmo, en el hinduismo y en las religiones de la antigua Mesopotamia. Muchas de nuestras abuelas usaban el velo con frecuencia por las mismas razones con que hoy innumerables musulmanas lo visten cada día. Pero eran nuestras abuelas.

El burka y el niqab dan un paso más en dirección al enclaustramiento, la despersonalización y la subordinación de la mujer. Es una prenda que ofende la dignidad humana. De eso no tenemos la menor duda. En un país libre, sería inadmisible que una mujer vistiera el burka por imposición. Pero, ¿si es por propia voluntad?

Los concejales prohibicionistas se parapetan detrás de razones de seguridad para redactar una moción con un evidente aroma discriminatorio. La proposición municipal encaja como anillo al dedo en la ola islamófoba que recorre el planeta. Eso sí: disfrazada convenientemente de feminista. Porque vamos a ver: ¿cuántos burkas ha visto usted en los últimos cincuenta años? ¿Y cuántos han intentado entrar en dependencias municipales? Pues eso.

No nos temblará el pulso

Miguel Ángel Torrico — Teniente de alcalde de Presidencia

La civilización humana se enfrenta a dos desafíos planetarios críticos. El primero es cómo diablos sobrevivir a la era Trump. El segundo, cómo defendernos de las despedidas de soltero. Trump tiene fecha de caducidad. Como muy tarde, el psicópata de la Casablanca tendrá que decir adiós el 7 de noviembre de 2028. Pero las performances horteras que asolan nuestras calles amenazan con cronificarse como la gripe A.

Consciente de la gravedad del reto, el Ayuntamiento de Córdoba aprobará por fin este jueves una ordenanza que ponga freno a una de las plagas más ridículas de la cultura occidental. Hablamos de un desafío de proporciones gigantescas. Porque vamos a ver: ¿cómo puñetas se regula la ordinariez? ¿En qué reglamento hacemos descansar la vergüenza ajena? ¿Cómo se mide la zafiedad?

Son preguntas que no deberíamos tomarnos a chanza. Cualquiera de ustedes habrá sido víctima con toda seguridad de un ataque indiscriminado mientras se tomaba un vermú con hielo en la Ribera. Cuando la tarde parecía acercarse apaciblemente al nirvana, de pronto, sin aviso ni conformidad, un puñado de pazguatos embutidos en tutú te monta el numerito de las siete menos cuarto y adiós muy buenas.

El Gobierno local prevé multas de hasta 60.000 euros por hacer el gamba en plena calle. “No nos temblará el pulso”, ha declarado solemne el señor Torrico. Pero claro: ¿a partir de qué bufonada la Policía Local puede aplicar el reglamento? ¿Con el clásico pene en la cabeza? ¿Bailando el tango con la muñeca hinchable? ¿Disfrazados de cabaretera de barrio?

El mundo va directo al apocalipsis y todavía hay mamarrachos dispuestos a amargarte la tarde cuando estás a punto de pedirte un gintonic fresquito junto al río. Que alguien apruebe ya esa ordenanza redentora, por la gloria de mi madre.

En el cielo se veía una lluvia de misiles

Cordobeses atrapados en Dubai

¿Se acuerdan ustedes de Calígula 2.0? ¿El señor que se lamentaba la semana pasada de no poder cobrar un pequeño arancel a las aceitunas de mesa y, en cambio, tener la santa potestad de destruir un país?

Pues eso.

El régimen de los ayatolas es una teocracia medieval que vulnera a manos llenas los derechos humanos, aniquila a la oposición, humilla a las mujeres, secuestra la dignidad de sus ciudadanos y somete a su país a un sistema delirante anclado en cualquiera sabe qué punto perdido de la historia.

De eso no tenemos la menor duda.

Pero si juzgamos razonable ordenar un bombardeo masivo contra un país que viola gravemente los derechos humanos, ¿qué habría que hacer con un régimen genocida que ejecuta un plan de exterminio contra cientos de miles de mujeres y niños encerrados en un gueto? Un régimen que tritura hospitales, arrasa colegios, estrangula de hambre, pulveriza ciudades y abandona a su suerte a seres humanos agonizantes.

Y en nombre de la civilización.

El catálogo de crímenes que acumula Israel en el último siglo solo es comparable al cúmulo de resoluciones internacionales que ha vulnerado impunemente con la cooperación necesaria del autodenominado mundo civilizado. De hecho, el Estado israelí se edificó hace 80 años sobre una colosal operación de limpieza étnica que barrió a la mitad de la población nativa de su tierra. La otra mitad vive encerrada en jaulas donde son tratados como animales.

Netanyahu no es el artífice de este proyecto supremacista. Es la consecuencia. Que no es lo mismo. Contemplarlo ondear la bandera de la civilización en nombre del mundo libre provoca grima. Por mucho que el canciller alemán sostenga que el señor sobre el que recae una orden de detención internacional por crímenes de lesa humanidad “hace el trabajo sucio por todos nosotros”. Por cierto, el presidente de un país que perpetró dos genocidios en el siglo XX y en el XXI colabora activamente en el tercero. Menudo currículo.

El régimen liberticida y opresor de los ayatolas debe de cesar. Y sus terminales criminales en Oriente Medio tienen que poner fin a una estrategia suicida que desvirtúa la noble causa palestina y la empuja a un sacrificio dramático de dolor sin fin. Las bombas de Netanyahu sobre Teherán no buscan liberar al pueblo iraní. Al presunto genocida le trae al pairo el futuro de sus ciudadanos. Lo que el presidente israelí persigue es eliminar la penúltima amenaza regional que le permita culminar la operación de limpieza étnica que anima el proyecto sionista desde sus inicios.

El domingo pasado una treintena de cordobeses quedaron atrapados en Dubai. “En el cielo se veía una lluvia de misiles”, exclamaron angustiados por la incertidumbre de un mundo que se despeña por el abismo del disparate. El mundo que nos espera bajo el dominio del Calígula de nuestro tiempo.

Puedo destruir un país, pero no puedo cobrar un pequeño arancel

Donald Trump — Presidente de EEUU

Cayo Julio César Germánico, apodado Calígula, se proclamó emperador del planeta el año 37 de la era común. La historia lo retrata como paradigma del poder absoluto, despiadado y arbitrario, sin límites morales ni leyes que acotaran su santa voluntad. “Recordad que tengo derecho a hacerle todo a todos”, decía a sus propios familiares y cortesanos para que no olvidaran ni un solo instante que su vida y sus haciendas dependían de un simple gesto suyo.

Humilló a sus vasallos, ejecutó a senadores, desterró a sus hermanos, nombró consul a su caballo y demostró que más allá de la crueldad lo que definía su poder tiránico era la imprevisibilidad. La angustia de no saber qué canallada estaba a punto de perpetrar en cada segundo de su imperio. Calígula gobernó durante cuatro años, los mismos, por cierto, que dura un mandato presidencial de EEUU.

El pasado viernes, en un revés judicial imprevisto, el Tribunal Supremo de EEUU anuló la política de aranceles decretada por Donald Trump al usurpar una potestad que pertenece al Congreso. El Calígula de nuestro tiempo reaccionó como solo Cayo Julio César Germánico hubiera respondido en la Roma imperial del siglo primero de nuestra era. “Puedo destruir un país, imponer un embargo demoledor, hacer lo que quiera en el mundo, y, sin embargo, no puedo cobrar una pequeña tasa”, lamentó iracundo en una comparecencia pública.

Y llevaba razón.

Una razón delirante, de acuerdo, pero una razón incuestionable. El Calígula americano ha deportado indiscriminadamente a seres humanos, ha separado a madres y a hijos, ha ordenado ejecuciones extrajudiciales en el Caribe, ha secuestrado a presidentes de países soberanos, ha bombardeado ciudades indefensas, ha asaltado el Capitolio, ha amenazado la integridad territorial de Europa, se ha repartido el planeta con Putin, ha dinamitado a la ONU, ha hostigado a la Corte Penal Internacional y ha colaborado activamente en el genocidio de Gaza. Y, sin embargo, no puede imponer un simple arancel a las aceitunas de mesa de Córdoba.

¿Alguien entiende algo?

Lo del alcalde de Móstoles es un caso fabricado

Isabel Díaz Ayuso — Presidenta de la Comunidad de Madrid

Hay quien ve el Salazar en ojo ajeno y no se cosca del alcalde de Móstoles en el propio. Nos referimos a los dos presuntos casos de acoso sexual que han afectado a los principales partidos de este hermoso país. Gente que distingue con claridad meridiana que el señor Salazar es la punta del iceberg de un partido hundido en la miseria moral mientras que el alcalde de Móstoles es un “caso fabricado” para hacer daño.

Decimos lo uno como podríamos decir lo otro. Los primeros echaron en remojo los abusos del asesor de Moncloa y no movieron un dedo para resarcir a las víctimas. Los segundos se plantaron detrás del alcalde en una fotografía infame que nos recuerda como dos gotas de agua al indecente caso Nevenka. “¿Qué será lo próximo? ¿Poner de presidente a Rocco Siffredi?”, bramó la incontinente presidenta madrileña en sede parlamentaria. La misma, por cierto, que se propone condecorar al cómplice de Epstein, supremacista sin complejos y peligro planetario número uno del orden democrático conocido hasta ahora. Lo que la propia Ayuso describe con agudo sentido del humor como el “faro del mundo libre”.

Hablamos del caso del señor Salazar y el alcalde de Móstoles como podríamos habernos referido al regidor de Belalcázar. Ese responsable público que retorcía la lengua de Cervantes en su febril producción epistolar contra una empleada municipal, cuya literatura lasciva es mejor ahorrarnos en estas páginas. Por el bien de la cultura y el buen nombre de Los Pedroches.

Y no has notado que has vivido

Pata Negra / Rafael y Raimundo Amador

La primera vez que vi a Rafael Amador fue un día de febrero de 1980. Figuraba junto a su hermano Raimundo en el cartel de aquella gira histórica que recorrió Andalucía en defensa de la autonomía. Rafael Amador apenas tenía 19 años y apareció con su hermano en el desangelado escenario del Teatro de la Axerquía portando dos guitarras flamencas y una voz seca como el esparto.

Sabíamos quiénes eran aquellos dos chiquillos de las Tres Mil Viviendas por un disco extraño y fascinante publicado en 1977 bajo el enigmático nombre de Veneno. El LP es ya historia de la música universal. Pero entonces brotó como un amasijo de guitarrazos flamencos aliñados por la garganta inconfundible de José María López Sanfeliu, conocido bajo el seudónimo de Kiko Veneno, uno de los más luminosos creadores del tardofranquismo.

De ese disco nos alucinaba la portada. Aquella plancha de hachís agrietada que desafiaba con descaro el estrecho marco mental de una España que estaba a punto de eclosionar. Veneno es un disco que hay que escuchar al menos una vez en la vida. Abrió un camino nuevo abonado ya por Triana y Lole y Manuel, que en la gloria vivan eternamente.

En febrero de 1980 los hermanos Amador eran dos chavales inquietos. Un año antes Camarón de la Isla hizo temblar los cimientos del cante jondo con La leyenda del tiempo. De aquel movimiento sísmico el flamenco no volvió a ser el mismo. Ni el flamenco ni nuestras vidas. Todo cambió rápidamente y en aquellos años felices que corrían vertiginosamente siempre gravitaba Pata Negra.

El rock andaluz iluminó el firmamento con el fulgor de una estrella fugaz. Pero lo mismo que resplandeció en el cielo de aquella España naciente su luz se desvaneció como humo de cachimba. Poco después los hermanos Amador publicaron Blues de la Frontera, una obra inmortal que nos recuerda cada minuto de nuestra existencia que algún día fuimos jóvenes y eternos.

De aquella tarde irrepetible de 1980, muchos ya no están con nosotros. Ni Silvio, ni Carlos Cano, ni María Jiménez, ni Rockberto. Tampoco ya Rafael Amador. Porque tus ilusiones y tus bellos sueños, todo se olvida, y no has notado que has vivido cuando pasa la vida.

Enseño a mis clientes a escapar de las fauces carroñeras de Hacienda

Francisco Marroquín Parra — Presidente del Colegio Oficial de Agentes de la Propiedad Inmobiliaria de Cáceres

El presidente del Colegio Oficial de Agentes de la Propiedad Inmobiliaria de Cáceres es un hombre de principios. Tiene convicciones sólidas y las pasea por el mundo con gallardía y sin complejos. Allí donde va exhibe su catálogo moral como quien enseña un muestrario de platería en una feria de diseño.

Eso es exactamente lo que hizo el pasado 16 de enero en Córdoba invitado por el Colegio Oficial de Agentes de la Propiedad Inmobiliaria de nuestra ciudad. Llegó, se sentó y enumeró, una por una, las joyas de su inventario ético. “Soy hombre, heterosexual, casado, católico, fumador, cazador y progresista de derechas”, proclamó antes de entrar en materia.

Cualquiera podría pensar a estas alturas que se trataba de un curso de autoestima organizado por la Asociación Católica de Propagandistas pero, al parecer, el señor Francisco Marroquín Parra venía a hablar de Métodos de impugnación del valor catastral y del valor de referencia. Palabrita del Niño Jesús. Lo cierto es que el ilustre conferenciante tardó cero coma en reivindicar la gloriosa fecha del 18 de julio, “día patriótico donde los haya”.

¿Qué relación tiene el día del golpe militar de Franco y la acendrada condición sexual del agente inmobiliario con la impugnación del valor catastral? Pues vaya usted a saber. Los hombres de verdad son así. Transparentes como Donald Trump.

El señor Marroquín fue presentado por el Colegio Oficial de Córdoba como “reconocido experto en fiscalidad inmobiliaria”. Y en efecto. El reconocido experto se lanzó a enseñar al público presente a “escapar de las fauces carroñeras de la administración tributaria”, a la que afectuosamente calificó de “nido de buitres”.

España es un precioso país plagado de patriotas dispuestos a inmolarse por su nación. Lo mismo te hacen un autoelogio de masculinidad demodé que te ofrecen una masterclass de cómo dinamitar los servicios públicos del Estado sin despeinarse. Por eso, quizás, el Colegio Oficial de Agentes de la Propiedad Inmobiliaria de Córdoba invitó amablemente al señor Marroquín.

Por cierto. El magistral curso estaba subvencionado por el Ayuntamiento de Córdoba con dinero público de todos ustedes. Ya ven. Todo un clásico de la desfachatez.

Córdoba pasará de producir naranjas a producir misiles

Juan Escribano — Portavoz de la plataforma Mejor sin Armas

En términos económicos, producir naranjas o producir misiles es irrelevante. Las naranjas necesitan suelo fértil, semillas, abono, agua, sol, mano de obra y una larga cadena de distribución hasta que la fruta llega a la mesa. Todo el proceso genera valor añadido y empleo perfectamente cuantificado en magnitudes contables. Exactamente igual que la fabricación de un misil. Un artefacto que requiere aluminio, litio, titanio, cerámicas técnicas, un motor de propulsión, sistemas de navegación inercial, infrarrojos, espoletas de proximidad y explosivos de alta potencia para reducir a escombros un objetivo militar en cualquier parte del mundo.

Usted dirá que no es lo mismo producir vitamina C y ácido fólico para la función antioxidante del organismo que descuartizar seres humanos y reventar hospitales. Y, en efecto, no es lo mismo. Pero la ética es un ingrediente que no computa en los sistemas macroeconómicos de generación de riqueza, tal como venimos observando en los últimos años.

El Campus Tecnológico de Rabanales fue concebido para impulsar la transformación agropecuaria de una provincia eminentemente agrícola. Y hoy se prepara para convertirse en un gigantesco emporio de la industria militar con una inversión multimillonaria y la generación de cientos de puestos de trabajo, que nos traerán prosperidad y desarrollo a manos llenas.

Córdoba pasará de producir naranjas a producir misiles, nos recordó el profesor Juan Escribano en una entrevista publicada por Cordópolis días atrás. Y no es exactamente lo mismo, por lo visto. Además de profesor de Derecho del Trabajo, Juan Escribano es portavoz de un colectivo que se hace llamar Mejor sin Armas. Como verán, predica en el desierto y formula ideas simples como un abrelatas.

Por ejemplo, asegura que la industria de la muerte es lo que parece y que el objetivo de las armas es matar. Que, por cierto, es algo que se nos olvida recurrentemente cuando nos ponemos en clave macroeconómica y nos llueven los millones y los puestos de trabajo como caídos del cielo.

Vi cosas que no son bonitas

Julio — Voluntario en las labores de rescate del accidente de Adamuz

Julio apenas tiene 16 años. La tarde del domingo regresaba de pescar con su madre y un amigo. Acababa de atardecer y la noche avanzaba serena y fría. Entonces se dio de bruces con un revuelo de ambulancias que se dirigían hacia la Vereda de El Carpio y la estación técnica de Adamuz. Fue de los primeros que alcanzó el último vagón del Alvia, desplazado casi un kilómetro del impacto brutal que minutos antes había dejado un reguero de cadáveres y metales retorcidos sobre la vía del AVE.

Con 16 años los chavales se pasan el día sumergidos en el smartphone. Pero a Julio se le cruzó una pesadilla de dolor y espanto en medio de la oscuridad, según relata una crónica de Candela Ibáñez para El Mundo. El muchacho se quitó el abrigo, se desató los zapatos y se coló en el vagón para cargar en volandas con heridos jadeantes entre cuerpos mutilados y cristales rotos. “Vi cosas que no son bonitas”, dijo a la periodista con ese verbo inocente que aflora en los momentos decisivos de la vida.

La de Julio es una de las decenas de historias que ya quedarán atadas para siempre en el kilómetro 318,7 de la línea de alta velocidad entre Madrid y Andalucía. En apenas veinte segundos, la biografía de cientos de seres humanos saltó por los aires como páginas arrancadas de un cuaderno. Para todos ellos, nada volverá a ser igual. Ni la vida del lotero de Adamuz, que rescató a decenas de heridos en su quad. Ni la de la niña de seis años que perdió a toda su familia entre los amasijos del tren. Ni la de la mujer de Bujalance que vino a Córdoba a celebrar su cincuenta cumpleaños con los amigos.

Veinte segundos es poco más que un chasquito con los dedos. Un, dos, tres. Un instante en que la vida se adentra en una zona oscura y pueden suceder cosas que no son bonitas.

Quien quiere comer aparte es porque quiere comer más

José Bono — Ex presidente de Castilla La Mancha

Si ustedes buscan en el diccionario de la RAE la palabra ordinalidad comprobarán que no existe. Y, sin embargo, el vocablo forma parte medular del nuevo modelo de financiación autonómica. Aunque lo parezca, la palabra no viene de ordinariez. Y, por lo visto, tiene su origen en la jurisprudencia del Tribunal Constitucional Alemán en relación a un concepto técnico para designar el orden numérico de algo.

En términos fiscales viene a indicar que si una comunidad autónoma aporta 10, pongamos por caso, no puede recibir 4. La cuestión es que el señor Junqueras llevaba la palabra ordinalidad en el bolsillo cuando se sentó con el presidente del Gobierno a diseñar el nuevo modelo de financiación autonómica. No sabemos en qué momento de descuido el líder de ERC le echó al presidente un terrón de ordinalidad en el café, pero lo cierto es que el señor Sánchez salió de la reunión con una frase antológica en la boca: “Es un acuerdo en el que nadie pierde y todo el mundo gana”.

La biblia del señor Junqueras es sencilla como una alcaparra: “Si somos los terceros en aportar, tenemos que ser los terceros en recibir”. Más claro agua. Si aplicáramos esa regla de tres en Córdoba, el barrio del Brillante ataría los perros con longaniza y los niños de Cañero todavía se bañarían en un barreño de cinc.

Admitamos que el de la financiación autonómica es un asunto complejo. De acuerdo. Y que no disponemos ni de un mísero máster en cálculo financiero. Pero todo indica que cuando la ordinalidad entra por la puerta, la solidaridad sale por la ventana.

En el año 2017, en el fragor de las tensiones territoriales a causa del procès catalán, el señor Bono se sacó una frase de la manga que encaja hoy como anillo al dedo: “Quien quiere comer aparte es porque quiere comer más”. Y, queridos contribuyentes, no me digan que no.

Yo estoy al mando

Donald Trump — Presidente de EEUU

Informes internacionales de toda solvencia han certificado la grave vulneración de derechos humanos y civiles en Venezuela. Persecución política, ejecuciones extrajudiciales, tortura, desapariciones forzosas, censura, adulteración electoral, quiebra de la separación de poderes. Casi ocho millones de exiliados se han visto obligados a abandonar su país y, al menos, un millar de presos políticos se encuentran privados de libertad de forma arbitraria.

Lo primero siempre son las víctimas.

Ahora bien. La intervención militar de Trump y el secuestro de Maduro socavan principios nucleares de la carta fundacional de Naciones Unidas y abren serios interrogantes sobre la inquietante deriva del planeta. Del nuevo (des)orden mundial se derivan diez paradojas y un agradecimiento. Veamos.

1. El ególatra que ha venido a restituir la democracia en Venezuela es el mismo que perpetró el asalto al Capitolio en enero de 2021 el día en que el Congreso de Estados Unidos avalaba la victoria de su oponente en las elecciones presidenciales.

2. Cinco días antes del bombardeo sobre Caracas, el señor Trump recibió con todos los honores en la Casa Blanca al genocida Netanyahu, sobre el que recae una orden de detención dictada por la Corte Penal Internacional por crímenes de lesa humanidad.

3. Un mes antes había agasajado en el Despacho Oval al dictador teocrático Mohammad Bin Salman, acusado por la propia CIA de asesinar y descuartizar al periodista Yamal Jashogyi, columnista del Washington Post. En la carrera de vulneración de derechos humanos y civiles, Arabia Saudí adelanta a Venezuela por la derecha y sin intermitentes.

4. Quienes hoy justifican y apoyan la invasión militar de Venezuela ayer apelaban al derecho internacional en Ucrania.

5. Quienes ayer justificaban y apoyaban la invasión militar de Ucrania hoy apelan al derecho internacional en Venezuela.

6. En este nuevo reordenamiento global, la izquierda verdadera se aferra a Putin, un líder autocrático, retronacionalista, machirulo y más facha que Don Pelayo. Usted se preguntará: ¿cómo diablos se cocina este mango? Muy sencillo: por la absurda lógica de los antagonismos. Y como EEUU es el imperio del mal, Rusia es el imperio del bien. Punto pelota.

7. La superparadoja del nuevo (des)orden mundial es que los dos emperadores ya no son adversarios sino socios en esta deliciosa empresa de repartirse el planeta. Para ti Eurasia y para mí el hemisferio occidental. No olviden este principio elemental: un capo de la mafia solo respeta a otro capo de la mafia.

8. Si el régimen de Maduro ha cometido graves crímenes de lesa humanidad contra su pueblo, tal como indican todos los informes, debe ser procesado con todas las garantías por la Corte Penal Internacional. Trump, sin embargo, lo ha secuestrado para enjuiciarlo por estrafalarios delitos de narcoterrorismo. El nuevo Calígula americano desprecia el derecho internacional, quiere dinamitar la ONU y no se somete a la autoridad de ningún tribunal mundial. Exactamente igual que Israel y Rusia. Hablamos de los tres regímenes que más daño están haciendo a la convivencia planetaria.

9. Mientras tanto, el genocidio y la limpieza étnica de Palestina sigue su curso ante el silencio ominoso del autoproclamado mundo libre. El emperador Trump impondrá un nuevo protectorado colonial sobre Palestina y pondrá al frente a Tony Blair justo un siglo después de que el Imperio Británico regalara una tierra que no era suya a un proyecto supremacista europeo. Ver para creer.

10. Si la alternativa al imperio del ególatra americano es el eje conformado por dos ultranacionalistas conservadores (Putin y Narendra Modi), un ayatola y el turbocapitalismo autoritario chino, vamos apañados.

Aquí tienen las diez paradojas del nuevo (des)orden mundial. Y ahora permítanme un agradecimiento. Nunca hasta ahora habíamos observado las vísceras descarnadas del imperio tal como nos las muestra sin pudor el señor Trump cada día. Y eso merece nuestro sincero reconocimiento.

19 personas denunciadas por falsificar tarjetas PMR

Policía Local de Córdoba

Cómo estará el patio que la Policía Local ha denunciado a 19 personas en Córdoba por falsificar tarjetas para aparcar en plazas de movilidad reducida (PMR). Si pudiéramos clasificar la maldad por categorías, arrebatar a un discapacitado su derecho inalienable a estacionar en la jungla urbana ocuparía un lugar destacado. Casi tanto como atracar a una abuelita la cartilla de la pensión. O birlarle el chupachups al niño de la vecina.

El tráfico rodado es una fábrica de malas personas. Lo mismo te topas con un mamarracho que se te cuela en el semáforo que a un oficinista que vomita sapos y culebras en el atasco de las tres menos cuarto. Seguro que todos ellos son seres adorables cuando se ponen la bata a cuadros y las zapatillas de paño. Pero, oiga, agarran un volante y les sale la vena quinqui en menos que canta un gallo.

La ciudad podría ser un remanso de paz si no la hubiéramos entregado a la tiranía del coche. No sé en qué maldito día alguien pensó que llenarla de máquinas de 1.500 kilos de peso iba a mejorar nuestra calidad de vida. Y ahí tienen el resultado. Miles de hienas todas las mañanas intentando despedazarse por dos metros cuadrados de selva para salvar trayectos que podrías recorrer en quince minutos a pie.

La jungla urbana es lo que tiene. Muchos depredadores para pocas gacelas. Hasta el punto de que hay leopardos que divisan una plaza de movilidad reducida desde la otra punta de la sabana y se sacuden todo código ético como quien espanta moscas en la siesta. Así que tengan ustedes buena entrada de año.

La tuya está más fresca

Francisco Luis Fernández Rodríguez — Ex alcalde de Belalcázar

El señor Fernández no pasará a la historia de la literatura romántica. Ni siquiera de la novela erótica. Nos referimos al ya ex alcalde de Belalcázar. A ese tipo que se maneja con el wasap con un gracejo digno de mejor causa. Que lo mismo se marca una sinécdoque que compone una prosopopeya con todas sus letras.

Lo peor del señor Fernández, sin embargo, no es la elegancia de su retórica manifiestamente mejorable. Ni el pleonasmo torpe con que aliña sus versos. Lo peor, decimos, es el abuso de poder que destila su machismo decimonónico de Pepito Piscinas. Porque hay que ser Pepito Piscinas para hostigar hasta la cutrez a una empleada municipal que depende orgánicamente de ti.

Los wasaps del ex alcalde de Belalcázar desvelados por ABC Córdoba retratan una España moribunda más viva que nunca. Ahí están, si no, los datos que certifican que casi una de cada dos mujeres ha sufrido acoso sexual al menos una vez en su vida. A pesar de los negacionistas y la marea reaccionaria que está a punto de dejarnos un país precioso.

Lo que no esperábamos es que el partido más feminista de España estuviera carcomido por una legión de Pepitos Piscinas de verso libre y rima asonante. Ni mucho menos con el silencio cómplice del aparato y sus terminales. En eso, desde luego, nos acabamos de caer del guindo.

Somos actores, no pingüinos

Alumnos de la Escuela de Arte Dramático de Córdoba

Así enunciado, el titular entrecomillado que encabeza esta página deja en evidencia el talento dramático de sus protagonistas. Un actor que no es capaz de transfigurarse en pingüino, pongamos por caso, no es un buen actor. O dicho de otro modo. Si eres actor, entonces es que estás preparado para convertirte en cualquier cosa. También en un pingüino.

La frase, en todo caso, tiene su gracia. Mucho más como eslogan estudiantil para denunciar el frío polar de la Escuela de Arte Dramático de Córdoba. El pasado jueves un centenar de alumnos recorrieron las calles céntricas de Córdoba para exigir condiciones climáticas dignas para sus aulas. El día anterior el termómetro se había desplomado hasta los cinco grados. Que no es el Polo Norte pero tampoco las Bahamas. Y cinco grados es una temperatura suficientemente gélida como para embutirte en un traje de pingüino y presentarte ante la Delegación de Educación para cantar la Traviata.

Antes de que los negacionistas acusaran a los progres de inventarse la milonga del cambio climático para cargarse el capitalismo, los charcos de mi barrio se congelaban camino del cole en las frías mañanas de invierno. El hielo se ponía tan duro que podías caminar sobre la lámina de agua como Jesucristo en el Mar de Galilea. Luego llegabas al Zumbacón y atravesabas aquellas galerías gélidas hasta que tomabas asiento en los bancos de madera. Los esquimales pasaban bastante menos frío en sus iglús. Como don Pedro, que disponía de un brasero eléctrico debajo de la mesa para calentar sus rodillas ateridas.

Han pasado muchos años y los alumnos de Arte Dramático tienen todo el derecho a no pasar frío y reivindicarse como actores. Pero un buen actor, si verdaderamente lo es, tiene la cualidad milagrosa de transfigurarse en pingüino cuando el guion lo requiere. Exactamente igual que en nuestra niñez caminábamos sobre charcos de agua helada antes del cambio climático. No lo olvidemos nunca.

El arte de gobernar

M.Rajoy — Ex presidente del Gobierno

Sabíamos que era dueño de un humor afilado. A veces cáustico, a veces burlón. Que lo mismo se enredaba con un aforismo desternillante sobre alcaldes y vecinos que proclamaba la exaltación del vino en medio de un mitin de campaña. Pero que M.Rajoy viniera a Córdoba a presentar un manual de autoayuda titulado El arte de gobernar no lo vimos venir.

Hablamos del único presidente en la historia de la España contemporánea que fue destituido en una moción de censura por corrupción. Desde luego, hay que tener arte para titular un libro con ese desparpajo. Pero arte. Sobre todo teniendo en cuenta que una sentencia en firme acreditó que el partido que presidía se financiaba de manera ilegal a través de un sistema de mordidas institucionalizado que pagaban religiosamente las constructoras más importantes de este país a cambio de contratas públicas.

Ustedes recordarán los estadillos del señor Bárcenas con los ingresos perfectamente ordenados por fechas y cantidades que nos desayunamos una mañana de enero de 2013. Casi veinte años de apuntes contables más negros que el carbón que el tesorero del partido fue anotando desde los tiempos de Aznar con la precisión de un orfebre.

Y allí estaban también todos los sobresueldos en B, uno por uno, que el señor Bárcenas liquidaba en mano a los dirigentes del partido. También a un tal M.Rajoy. Qué pena que los jueces no pudieran identificar luego a quién diablos correspondía las iniciales y el apellido gallego que figuraba en el estadillo. Uno de los jueces, por cierto, fue el mismo instructor que identificó desde Honolulú la autoría de la filtración del correo autoinculpatorio del novio de la señora Ayuso. Lo que viene siendo conocido como vista selectiva en sede judicial.

Lo verdaderamente artístico fue la operación mafiosa que se montó desde el Ministerio del Interior para localizar los papeles de Bárcenas y destruirlos como prueba de cargo en el proceso que acabaría condenando al partido de M.Rajoy. Tan artístico fue que un policía se disfrazó de falso capellán para ganarse la confianza de la esposa de Bárcenas y colarse en su casa.

Con todo este asombroso bagaje (y mucho más) el señor M.Rajoy se presentó la semana pasada en el Círculo de la Amistad con el gracejo que ustedes y yo conocemos. Porque hay que tener arte para montar un sistema de financiación ilegal del partido y encima irse de gira por todo el país para reivindicar sus virtudes.

Acciona pagaba presuntamente mordidas del 2% a la empresa vinculada con Cerdán

Informe de la Unidad Central Operativa de la Guardia Civil

La multinacional Acciona ejecuta, al menos, dos contratos de obra pública en Córdoba. Y cuenta además con un solvente código ético de conducta diseñado específicamente para prevenir y detectar casos de corrupción, soborno y otros comportamientos ilícitos. Lo que en términos empresariales se conoce como políticas de compliance. De tal forma que posee tres coquetos certificados de AENOR, que acreditan que la compañía cumple de forma exquisita con la legislación vigente y se ha dotado de mecanismos fiables para prevenir conductas inapropiadas.

El pasado 14 de noviembre la Unidad Central Operativa de la Guardia Civil registró las sedes de Acciona en Madrid y Bilbao por orden del juez en el marco del caso Koldo. Los agentes de la UCO atribuyen a Acciona un papel clave en la trama delictiva que implica a los dos ex secretarios de Organización del PSOE hoy procesados. El señor Cerdán era presuntamente el enlace entre la constructora de la familia Entrecanales y la administración para la adjudicación de obra pública a cambio de mordidas.

No sabemos qué despacho de Acciona decora los tres diplomas de AENOR que atestiguan su intachable conducta en términos éticos. Pero sí que el caso Koldo no es el único en que la compañía compromete su buen nombre. Así, a vuelapluma, podemos citar el caso Acuamed, el caso Odebrecht, el caso Plaza, el caso Azud y, cómo no, los famosos Papeles de Bárcenas, donde la constructora figura como donante entusiasta de la caja B del PP.

El caso más conmovedor de todos, sin embargo, es el que le implica con el cártel de las constructoras más relevantes de nuestro querido país. Según acreditó la Comisión Nacional de los Mercados y la Competencia, las compañías se reunían cada semana en secreto para repartirse las contratas de la Red Nacional de Carreteras y adulterar las reglas de la libre competencia. Recordemos sus nombres: Acciona, FCC, Ferrovial, Sacyr, ACS y OHL. La actividad delictiva se extendió durante nada menos que 25 años. Desde luego, hay trotskistas que muestran más respeto por la libre competencia que estos presuntos liberales.

La CNMC sancionó a las empresas del cártel con una multa de 61,2 millones de euros y la prohibición de contratar con la administración pública. Por lo que se ve, sin mucho éxito. La familia Entrecanales y sus colegas del sector han seguido firmando contratos con las administraciones del Estado, uno detrás de otro, a lo largo y ancho de la península ibérica, incluida nuestra bella provincia.

Y a estas alturas es probable que acumule ya media docena de nuevos diplomas AENOR en reconocimiento a su acreditada política de compliance.

Queremos un servicio propio

Miguel Ángel Torrico — Portavoz del Gobierno local

Córdoba quiere ser soberana. Buscar su propio destino en un mundo amenazado por el cambio climático y la incertidumbre atmosférica. Antes de ayer fue la borrasca Claudia y mañana quien sabe si será un huracán de fuerza cuatro con vientos devastadores y fenómenos meteorológicos extremos. Y nada como disponer de autonomía plena, recursos propios y, llegado el caso, la independencia.

Ya lo dijo el señor Torrico. La AEMET nos oprime. Una agencia estatal alejada de los intereses patrios, desapegada del terreno, centralista hasta aburrir y que falla más que una escopeta de feria. De Nuestra Señora de la Salud, por supuesto. El pasado sábado, sin ir más lejos, activó la alerta naranja a las 18.15 cuando el aguacero empezó a descargar hora y cuarto antes. Que oiga.

Y así, queridos contribuyentes, no hay quien organice un plan de emergencias como dios manda. De manera que el Ayuntamiento va a poner en marcha su propio procés. Que por algo se empieza. Un plan de desconexión para autodeterminarnos meteorológicamente y coger las riendas de nuestro futuro. Y de la misma forma que Cataluña tiene a sus Mossos de Esquadra nosotros tendremos a nuestro Roberto Brasero de andar por casa vigilando isobaras.

“Queremos un servicio propio para afinar más”, ha anunciado el portavoz del Gobierno local. Así que atentos. Un proceso de contratación pública, un pliego de condiciones y una declaración unilateral de independencia. La AEMET nos roba. Soberanía o muerte. La libertad, carajo.